...el sumidero de papel

Y los días trascurren...

2012-01-06T21:57:00.002+01:00

El minutero es ínfimo en su discurso, y los días trascurren entre paradas de autobús olvidadas y un aglomerado de retinas correteando frenéticas a golpe de tarjeta de crédito. La ciudad se trasluce vestida de cansancio pese a su mascara centelleante, tras el rítmico y amenazante bamboleo de miles de millones de bolsas sobre las aceras rellenitas de prótesis momentáneas para vidas que se interpretan tullidas. Un desfile de pulsos enmohecidos bajo los abrigos corriendo de aquí para allá, presurosos en sus rutinarios presidios de afectos discontinuos y obliga estética en la moral.

Que complicado es detener la noche en una imagen, como una efigie mortecina de pura serenidad que nos salvaguarde de la mecánica cruel y ficticia que azota la vida mas allá de nuestros limites. A esta niebla le faltan condimentos para ser asible, para adquirir la consistencia de un muro franqueable desde donde ya, en su cima, alzar el vuelo lejos del asfixiante ruido de las autovías y entregarse posibilidad del mundo vomitando arco iris sobre sus escombros.

Besos con fecha de caducidad humedecen mejillas bajo la marquesina, juguetean dilatando los labios que se necesitan purpuras sin tildes, exclamaciones o acentos... pero que probablemente serán enterrados en algún diario rosa o numerados sobre copas que sean inevitables de apurar. Se anudan brazos en una coreográfica inercia dos metros mas allá de mi, es Navidad, y los buenos propósitos son como el vaporoso encaje de una puta, un obligatorio complemento.

No se, esto me parece un discurso manido, volver a escribir es el retornar a mostrar un catalogo de la carcoma del alma frente a notario, un tramite, que cada día me parece mas sinsentido.
Bueno, al menos, hemos sobrevivido a otra estúpida Navidad.

La Susodicha.

Danzad, danzad, malditos... que es Navidad.

2011-12-21T17:48:00.002+01:00

Prologo de un suicidio

2011-12-14T09:24:00.006+01:00

The Polar Dream - Endless Tales

La mañana escupía desdeñosa sobre el somier su luz arremolinada entre chasquidos, destellos fugaces en un firmamento brumoso que, persistía en apresurar el pulso de aquel cuerpo sin aliento, de aquel continente de carne dispensador de deficiencias, receptor también de afectos deformes, que calcinado, se resentía ignorante a ras de las sabanas con la boca llena de pianos y descarnados los dedos tras escarbar aberturas rotatorias en un escenario enfangado.

El día, invariable desconocedor de los dramas de las habitaciones, velaba un teorema de lo inoportuno refugiado en los pliegues de la almohada, a la par, que un coro de exclamaciones fragmentadas se hacían inquilinas de esa fatigosa languidez que irradiaba su cara.

El dolor, como inevitable jornalero, había resuelto un capricho de surcos con los que abrirse paso hasta el destello magnético que anido en el reverso de sus ojos. Quedaba apenas ya, de ese halo resolutivo, un vértigo bullicioso que se asemejaba en parte al discurso de la hojarasca zarandeada sobre las aceras. Nada, si acaso, una carcasa pálida y quebradiza, en colisión y pugna con la realidad indolente a su frágil condición, una suerte de agitación impactando, una tras otra, contra fumaradas toxicas que hacen llamado a ese silencio, donde ya flemáticos, los insectos mascan muertos.

La mañana se abre paso entre un tumulto de habitaciones y aristas, frente a un paisaje de intenciones que se magullan sobre las avenidas, que se lastiman expectantes con la garganta plagada de larvas y restos de café. Corren, ansían y viajan hacia donde alguien articulo que estaban las llaves y la clave para empujar el perno hacia su libertad.

Amanece sobre la ciudad de los decesos, en la perpendicular liquida que arremete sobre esta ventana, donde un cuerpo sin aliento, desprende, de nuevo, olor a recién hecho.

Todo nacimiento, era prologo de un suicidio en un mundo obsceno, fértil en toda gama de artificios por donde se precipitan los sueños.

La Susodicha

Perderse...

2011-11-29T02:31:00.013+01:00

Sarah Jaffe ~ Swelling

Todo podría resumirse como fascinación, febril y reiterativa por dibujar a tientas todo el plantel de sombras agazapadas mas allá de esta tenue penumbra, que solían llamar soledad.

Empujada siempre por la enfermiza querencia de observar la luz troquelando juguetona la oscuridad, se adentraba entre el ramaje enrevesado del bosque, y apostaba al descuido dejándome ir tras el mas nimio sonido, porque el susurro de estas naturalezas muertas del inconsciente, poseían la virtud de tornarlo el eco magnético por donde precipitarse.

Siempre había un lugar, una cita inexcusable que se insinuaba entre el paso bajo y sobre las hojas, que daba un sentido a cualquier extravió, así que, un sutil canturreo de aves entre la mas densa bruma, una delicada brisa generando cierta embriaguez sinfónica, eran motivos mas que suficientes para aceptar la invitación de esa desordenada frondosidad.

Perderse era requisito obligado, la necesaria travesía para integrarse con el paisaje desolado una vez que la noche se daba por instaurada, ya que solo entonces, aquel cosmos de humedades, de lenguas astilladas, de saliva arcillosa, se revestía con un halo de gentil gesto, de perfil de almohadas compartidas y añoranza ante el éxtasis sublimado de la desesperación , de la soledad mutada en desamparo en medio de... una simple arboleda.

El amor era como un juego entre parvularios que nacieron difuntos, era la inconsciente inspiración de la piel buscando la certidumbre de la herida para sentirse viva.

La huida del "Yo" en camino a su propia busqueda.

La Susodicha.

Autopsia de una noche premeditada

2011-11-20T07:33:00.009+01:00

La Yenka- Enrique y Ana

La noche trascurre a horcajadas de minutos que se bifurcan entre el humo de un cigarro, y unos dedos peritando daños vacíos de expectación.

Esta noche, la que ahora es fecundada por el silencio en cualquier callejón de esta ciudad, llega a mi ventana apestando a comedor social y a puticlub clandestino con sede en cualquier capital. Se presenta arrastrándose coreada por la ignorancia, como un cabestro sin impulsos que ante el desconcierto camina de nuevo cabizbajo y errático en medio de un orfanato mundial, mientras repite mecánicamente sus pasos.

La noche de hoy reflexiona, con la misma entidad que una plañidera frente al cuerpo famélico y amortajado del humanismo, aferrándose a un evangelio que la exima del pecado de pensar, de la responsabilidad de cualquier decisión, salvo la de aceptar esas cuatro monedas de hojalata que aporten algo de peso a los bolsillos vacíos de su falda..

La noche de hoy es el testamento en fasciculos de mañana, la puta que apaleada en este pequeño e intimo cuartucho llamado España mira con fascinación infantil las manos que la destrozan la cara. Con el estúpido anhelo de que su chulo la diga que la ama, tartamudea convencionalismos esperando ser aceptada, y baila al son de una yenka que la lobotomiza hasta de la esperanza que acaparen el algodón de sus bragas.

La Susodicha

Ejercicios de admiración y otros textos - E.M. Cioran.

2011-11-07T14:18:00.003+01:00

Sólo tengo ganas de escribir cuando me encuentro en un estado explosivo, enfebrecido o crispado, en un estupor metamorfoseado en frenesí, en un clima de ajuste de cuentas en el que las invectivas sustituyen a las bofetadas y a los golpes. De ordinario, la cosa comienza así: un ligero temblor que se hace cada vez más fuerte, como tras un insulto que se ha soportado sin responder. Expresión que equivale a réplica tardía o a agresión diferida: yo escribo para no pasar el acto, para evitar una crisis. La expresión es alivio, venganza indirecta del que no puede digerir una afrenta y se rebela con palabras contra sus semejantes y contra sí mismo.
La indignación es menos un estado moral que un estado literario, es incluso el resorte de la inspiración. ¿Y la sabiduría? Es precisamente lo contrario. El sabio que hay en nosotros arruina todos nuestros ímpetus, es el saboteador que nos disminuye y paraliza, que acecha al loco que hay en nosotros para calmarle y comprometerle, para deshonrarle. ¿La inspiración? Un desequilibrio repentino, voluptuosidad irresistible de armarse o destruirse. Yo nunca he escrito una sola línea a mi temperatura normal. Y sin embargo, durante largos años, me consideré como el único individuo sin defectos. Ese orgullo me resultó benéfico: me permitió emborronar papel. He dejado prácticamente de escribir en el momento en que, al sosegarse mi delirio, me he convertido en la víctima de una modestia perniciosa, nefasta para esa febrilidad de la que emanan las intuiciones y las verdades. Sólo puedo escribir cuando, habiéndome repentinamente abandonado el sentido del ridículo, me considero el comienzo y el fin de todo.
Escribir es una provocación, una visión afortunadamente falsa de la realidad que nos coloca por encima de lo que existe y de lo que nos parece existir. Rivalizar con Dios, superarlo incluso mediante la sola virtud del lenguaje: ésa es la hazaña del escritor, espécimen ambiguo, desgarrado y engreído que, liberado de su condición natural, se ha abandonado a un vértigo magnífico, desconcertante siempre, a veces odioso.
Nada más miserable que la palabra y sin embargo a través de ella uno se eleva a sensaciones de dicha, a una dilatación última en la que uno se halla totalmente solo, sin el menor sentimiento de opresión. ¡Lo supremo alcanzado mediante el vocablo, mediante el símbolo mismo de la fragilidad! Pero lo supremo se puede también alcanzar, curiosamente, a través de la ironía, a condición de que ésta, llegando hasta el extremo de su obra de demolición, dispense escalofríos de un dios autodestructor. Las palabras como agentes de un éxtasis al revés… Todo lo que es verdaderamente intenso participa del paraíso y del infierno, con la diferencia de que el primero sólo podemos entreverlo, mientras que el segundo tenemos la suerte de percibirlo y, más aún, de sentirlo. Existe una ventaja más notable aún, de la que el escritor posee el monopolio, la de poder desembarazarse de sus peligros. Sin la facultad de emborronar páginas, me pregunto qué hubiera sido de mí. Escribir es deshacerse de nuestros remordimientos y de nuestros rencores, es vomitar nuestros secretos. El escritor es un desequilibrado que utiliza esas ficciones que son las palabras para curarse. ¡Cuántos malestares, cuántos arrebatos siniestros no he superado yo gracias a ese remedio insustancial! Escribir es un vicio del que puede uno cansarse. A decir verdad, yo escribo cada vez menos, y acabaré sin duda por dejar de escribir totalmente, pues he dejado de encontrar el menor encanto a ese combate con los demás y conmigo mismo.Cuando se aborda un tema, sea cual sea, se experimenta un sentimiento de plenitud, acompañado de una pizca de altivez. Fenómeno más extraño aún: esa sensación de superioridad cuando se evoca una figura que se admira. En medio de una frase, ¡con qué facilidad se cree uno el centro del mundo! Escribir y venerar se dan juntos: quiérase o no, hablar de Dios es mirarle desde arriba. La escritura es la revancha de la criatura y su respuesta a una Creación chapucera.

Pájaro de luna

2011-10-28T22:01:00.026+02:00

Massive Attack-Angel

El apareció como todos aquellos hombres que pasearon los recodos de su madre... de la nada. Apareció como esa figura mellada e inabarcable que descubres al final de un pasillo, en la penumbra de la vivienda que no puedes llamar hogar. Y lo sonríes, y te sonríe. Y tras ese manto de tribulaciones rindiendo sus hombros, tras esa ternura que destilaban sus gestos parsimoniosos y quizá, por el hecho de como poseyó los espacios vacíos de las estanterías con todos aquellos libros en los que, con el paso de los años, ella se sumergió, buscándolo, siguiendo el rastro que dejo olvidado cuando desapareció, lo amo. Porque en ese palacio de espantos donde reinaba sobre la soledad y el abandono, desprotegida en la máxima extensión de la palabra, a merced de toda la oscuridad circundante codiciando su inocencia, impregnándola, mancillandola, solo aprendió a despistar la pena y reconocer el pestañeo cortes de las ratas.

El era la materialización del rescate que dibujaban sus lagrimas enmudecidas, el ruego secreto que nacía al perder ese signo de vida exterior, cuando aquel viejo televisor, que velaba noche tras noche, aferrada a ese calor sintético acariciándola, vulnerando su mente con estridentes realidades, comenzaba a escupir esa fría y ruidosa nieve. El tenia la capacidad de degradar cualquier atisbo de oscuridad, con su atmosférica presencia sabia alejarla del caos mismo sodomizado por el absurdo, de la demencia en los dos extremos de su expresión, de la mujer llena de pasillos transitados por hombres que apostaban su cordura a las mismas cartas, del delirio déspotico, de los parametros de ese universo deforme que inculcaban sobre ella, de la amante de alquiler que era su madre, de esa puta que siempre la castigo, con su ausencia y su apático afecto.

El trascurrir de las tardes adquirieron una tonalidad inusual, mas aún cuando sus pequeños dedos exploraban aquella espalda lunar, blanquecina y herida por centenares de minúsculas cicatrices, cuando oprimiendo los barrillos que insistían en desfigurarlo, atrincherados bajo aquella tristeza que destilaba a ratos su piel y ocurría lo inaudito, dieron un valor a su vida. Allí, ovillada tras èl en el sofá, percibía el pulso del hielo quebrándose bajo su pecho, sin riesgo, porque él, era un mundo ignoto cargado de ternura sobre el que volcarse instintivamente. Al refugio de su abrigo imperfecto, maravillosamente inacabado y reconocible podía ser la niña que le negaban. Aquellos ojos ilimitados, sin registro, poseían la capacidad de desterrar el aire gélido de cualquier espacio.

Durante esos tres años, toda la resignada dulzura de ese otro ser floreció para ella llenando su cosmos infantil, conmoviendola, empujándola a imprimir en su mirada una nueva magnitud, y robarle sonrisas, junto a cartografiar cada una de las marcas de su espalda, se convirtió en su reto favorito siempre que pasaban las tardes juntos en espera de la madrugada, de la llegada de ese martilleo de tacones sobre la acera, del tintineo de un juego de llaves abriendo la puerta de la expectativa de ser hoy reconocidos y amados por ella.

Aprendió con veneración hasta el mas insignificante componente del cuerpo humano que el le anotaba para que lo memorizara, se impregno de la sabiduría que le donaba al ojear juntos aquellas pesadas enciclopedias llenas de imágenes que conseguían desbordar su curiosidad, de sus comentarios, de sus actitudes fértiles de la bien entendida humanidad, de su paciencia infinita ante sus preguntas, hasta ese momento irritantes y molestas para todos los demás.. Día tras día, generaron las claves de su mundo mientras permanecían en la constancia de compartirse, de encontrarse entre las palabras, entre muecas y risas violentando el decadente planeta y todos sus monstruos de cuento. Hasta el día que, de igual manera que apareció se fue, tras el restallido de la puerta, y los sollozos vencidos de su madre en el pasillo, mirándola con aquellos ojos azucarados e inasequibles.

La tarde húmeda de ella misma le susurraba ayeres, la cortejaba buscando su tributo mientras las gotas de agua se estampaban como el tiempo sobre los cristales, y pensó en el, en anudarse a su espalda y salir huyendo de ese vació que supuraban las paredes hasta alcanzar ese mundo que pudo vislumbrar una vez. Porque tuvieron mas valor tres años que el resto de lo vivido, porque junto a el todo tenia sentido, porque pocas manos habían sido capaces de trasmitirle esa tierna y reconfortante sensación de ser amada. Porque el siempre seria ese pàjaro que le regalo la luna.

La Susodicha.

Ingràvida

2011-10-27T00:29:00.022+02:00

Indigo children-Puscifer

La pureza residía en ese espacio de levedad, en los momentos previos a cohabitar con la realidad, antes de la imprimación de cualquier discurso. Tal vez, en la capacidad de permanecer en la ingravidez del desconocimiento, inmunes a la incertidumbre... flotando sobre la
sucesión de variables guiados por ese flujo que nos envuelve y abraza. Indeterminados, descubriéndonos en los dictados de las sensaciones que se abren paso por nuestro interior...

En el ser, antes de pensar ser...

La Susodicha

Trayecto al interior

2011-10-10T14:33:00.004+02:00

Resulta extraño ser la espectadora de la desfragmentación de la presunta realidad a través de la ventanilla del autobús. El mundo trascurre veloz y ajeno cuando la materia se simplifica en miles de millones de datos oscilando sin la modulación del ego dándole forma, cuando el pensamiento cuestiona su propia raíz y ya solo se percibe el sufrimiento como el eco de una maquinaria obsoleta e impuesta.

La grandilocuente urbe, no es apenas ya, una amalgama de ideas exánimes que no logran herirte, porque minutos atrás dejaron de tener la capacidad de resistir a la oleada de las sustancias que se extienden mas allá de tu cuerpo, impulsadas por ese fogonazo interior que desenmascara el origen de el dolor y lo tangible se torna un caldo energético cognoscible sin virtud de merma.
La totalidad de lo que te rodea es desnudado por ese nuevo filtro que se instala en tu retina y que de forma instintiva desenreda la maraña de prejuicios, paradojas, necesidades e hipocresías aceptadas que conforman la (tu) realidad, pero ahora, el dolor es tenue, un indicio de que persiste en tu interior la humana búsqueda de la concordancia y la afinidad.

Estas ahí, con tu mejilla recostada sobre tu mano observando como las escenas trascurren sin voluntad mientras tamizas el entorno y eres, en el ahora, una corriente que fluctuá sobre la atmósfera transitoria compartiendo asiento y dirección con otras lineas paralelas. Sentada e ingravida al mismo tiempo, alojada en el centro de una fisura entre dos universos, caminando por los margenes donde los parámetros se licuan convirtiéndose en una nada que exhala plenitud.

Tu cerebro no necesita elucubrar hipotéticos mañanas, ni formularse complejas ecuaciones para afrontar el simple hecho de vivir, así que los espacios urbanos, los recelos implícitos en los ojos que comparten contigo el autobús pierden su poder. Ya no hay conflicto cuando el entendimiento surge mas allá de la ideaciòn y te muestra las rejas que conforman nuestros cerebros, cuando este no prevalece frente a lo efímero de toda condición.

Sientes la aceptación de tu poder y sus consecuencias en este cumulo de masa hermanada con la totalidad, te sabes fruto y perpetuación de aquel rumor primigenio que conformo el universo... una voz mas en un océano al capricho de las mareas, de todo lo restante, solo queda un pulso residual sugiriéndote que cualquier fragmento de absoluto es a partir de ti. Que la libertad emana tras asumir tu perfecta imperfección, y es allí, en ese punto en medio de ninguna parte, donde vibras al unisono de esa marea cuántica que no entiende de dramatismos e implícitamente desborda dinamismo.

La Susodicha... ajena a toda dOpaciÒn. XD

Las putas del poder... ( el magnetismo de la deformidad)

2011-09-22T00:00:00.013+02:00

Peeping Tom- Your Neighborhood/E

Siempre pululaba esa molesta sensación de que los hechos se alineaban a contramano de lo que necesitaba, que todo se confabulaba para no lograr alcanzar cierto grado de bienestar y la fisonomía del hecho a sortear en esta ocasión, resultaba obscenamente lardosa. Creía conocerse lo suficiente para poder afirmar que carecía del estomago requerido para lamer e ingerir a cualquier precio, que estaba alarmantemente incapacitado para hacer frente a la comedia sin sufrir de continuos espasmos estomacales que estaban mermando su salud.

Estupideces, sentenciaría Carlos en la acústica licuada del fondo del vaso. Gilipolleces, diría, apurando la última gota de convicción necesaria para digerir la inercia de su vida mientras preveía el momento de esa llamada a deshora que lograría dar salida la inquietud de sus huevos, dejando un billete de cien sobre la barra y haciéndole saber que se iba a bendecir el baño. Y allí, llamadita entre el canturreo de la cena de ayer descolgándose de sus intestinos en alegre chapoteo antes de la inmersión hacia el sumidero. Ese era su alimento, aquellos dígitos marcados hasta el absurdo, la excarcelación para ese animal nostálgico que se dejaba ir dos veces por semana en la habitación de cortinas granates agarrotadas de alientos, nicotina y vete tú a saber qué fluidos de la calle Entrevías. Cuartucho por el que reptaría sobre la moqueta jugando a ser la puta de algún dios alucinado, recuperando a topetazos sobre su próstata el infantil coraje de hacer vibrar su vida, gracias a alguna oportuna comisión y antes de retornar a su inmaculada realidad con el ojete enrojecido y lúbricamente univoco... De vuelta a ese chalecito a las afueras, donde las recurrentes cenas de negocios encanecían tempranamente el ánimo de la que era su mujer, la misma que bregaba con los caprichos de tres mellizos consentidos por un padre meramente figurativo, y correteando estos tras una falda desmadejada de suspiros, subsistiendo a base de antidepresivos, que representaba para ellos su madre. Pero Carlos cumplía con exquisitez su labor de cabeza de familia suministrando escandalosos beneficios al núcleo familiar, así que la cosa tiraba, con ese magnetismo que la deformidad bien pertrechada emana.

Eran incalculables los símbolos y las facetas que podía acaparar un mismo hombre, las contradicciones que se extendían más allá de él y lastraban otras existencias y aun así, no podría asegurar que Carlos fuera un mal tipo. Solícito, eficiente, cortés y brillantemente resolutivo, pero tampoco toleraba no cuestionarse que, quizás, sus consejos no eran mas que excreciones con afán de perpetuación, las emanaciones sépticas de la fuerza que representaba él, sus trajes, sus presuntuosos relojes, sus coches de velocidades impalpables, sus gestos desdeñosos, todo lo que le mantenía en una línea de ascenso en los negocios, aquella máscara que le otorgaba cierta inmunidad frente a los convulsos escenarios de orden y poder, ese halo de superfluo señorío. Hay que tener los cojones muy bien puestos para vérselas en este gatuperio, le espetaría Carlos cuando a diez minutos él dudara de querer formar parte de este maridaje entre politiquillos de aldea y caciques regionales. El idealismo es el opio de los gilipollas, susurraría dándole unas palmaditas en la espalda al hombre que firmaría la nueva llegada de otra comisión, echándole así el cordaje que le haría bailar a su son de por vida, un formal signo aceptado que le ajustó suavemente el nudo de la soga. Carlos era así, un obús dirigido a un único objetivo, la búsqueda de recursos que colmaran su autocomplacencia y él, no era más que una víctima colateral totalmente asumible. A ratos casi podría decir que le resultaba admirable.

Él, sin embargo, era de aquellos a los que los domingos plomizos de lluvia reiterativa hasta la exasperación hacían sentirse cómodo, le resultaban tan afines como las ideas que plasmaba una y otra vez sobre el tiempo, en los escritos catapultados por ese pulso frenético de un corazón, a día de hoy y siempre, temeroso de no ser capaz de asumir las faltas, errores y ausencias que se precipitaban sobre las ventanas. Él sufría de ese germen errático que crece en los bohemios, aspirante a una libertad que solo podía intuir cuando la realidad reinante se dispersaba en aquellos momentos de nadas domesticas. Se sabia otra historia circunstanciada más, un idealista que fue perdiendo el entusiasmo frente a la acerba estirpe de los triunfadores, esos que eran capaces de dar lecciones sobre la pureza tras retozar sobre una cochinera y convivir con el propio hedor sin emular ni tan siquiera una mala mueca.

Las últimas semanas habían sido un descenso a los propios infiernos, sentía la reverberación de un eco extraño perforándole las sienes y en constante revisión esa escena que tomó por asalto su mente. Ya ni tan siquiera lograba palpar un momento de serenidad recordando los dedos húmedos de languidez de Sofía, desnudándose frente a los claroscuros del piano, solo había podido dormir y rescatar un poco de cordura releyendo sentimientos antaño formulados en su diario. Así que podía decir que estaba jodido, con esa profunda convicción de los que hicieron de su existencia un íntimo cortejo a la poesía y la desesperación. No podía alejar de su ahora el lamento agónico de aquel cuerpo consumiéndose en llamas. Fuego y dolor citados por propia voluntad y atrapados por la indiferencia de esa cámara que le escupió el hecho sobre su adormecida moralidad. Aquel hombre corriendo agónico por los terrenos que días atrás él había expropiado se estaba pudriendo en algún recóndito lugar de su alma, a la verita misma del motivo al que se aferró.

Todo el mundo tiene un precio, algunos necesitan revestirlo haciendo honores a supuestas virtudes o sentimientos de plenitud cósmica y mierdas de esas, le dijo a través del auricular Carlos cuando lo llamo a las tres de la madrugada en busca de un ápice de redención, aunque ésta viniera desde la lengua del mismísimo diablo. Siempre es incómodo asumir que uno es un hijo de puta, descubrir que el mundo no es más que la sombra cubierta de mierda de la injusticia y egoísmo de nosotros mismos... Eso es ser valiente amigo, hacer de tus mentiras la realidad que empuje tus sueños, engañarte hasta el punto de que todas esas chorradas del bien común, no sean mas que una ventaja, por ser capaz de deformar esta frontera y llenar de parabienes tu vida. Que se joda ese tipo, tú no lo has matado.

Esas palabras, sus frases, peregrinaban por cada una de sus fibras nerviosas al borde de la crispación, se abrirán paso por esa neblina densa que estaba pulverizando todo lo que creía ser. Se repetía en una letanía muda que él no era como Carlos, que solo era una víctima de un juego para el que carecía de aptitudes, que él solo aspiraba a lograr el mejor escenario para acoger en su vida a Sofía, que que él solo fue la última gota que hizo rebosar a aquel tipo… que aquél… que aquél… jamás sería él.

La Susodicha

(Mi agradecimiento por la correcciòn a Ana)

Muescas en la piel

2011-09-04T12:15:00.001+02:00

Sparklehorse- Shade and honey.w

Cambio el ritmo entre los escombros de la ciudad vertical, aunque persiste el rito del encuentro con el lugar, así que, continuamos calentando motores y palabras azuzada por este aire migratorio de nueva estación. Acelerando y retando la quietud de las pulsaciones que se pusieron a cero tras rozar durante un instante la consciencia de que jamas me prestaras tus retinas, que tu atmosférica presencia no me mantendría a salvo del vació amenazante que hiere al pasear la calle principal. Y ahora oscilo sobre dedos gruesos y animales, viajando por paisajes tibios sin el peligro de ser reconocida y que el mundo se ponga del revés adquiriendo coherencia.

Sigo habitándome, por defecto, y pese a todo perdiéndome, acomodándome en espacios impersonales de pegajosas tristezas que se apuran en cada trago en pos de la estúpida homogeneidad. Húmeda de humo, descifrando el cromatismo del atardecer imposible en los cúbitos de hielo bajo luces sintéticas. Permisiva con mi sombra jugando en pasadizos de cuerpos inciertos y cambiando de espacio 250 veces por segundo, porque esta obcecada en mostrarse que aun siente, que los poros todavía mantienen intacta su capacidad de exudar la contenida ternura, aunque no sienta la lluvia, aunque me resulte impensable que la nostalgia te rinda a mi y recuerdes lo que me gustaban las tormentas.
Y estoy aquí, reflejándome sobre los charcos encendidos en la ultima farola, evaporados de vuelta a casa y, cada tres, uno, y en partículas minúsculas de el, tu, el organismo sin apenas registros en mi piel, el cincel capaz de desenmascarar la paisajistica forma a todas mis muescas.

El tiempo me observa cuajado de frió, como los relojes del Moscu ajeno que forma los estructuras en esta ciudad incierta sacudida por el canto de gorriones que despedazan tímpanos y me inoculan la sospecha de que llega mañana, con su ruidosa e invasiva cara práctica de la vida, con ese positivismo atávico que me someterá al embrujo del primer día soleado de Septiembre y la creciente sensación de que ya faltan horas para extraer mas vida y afanarme en desovillar de mis neuronas esta pesadez que acompaña ineludiblemente a mis resacas.

La Susodicha.

Hemos muerto(..0'00..)

2011-08-21T23:00:00.008+02:00

Prelude-Vangelis

El mundo ya hace tiempo estallo, y su defunción fue tan sonora como el silencio que le precedió. Murieron, el tu, el yo, y las palabras. Se desintegraron bajo la conspiración de letal sonoridad de nuestros ecos, se engarzaron sobre la transparente modulación de nuestros nudillos, de nuestros hombros, muslos y sexos. Y ahora, se difunden en todas las direcciones atravesando los cuerpos opacos. Abrasaron la piel, el quebradizo refugio de la memoria y la nostalgia para abandonarnos mas allá de su grafía y, nos vemos, braceando, sobre el vértigo, sobre los charcos de vidrio y cemento ajenos al fin de la ciudad.

Hemos muerto, el sujeto, la entidad, ya no quedan metáforas, tan solo una suma imaginaria que corre sobre el tiempo y el espacio, adherida a las nociones que intuimos en el ser.. tras no ser. Y rotamos, como esferas sobre el aire encendido de esta tarde tan llena de luz, tan humedecida de inesperada lluvia. Nos despeñamos del gris de las fachadas al encuentro de la calidez de la tierra, sumidos en la perfecta adherencia que germino intenciones declaradas en el ultimo suspiro, en el vacío hiriente de la voluntad del cuerpo de imponerse en su discontinuidad y su inmediatez.

Estamos muertos, tendidos, bajo los escombros de lo que fuimos, desfragmentandonos y respirando nuevas dimensiones impalpables a dos centímetros del nosotros, del borgoña de las vísceras enraizándose en los inexplorados territorios, enmudecidos, como la brutalidad del rumor que conformo el universo. Inmersos, en una ilimitada negrura que aclama la clave del sol mientras nos descomponemos, y todas las cadavéricas estructuras se tornan proyectos.

Somos los muertos, la exquisita musicalidad del ayer descompuesto... la ternura de la muerte accediéndonos en su seno, la ejecución de los miedos royendo los paladares enfermos de deseos.

La Susodicha.

Sorprendeme, me dijiste...

2011-08-15T23:10:00.014+02:00

Puscifer- Rev 22 20

“Sorprendeme”dijiste, embebido por el la dureza de tu polla aniquilando cualquier atisbo de consciencia en tu saturado cerebro bañado en evasivos.“Sorprendeme “, soñandote el pretendido dios agasajador del mas puro semen que bendecirá el mundo. Todo mientras caías preso de la rojez de mi pequeño infierno receptivo, todo mientras movías pausadamente tu pene al compás de mi sexo expuesto a los pies de tu cama, al capricho de la luz de tu dormitorio confabulándose con los secretos que pretendías revelados bajo mis pestañas. Que estúpido y que sencillo resultaba manejarte a mi antojo, que simples eran tus mecanismos de activación. Cuan permeable la estructura que concebiste para tu caparazón revestido de la grandilocuencia de un charlatán que vende su vida en cómodos plazos al postor que mas decorara su puja. Abrí las piernas tanto como me permitió esa puta postura con la que empezaste a perder el control... Elástica como una muñeca, desdibujada como una fulana bajo la lluvia en tus ojos ebrios. Tintados de carmín los pezones dispuestos a rescatarte, a retrotraerte hacia la infantil sensación de ser inmune al desconcierto del mundo. Así me hice presente en tu dormitorio sin ningún objetivo aparente, solo era lo que tu presuponías, otra hembra mas buscando la decapitación momentánea de la razón dispuesta a habitar parte de tus recuerdos.

Visitabas con asiduidad aquel lamedero de egos en las que os bañabais en tributos fáciles sin ningún objetivo mas allá de la lustre de vuestras miserias aderezadas de un buen vino. Yo era ese par de tetas que decoraba parte de la barra en la que tomabais parte en la amputación de los males del mundo, la vulgar camarera a la que acudíais en la pesadez de la rutina para alimentar vuestros momentos pajilleros, el trozo de carne anónima al que acuñar los mil anhelados vicios, las mil desconocidas virtudes con los que exorcizabais vuestra hueca existencia enferma de vanidad. Colándoos furtivos en mis amables escotes, dejándoos sacudir en los entretiempos de nada sobre el vaivén de mis caderas, el supuesto florero carente de discurso interior que soportaba vuestras babas a cambio de una nomina y un par de pagas.

Supe leer en tus miradas los viajes de ego a través de muñecas rotas, gustabas coleccionar las miserias de sus cadáveres en tu memoria ansiada por detener el paso del tiempo en una eterna lozanía, un burdo animal herido y reseco acaparando porciones de la vida que destripabas para acallar el dolor no asumido. Ese era el verdadero hambre de tu viciado sexo... Un absurdo maniaco al que desee en silencio mientras os llenaba los vasos de crianza. Eras lo que se llama un hijo puta con clase, ese lobo encantador que sabe someter a las ovejas cual juguetes, manejabas bien tu verbo cargándolo de sucias intenciones, sabias remover la negrura viciada de los interiores del dormitorio fingiéndote a ratos desvalido, mostrando al niño maldito por el abandono en una perpetua noche azul. Pero hoy estas aquí para mi, sometido a los matices difusos de mi respiración, leyendo con avidez la mas mínima cadencia de mi cuerpo del que ignoras las verdades que no fuiste capaz ni de imaginar.

No necesito percibir ningún gesto asertivo, ni tan siquiera el eco embriagante de tu modulada voz para saber que te complace la escena que estaba azotando tu retina. Así que me arrastre hasta el escritorio de cerezo donde creabas endiosado aquel universo decadente a golpe de tinta y de música de Haendel, sobre la sucia moqueta bañada de whisky añejo y residuos de antiguas guerras, coreografiando la derrota para ti. Agarre la pluma del siglo XVIII que decoraba tu mesa imparte verdades, y empapándola de mi flujo carente de titulación la impregne de los restos de farlopa que se extendían caóticos sobre la rojiza madera y me erigí, con el poder asumido de una cortesana y con el objetivo de darte de beber el elixir de tu realidad sobre el filo de tu propia arma, todo tu universo desde la generosidad de mis manos.

Te deleitaste cual niño con un trozo de chocolate, lamiéndolo, tragando las claves de tu pretensión de trascendencia que tuvieron a bien compartir nuestros labios antes de dar salida a ese otro tu. El que me arrastra al abismo de su mirada, con su pulsiòn animal desgarrando mis entrañas mientras me folla con ansia de derrota castigando mi carne contra el escritorio, como pretendiendo espolear la velocidad que desmadeja mis arterias, invitándome al extremo del abandono, a ser otra estúpida muñeca difícil de diseccionar. Pero no, estar tan lleno de supuestos que desearía certezas, te deja en clara desventaja.

Me libero de la asfixia del abrazo y recorro tu cuerpo bañándolo con esta saliva enferma de poesía, deposito sobre el delirio en el que te balanceabas mi mas hiriente ternura. Anudo mis piernas sobre tu abdomen sacudiendo los cimientos de tu mundo, deteniendo la inercia de tu corazón ajado al ritmo de mis muslos dispuestos a ahogar la rabia entre las paredes de este coño decapitando el paso de tus noches tan llenas de ti. Tus ojos respiran agónicos mientras continuo ejecutando cada una de esas sombras que hiciste tus compañeras.

Hay un cierto ademán suplicante en la forma de aferrarte a mis caderas, una petición que adquiere forma cuando tus manos toman las mías invitándome a acallar el aire de tu garganta. Y lo hice, percibiendo en pulso vertiginoso de tus desgarros en mis yemas, hasta que el blanco en tus ojos y la contundencia de tu deseo murió en mi interior, y el eco escandaloso del ayer fue acallado por el torrente de nuestros flujos que murieron cómplices sobre las sabanas.

Te observe desde la puerta, mientras dormías con la indiferencia de un niño complacido, ajeno a las reglas del juego al que ahora te debes, sabiendo que me buscaras como esa nueva intensidad que dibuje otro mañana saque el móvil y atrape la belleza del momento. La calidez de este amanecer veraniego sobre tu cuerpo desnudo, yaciendo boca abajo dibujando un ondulante paisaje emanando serenidad donde la maltrecha pluma victoriana emerge de entre tu pretencioso culo, y junto a ella, en carmín, mi numero de teléfono. He dejado una nota en tu señorial escritorio, que reza. “Hoy fuiste mi puta...”y del resto, creo que ya hablaremos.

La Susodicha

Desiertos vitales y hambre de...

2011-08-07T06:06:00.024+02:00

Wonderful Africa Chill Out Music

El caso es que andaba esta noche dejándome llevar por los pulsos eléctricos, visitando aquí y allá espacios de otras entidades binarias en sus piruetas creativas, en sus vericuetos vitales, en sus denuncias hacia esta confusa y en ocasiones intragable realidad en la que nos toco participar y en la que nos otorgaron el papel de meros espectadores. Realidad en la que parece que mostrarse vulnerable, indignado, frustrado, vencido o saturado de hartazgo, cada vez mas, solo resulte conveniente para los momentos vertidos tras una pantalla. A mi entender, este es un pago demasiado elevado para este trayecto que nos avoca a la deshumanizacion y que reporta unos beneficios irreales a unas necesidades ideadas para esclavizarnos y enmudecernos.

Lo que hace un rato me motivo a ponerme frente al teclado, es un impulso, algo que parece surgir con naturalidad cuando nos sentimos medianamente liberados del adoctrinamiento social, lejos del temido recelo ajeno, protegidos en nuestros habitáculos hipotecados en los que medimos el universo en m2, nuestro papel en el mundo en numero de habitaciones y nuestra capacidad de ensoñación en la calidad de las vistas tras las ventanas. Patético...¿No te parece?

La vida a día de hoy esta totalmente tasada y desigualmente remunerada. Pese a tu capacidad de sometimiento, pese a tu instinto invitandote a comulgar con la estructura reinante de ficticios valores, y no me refiero exclusivamente a los palpables sino mas bien al diseño de lo se entiende como un ser con éxito, con objetivo de lograr costearse lo que son para la gran mayoría escasos y costosos momentos que nos excarcelan de las obligaciones impuestas para la subsistencia básica, la mayoría estamos sentenciados a convivir con un supuesto fracaso.
Tener éxito, es echar al olvido la empatia que gusta de la proximidad por un beneficio y respeto mutuo, es deformar los limites de la moralidad para dar cabida a los actos mas crueles, es caminar aplastando cabezas y posibilidades sin remordimiento alguno redimiendote sobre el convencimiento de que, tu no fuiste participe en la creación de las reglas del juego...

Es promulgar la individualidad y la competitividad encarnizada como la vía correcta a fin de huir del destino de los galeotes... Una postura cómoda, que no todos somos capaces de asumir sin las convulsiones de la conciencia y menos siendo conocedores de la incapacidad para aceptar con resignación la suerte de los galeotes, y es en este punto donde se produce la dislocación del "Yo" del tejido social. Algunos estamos destinados a convivir con una creciente sensación de desapego, lo que me hace sospechar que dará como conclusión la progresiva desaparición de los soñadores, utópicos, sensitivos, idealistas, emocionales, empaticos, de todos los que fueron cincelados por un verdadero liberalismo, no por este sucedáneo, este estúpido burdelarismo donde todos somos putas chuleadas y exprimidas por el sistema... en fin, serenidad.

Son tiempos llenos de oscurantismo, en los que creo que estamos asistiendo a una de las batalla mas sibilinas y sangrientas de la historia, en la que el territorio a conquistar es la posesión de nuestras propias almas.

Creo que me he dejado ir, a estas alturas del texto algunos se preguntaran a cuento de que la música y la imagen que enmarcan estas palabras. Pues eran parte del pulso que me invadió al toparme por la red con un blog en el que alguien exponía sus personales soluciones a la hambruna que azotaba el cuerno de África, focalizando estas en remedios a escala individual y domestica. Y bueno, valorando la buena voluntad mas allá de buscar la simpatía estética, lo que mas me llamo la atención fue la sensación de estar percibiendo parte de ese desconcertante reflejo implantado que nos hace entender que tenemos que asumir la responsabilidad de los problemas de tamaña magnitud, acudiendo a paliativos empujados por la culpabilidad como cuestionarte si hoy se te despisto durante algunos minutos el grifo del agua, si te duchaste mas de una vez, si desechaste días atrás algún yogur caducado.... y con esto no quiero decir, que corregir cierto tipo de conductas por aquello de la huella ecológica y la gestión de los recursos del planeta me parezca mal. Es que considero que de esta forma no se ataja la verdadera raíz del problema, si acaso es evitar entrar en conflicto con la conciencia y sentirnos reconfortados ante la idea de que nosotros hicimos lo que estaba en nuestra mano. Quizás, porque como nos percibimos desarmados de antemano, sabedores ya, de que los gobiernos y poderes mundiales apenas harán nada, salvo un remedio momentáneo y mediatizado para salvar el tipo y no resultar escandalosamente amorales, solo da a lugar a cuestionarse a uno mismo...¿Y que vas a hacer, o puedes hacer tu? Ya esta así, derivada la responsabilidad hacia el individuo... que de antemano se le dejo con la capacidad de replica de un cordero cebado, domesticado, y aislado por la individualidad y siguiendo el camino del adocenamiento con el resto de sus congéneres ¿No te parece una estrategia fascinante?

Parte de los ciudadanos de a pie, tendemos a apechugar todos los disparates que ocasionan las políticas y directrices de los que nos gobiernan, presuponiendo que todo esta forjado sobre la intención de un bien común mientras ellos se rascan los huevos desde sus tronos dorados y nosotros, los lobotomizados, consentimos con la sensación de tener amarradas muestras manos, y silenciadas nuestras voces. ¡¡Joder, esto es lo mas en manipulación mental !! La cárcel sin barrotes, un laberinto establo generado en tu mente desde que empezaste a formar parte de la sociedad debilitando tu voluntad y en el que inconscientemente, subyace una sensación de gratitud y fortuna por sentirte amparado y protegido de un mundo que nos lo presentan hostil, si abandonas las rutas marcadas.

África se muere, llena de riquezas y recursos... y a mi me nace cuestionar a los que tutelan el mundo.

¿No hay dinero para generar infraestructuras que eviten que ocurran cosas así? creo que las respuesta es tan obvia que algunos no logramos asimilar como no se soluciona gran parte los problemas de este continente. Todo rota en el mundo en torno al dinero, y el motivo se declara solo... NO INTERESA. Materias primas de bajo costo para la gran oda del capitalismo extremo fagocitando el planeta y el mañana, que dejaremos en herencia a próximas generaciones que deberán hacerse cargo, si algo queda, de toda la mierda corrosiva que este genera... Africa es el parche que resecaran para escapar momentáneamente de la crisis económica mundial, interesa tenerlos desamparados, vencidos y agradecidos por las migajas que el primer mundo tenga a bien de cederles... Hombres, mujeres, niños son los daños colaterales asumibles por esta devastación enloquecida de toda forma de vida. De momento hay cuestiones mas importantes que atender, como continuar con las inversiones armamentistas, financiar las campañas evangelizadoras de lideres religiosos, pagar el pactado tributo a los cuervos bancarios, compactar el país hasta convertirlo en una puta mole de hormigón que a este paso sera propiedad de exclusiva de los bancos, privatización de infraestructuras publicas dejando arrinconado y sometido al supuesto habitante del Primer mundo.

¡¡Ah!! y que a los mamones de turno que mueven la batuta, no les falte su necesaria indiferencia para continuar con este desconcierto, y mientras tanto, tu y yo en casa, mordiéndonos la lengua por miedo a perder nuestras galletitas contadas de alfalfa padeciendo el hambre del que se sabe en un mundo sin justicia, a la espera que algo estalle de una puta vez y sacuda de base esto, para sentir la esperanza de poderlo reinventar.

La susodicha.

Tristeza subterránea

2011-08-02T18:23:00.008+02:00

Union of Knives-Operated On

Hay una tristeza subterránea bajo las lubricas pieles aun cuando olvidan su nombre.

Aun cuando rotan sobre el abismo ebrio de los pretextos, exudando y mascando la acaramelada salazón de la proximidad de otra carne, persiste el eco de un anticipo fúnebre licuándose por los recovecos del alma.

Carne expuesta a la neutralidad del tiempo, prisión cubierta de vísceras, sangre y nervios encallecidos ante el eco escándalo del odio fluctuando por el mundo.

Altercados asumidos como propios, resquebrajando la membrana de libertad que nos gesto y nos inmunizaba frente a la infección.

Sofismas momificados eyaculando su savia yerma sobre la mente liberal del hombre haciéndole participe de sus despropósitos,

desarticulando así la voluntad de poseer los espacios absolutos que intuimos en los entretiempos de los que cumplen condena.

Melodías enmudecidas en un organismo aspirando a la totalidad,

de auscultar y vibrar,

al ritmo de su propio discurso.

Y pese a los ejercicios de arqueología y observación.

Tu y yo...

Preguntándonos todavía

La Susodicha

Soliloquio de una risa descuadrada..

2011-08-01T04:35:00.005+02:00

Skin- Faithfulness

Julio pegando sus últimos coletazos de lo que se presupondría un mes caluroso y a las nubes les ha dado por hacer un recital de cinco días sobre la ciudad, hecho este, que pese a ser una amante de la lluvia, me tiene hasta la mismísima rajeta. Son las cinco y treinta y cinco de la mañana del 25/07/2011, situación temporal facilitada por el netbook que esta friendo mis ovarios, y mis posibles vastagos mientras escribo este cumulo de lineas sin objetivo claro, mas allá de el intento de acallar esta hiperactividad cerebral que me impide llegar a un acuerdo amistoso con las sabanas .

Hoy he superado mi consumo medio de nicotina, consejos gratuitos y criticas sobre mi cabezoneria. Hoy me he percatado del regusto enfermizo que llena las bocas de aquellos que desde la visión de tu derrota, se vanaglorian sobre esa momentánea sensación de poder al permanecer medio erguidos con sus vidas de mierda. Si hoy he hablado del amor, de objetivos vitales, de generar las claves de tu mundo, de como lograr cierta impermeabilidad frente a esta realidad corrosiva y... también he debatido sobre si la matemática es una certeza o un concepto. Si, son esas conversaciones extrañas que suelo mantener con mi hermana en las que descubro que es difícil llegar a el entendimiento. A veces siento cierta admiración por su capacidad de no dejar espacio a la duda, es como si fuera una cuestión vital el aferrarse a una creencia, mantenerse en una posición desdeñosa y preponderante cuando alguien te invita a observar otra perspectiva. Ella dice que lo suyo es apasionamiento, lo que a mi entender no deja de ser una forma mas amable de definir lo que ella en mi tilda de cabezoneria. Debe ser ese especie de mal que sufren las hermanas, yo y el mundo, no se.

El caso es que estoy jodida, defraudada con aquella que creía ser y que por ese estúpido articulo de lujo llamado amor de pareja, acato e hizo suyas unas necesidades y conductas, que no las sentía ni suyas ni obligadas pero, como casi siempre anda por ahí pululando esa fe absurda en la compensación que esperamos de las relaciones, me deje vencer ( Si, todos somos egoístas... de ahí las monumentales hostias en eso de los afectos) Y allí invertí lo que era, dispuesta a ser aquella otra que en mi subconsciente seria mucho mas plena. Dispuesta toda yo a compartir a mi tan luchada Libertad ( palabra que cito con la boca llena hasta los carrillos, por que cada uno la pinta con los matices que le de la gana ) a invitar a ese otro ser a dejar atrás todas las putas premisas que te dicta el entorno y esta seudorealidad, y ascender juntos unos peldaños hacia la tan traída y llevada felicidad, a generar nuestro reducto de aire no manufacturado por la sociedad, o al menos esa era mi objetivo.

He aquí el tema, todo ha sido lo mas alejado de la puta ensoñación, un ascenso jaleado por las hormonas invitandome a la lobotomia, elevandome en cada jadeo compartido, en cada asfixia buscando la carne con la que saciarse, arriba, tan arriba como permite la ilusión, y es desde esta altura donde me he caído, de donde dicen que los sueños andan retozando entre nubes, desde hay, en picado y partiéndome todos los dientes. Y creo que debe ser por esto que me quedado con la risa descuadrada.,. y el "Yo" desperdigado.

Tengo cierto debilidad por los desahuciados, por los apaleados, por los menospreciados, por los que intuyo mamaron demasiado dolor fruto de los tropecientos mil despropósitos que pueden ocasionar la vida y las tan erosivas relaciones humanas, e intuyo que, es debido a esa tendencia de quien busca un reflejo en el que reconocerse,(Si, el amor sufre de narcisismo... admitamoslo) de quien busca a un similar desde una postura un tanto infantil imaginando que esas personas evolucionarían hacia una escala de valores u éticas parecidos a los de uno, que doy paso al error. He aquí mi cagada, la elección y la posterior dependencia que adquieres con alguien cuando permaneces en espera de la retribución por lo que sientes como una desmesurada entrega.

Aquí mi hermana he de decir, que estuvo profética. “Nena, vas a generar un monstruo, no puedes protegerlo de todo, no puedes ceder todo de ti para que el crezca, no puedes ser su madre, amiga y amante”, aunque sigo pensando que no estaba acertada con lo del tema matemáticas. Pero claro, una se siente tan ciega, una lo cree tan frágil, y con ese germen común crees que aquello brotara y se tornara la polla versada que alimentara el desgaste que produce el hecho de vivir, con un buen puñado de buenos propósitos, sexo, valoración, respeto y abrazos... Estúpido por mi parte.

Este año ha sido una reiteración de mi estupidez en tantas esferas, incluida la digital, a otros niveles que, al menos espero tener bien aprendida la lección para los restos... aunque me acompañen brotes de transitoria credulidad, espero andarme con mas tiento. No siempre el dolor, la intuida sensibilidad, o la supuesta fragilidad dan como fruto cierta riqueza interna, y una gran parte de la gente convivivimos con tantos miedos que realmente la sinceridad es un articulo de lujo que solo es reservado para momentos puntuales, donde el riesgo de daños o perdidas sea mínimo, pero claro... si todos tememos del otro, no se puede esperar mas de que el mundo sea una descomunal mentira, pero visto como pinta el panorama quizás esta sea la estrategia de los inteligentes. Bueno, habrá que convivir con ello, no con los miedos, si no con lo que algunos tildaran de lúdica farsa... aunque uno prefiera el baile sin mascaras, no esta el escenario para salir sin una resistente careta.

La calle esta mas silenciosa de lo habitual, ni tan siquiera el rumor de los coches rompe la perfecta quietud de este amanecer, el cielo insiste en su tono apático, debería existir cierta justicia divina que hiciera que algo en el planeta se fuera tomar por culo cuando te sientes así. Seguramente eso siempre esta ocurriendo, y mañana sufriré una sobredosis de caos y absurdos reconcentrados en el telediario que como mierda fresca aromatizaran los momentos de la comida. En fin vida, tengo intención de andar por aquí, si en este rato que me pegue reordenando datos sobre la almohada entre mi universo y el mundo, no te ha dado por pegarle un giro radical a esto, espero ser yo quien se desperece algo cambiada, o me deje un buen puñado de masa encefálica licuandose sobre alguna esquina del cabezal de la cama.

El tecleo avanza y la bruma parece disiparse, quinto cigarro y los párpados parecen pedir fin de acto, creo que me empieza a aburrir el tema... eso debe ser buena señal. Creo que va siendo hora de dar de comer a la civilizacion de ácaros de mi almohada y castigarlos con alguna devastadora inundación de mis descuidadas babas.

P.D: Hermana, no deja de ser un concepto, admitir que el universo entiende de matemáticas, seria admitir que este habla un lenguaje humano y "ES "en base a un razonamiento y, aquí cabria la posibilidad de la existencia de eso entendido por Dios, pillo dato referencial como el de” A su imagen y semejanza” citado en el superventas de todos los tiempos, para dar un peso a la probabilidad. Y no teniendo fe en las religiones ambas dos, salvo la que nace de la emoción, esto resultaría contradictorio. Aunque bueno, quizás formen parte estas de las minúsculas mirillas al entendimiento que nos acuño esa energía que nos habita, y que es común al universo. No se, pensándolo bien, casi seguro que hasta en eso tengamos parte de razón las dos... o básicamente, no tengamos ni puta idea de nada.

La Susodicha

La estrategia del mosquito

2011-07-22T23:07:00.006+02:00

Emilie Autumn- La Follia (Corelli)

El cielo congestionado de nubes es, en esta tarde, la perfecta momificacion del movimiento. El manto blanquecino a la espera de que la parca luz se deje seducir por la oscuridad. Me gusta la noche, su llegada, el poder de sublimación que emerge de todos los recovecos silenciados de la ciudad de los anónimos. La caricia magnética que destilan las horas cuando la haces tuya, cuando dejas que su belleza germine en ti los acordes de su sinfonía enmudeciendo el pensamiento. Eso es la belleza para mi, la ansiada quietud invitando a las sensaciones a permanecer expectantes del instante, la efímera plenitud gravitando sobre el vértigo. Las retinas inflamadas escapando de sus órbitas, quebrando las elipsis rutinarias y abriendo nuevos espacios por donde fluctuar buscando el asombro de lo mínimo. Lejos de verbos pretéritos y herrumbres, de la consciencia elaborando concordancias con un mundo al que siente ajeno, de la dislocación del ser frente al tiempo, de los dedos mancillando el lenguaje etéreo.
De esto mismo me hablan están notas filtrándose a través de los cascos, de la imposibilidad de tu existencia sin la certeza de tu convulsión, de la necesidad de percibir el pausado vaivén de tu dialogo antes de la violenta desintegración de la razón.
Sutil, así casi mortecina, con el enigma iluminando tu piel al trasluz de una luna arañando las nubes, rompería el refugio de tus encajes secuenciales tras los que te insinuás plena y magnánima, y bebería de todos tus labios, todos los lenguajes y mi propia carne.
De momento tendré que conformarme con los momentos que, con la estrategia del mosquito, logre robarte.

La Susodicha.

Palabras universales, mundos personales...

2011-07-17T20:04:00.013+02:00

Eleven Tigers- My name is ligth

Leo, releo palabras universales, comunes y finitas conformando sinfonías con las que pretendemos desbrozar o troquelar muescas que desnuden las zonas erògenas de nuestras entrañas. Quebradizas palabras intercediendo entre corrientes eléctricas, químicas, enfrentadas a la inquietud de un acertijo, al capricho del tiempo y nuestra naturaleza. Manuscritos evolucionando, desenrollándose entre pixeles, exponiéndose en la imparcialidad de un monitor, participando en la realidad domestica donde aparcamos el propio reto para sumergirnos en enigma ajeno y sus claves melódicas, quizás con la infantil inocencia de reconocernos, de hallar el entendimiento que el discurso manido y hueco del día a día nos niega.

Es un fondear en tratados, relatos, pasajes, misivas impregnadas de la fascinación arcana de los pergaminos donde la regresión a pasadas estructuras de esa entidad entregada se nos ofrece a riesgo de un simple clik, abordando con ese mismo gesto y con cierta inmediatez, la velocidad de ese conjunto de carne y vísceras vertió a la gran acequia global. Es al fin y a la postre, viajar por los apuntes y bosquejos de un atlas impreciso e inacabado de otro aprendiz en esto de vivir pero que logra difuminar la soledad cuando al menos, por unos instantes, te contemplas entre lineas frente a un igual.
En esta esfera donde la materia pierde su influencia, todo se reviste de cierta magia, es como si fuera el ultimo reducto de romanticismo y obscenidad. Aquí donde la desnudez adquiere otra magnitud, las vibraciones y energías se tornan tan intimas que, hasta paseando por un laberinto de mil espejos o danzando al compás de unas letras enmascaradas, todo parece mas autentico.
Sera por esto, que puedo aventurar a definirme como una voyeur de esencias, una enferma bulimica de sensaciones, también una sucia exhibicionista en busca de las sacudidas teluricas que logren instigar a mi psique a la exudación del mas perfecto cóctel bioquímico que me invite a la oscilación juguetona sobre la garganta de otro expectante territorio...

No se, es un Domingo plomizo de Julio, y me senté a escribir, a delimitar parte de los pasadizos de mi laberinto lenticular, a vaciarme y quizás, concibiendo secretamente mientras mi discurso sin destino se desdibuja, que el azar te invitara a perderte y mirarme, aunque ser presa de anhelos se me antoja la formas mas tonta de sacarle alguna renta a esta tarde.

La Susodicha.

Euritmia y sinergias varias...

2011-07-09T05:33:00.007+02:00

Tool -Intension

Noche serena destilando silencio sobre las voluntades de arquitecturas crispadas, sobre esta ánfora incapaz de contener la excesiva vibración de sus cuerdas, esta tinaja de borgoña sacudiendose sobre el precipicio de la materia, resquebrajandose llena de imperfecciones, llena de infinitos numerables y pretéritas añadas, al antojo del transcurrir del abrasador tiempo que nos reintegrara al alfabeto inexplorado de la creación.

Silencio embriagante, que no es tal, mas que simple invitación a fibras dispuestas a la sintonizar con el primigenio y perpetuo rumor. El brutal testimonio que desenmascara la inexactitud de lo tangible mostrando la obscena y ondulante evanescencia del humo que serpentea por los inabarcables universos que conforman esta habitación.

Receptores a caballo del pensamiento descompuesto, a la realidad corroída por los acordes lisergicos de esta madrugada donde me recreo en la ausencia de anclajes, en la rotación vertiginosa de perfecta eufonía que escupe fragmentos de libertad sobre mi ideario. Soy dueña de la belleza de esta efímera realidad, de las pequeñas dosis que me excarcelan de mi condición, minúsculos momentos en los que gravitar ajena a lógicas prefabricadas, sin masa, sin peso, peregrinando por las claves de la sinfonía inaudible que me moldeo, abandonada al éxtasis cromático de un caleidoscopio cambiante que derrite mis retinas... arrastrándome a la desintegración de la persistencia de la búsqueda de la quintaesencia en el espejo.

No soy, ni seré, formo parte de un vació sembrado de energías, parte de una nada evanescente y fluctuante, pertenezco a una vida que a ratos se pierde buscando unicornios hechos de materia oscura.

La Susodicha.

Fósiles con caretas de carnaval...

2011-07-02T14:14:00.007+02:00

Battle of Mice - The lamb and the labrador

No todas las múltiples ecuaciones verbales son capaces de conformar la exactitud de lo sentido, o lo ideado. La imprecisiòn es la luz temblorosa que escupe sobre el amanecer sus infinitesimales variables que moldearemos como poéticos marranos sobre el lodo ajeno, que es la cultura y el saber de todos los que nos antecedieron, y nuestros propios pero no irrepetibles excrementos.. Somos por lo cual las entrañas de los bastardos, dando verosimilitud a las palabras que nos hacen esclavos de lo que creemos nuestro personal cosmos interior. Un montón de nutricios despojos de otras mentes, dosis de templados vómitos en los que rescatar alguna certeza, con la que delimitar el YO... que esperaríamos irrepetible. Admitirlo, quizás resulte hiriente, pero ni existe la nada, ni la creación como tal. El universo que nos habita es un ondulante colagge de datos y materia pululando por demasiados espacios comunes. Así que solo queda esperar lograr, el mas colorista, aromático e inquietante truño creativo, que sea percibido como la mierda mas exclusiva que la de tu vecino. Pero creadores, seres únicos, y alardes de altilocuencia no dejan de ser parches para reafirmar las frágiles fronteras de la identidad que espera escapar de la necedad.

Bienvenido al museo donde los fósiles lucen con orgullo sus caretas de carnaval, pretendiendo revestir su minúscula vitrina de el asombro de una nueva especie que estudiar... Y eso lo eres tu, y por ende lo soy yo.

Buah.... ale, me piro a currar después de quitar algo de peso a mis irritables tripas.

La Susodicha.

La estirpe de los perplejos

2011-06-25T06:33:00.019+02:00

Drink the Sea -Consider the Thief

Todo el pulso de los rabiosos días se quedan diluidos bajo el manto fresco de la madrugada en un ayer que nunca debió ser. Es el esperma reseco entre las sabanas que irrita mi piel, la reiteración de los errores que se roen hasta pulverizar los dientes y que convierten la boca en un hueco vació carente de ansia y armas. El húmedo criadero donde la nicotina y las palabras copulan a su antojo ennegreciendo las entrañas que reventaran sobre el teclado toda su mierda compactada, enfermando esta garganta herida y sin replica... esputando al aire su serenata de cuatro cuerdas. Obcecada, reordenando su melodía tras las perdidas en la batalla.

Me falta espacio en este salón lleno de ideas enfrentadas, para relegarte a algo menos que la burda presencia del jarrón de lirios que hace guardia junto a el teléfono que ya no desea percibir tu voz. Eres la presencia adulterada, la manca perplejidad a la que preste mis manos y esta estúpida locura sin tasa que me conforma, confiando en que, una vez derribado a puñetazos tu propio laberinto, tendrías a bien restituir con algún fragmento de tus vísceras aquello de lo que te alimentaste.
He de admitir, que me gustaría ser capaz de poder desmenbrarte con la exquisita precisión de un maníaco en pleno frenesí homicida y acallar parte del desgarro por donde se me escaparon las tardes de abril, pero tengo la certeza que no hallare mas que un nauseabunda telaraña de demagogia para incautos y sangre coagulada. Un arenal baldío de detritos de estrellas, lo que me aleja de la idea de asomarme mas al abismo de tu ser, pero dueles. No por la magnitud de tus dentelladas o su vigor, es que mi cuerpo de frágil y nutritiva gelatina cuando se trasluce mas allá del quedo papel tiende a desformarse entre alaridos, aun manteniendo su esencia. Pese a ti o a mi, sigo extendiendo mis manos al horizonte pretendiendo masturbar su contenido ilimitado de elegancia descreída.

Me seduce la vida, su convulsión arrastrándome a los margenes fronterizos de la dicha o la desolación, la efervescencia de cada amanecer prendiendo roció en la hierba mas allá de este desierto de avenidas, el envite de las miles de retinas en el día a día mas allá de tu pueril abrazo.

La gélida simulación de tu vuelo desalado por el trampolín de mis hombros, revoloteo de un cupido caprichoso haciendo alardes de una libertad que nunca llegaste ni a presentir, no ha logrado aniquilar el afán de resistencia de una simple mariposa. Tus coreografiadas rabietas, no son mas que los estertores de otro pedazo de carne muerta succionando la velocidad que habita en mis arterias, quizás hayan logrado debilitarme pero... un parásito alojado en mi ventrículo izquierdo disfrazado de pobre chico apaleado, no va ser mas que un achaque que el tiempo restara de mi desenlace. Tan solo queda ya, aplicar el desinfectante sobre el aire que violentaste con tu discurso manoseado y sobre las templadas babas sin entidad fulminante.

La Susodicha.

Palabras desordenadas..

2011-06-19T00:09:00.007+02:00

Alastika-Moving mountains

Los espejismos del día dan paso entre esta aguacero incesante que difumina la belleza del atardecer, a la realidad que habita tras las cortinas. Hay un silencio que enmaraña cada rincón, supurando hebras de ayeres sobre el parquet y el amnesico colchón que chirría pasado en horas masturbadas entre anhelo y vibrador. Teclado que reclama latidos de los dedos húmedos de deseos, reguero que nace de este coño que lo abofetea. Hay un mortuorio escenario de hostias calladas que nos enseñaron a esconder. Filamentos de pesares velando el ahora. Me duelo de mi misma, lo que se supone que debo hacer. Dolor alfabéticamente ordenado… Por tamaños, formas y colores. Tengo mierda de formatos variados, que ni quisieras ver. Soy un chelo que blasfema al silencio, tatuando en el aire la agonía de quien respira sin certezas de por ques. Los gritos son obstinaciones no domadas bajo los criterios de la perversa sociedad, yo desenredo palabras y a veces callada me hago nudos en la garganta. Soy la zorra mas inhumana... perdoname, o mejor follame hasta reventarme el alma. Que se expandan todos mis castigos entre gemidos y llanto sobre tu piel. Me coso relicarios en las bragas y música para sangrarme las yagas. Canjeo carne por alas, no las quiero manufacturadas, son quimeras de porcelana con las que ya me ampute las falanges alguna vez.

Cuando un sueño se fragmenta, tiene el filo mas sangrante que ninguna fragua pario... seguro que esta cantinela te suena. No hay dedal en el que escudarse del acto que acompaña a la fragilidad de los automatas, cuando observan la lluvia sobre este verano que no se sabe promesa, o distancia. Hibernadero mutado, especimenes con narcolepsia ante el mundo numerado que nos desprecia.

Estiércol que cimbrea sobre tus besos, al arrullo de la luna que pintare en nuestras sabanas cuando desarticulemos pretextos, y nos empachemos de besos y vísceras diseminadas . Dejame sentir la cercanía de tu mano sobre mis cicatrices, no tengo miedo a que te cobres prendas con tu lengua, aunque la sientas enferma de resquemor, a mi cuerpo plastificado le sentara bien algo de calor.

¿Sabes? mi vagina gusta de crucigramas, debe ser alguna puta desviación que nace de mi ausencia de guion, y con mi flujo recito versos que grabo sobre las ventanas.

¿No has leído ninguno? Es que no encontré patrocinador que los lama, y se volatilizan entre el ocaso y el alba. Lagrimas negras del que apenas cosecha esperanzas.

Mi escenario esta lleno de cristales y personajes que se comen a cucharadas lo que les mandan. Mierda empaquetada, que guardo en el arcón con mis pezones congelados esperando el calor de tus templadas babas. Encontrarte y romper a patadas los cimientos de este ahora, que es lastre que se encadena en mis extremidades y llena de escarcha el corazón, mientras escucho el burbujeo de lava en mis entrañas... Te nombro, y no tengo ni puta idea de como te llamas.

Quiero sorber tus lechosas lagrimas al compás de tu sudor enajenando mi razón... y quizás dormitar en el hueco de tu ombligo, y nombrarlo el edén que reniegan los que se enfundan de fe la polla y comulgan con obleas mutiladas de libertad. Agnóstica de comuniones mas allá de la que se genera entre dos miradas, soy la puta excomulgada que ungiría con su deseo tus pies. A ratos entre frases y adjetivos solicito mi crucifixión y me nombro deidad resucitada... es la paz o la ausencia del que en celulosa se sangra.

Tengo preparada una hoja de papel y el carboncillo del ayer para cruzar al otro lado de mis fronteras y reordenarme de nuevo mas allá de lo que pueda suceder. Hay en el mundo neuronas en ascendente, y lobotomias planas, y seres que poco a poco se degradan...Yo solo puedo ofrecerte ciclones y calma... es el son inherente que nutre hasta mis nalgas. Quedate y te empañare de mareas las gafas, las de sol o las que te permiten leer este enjambre de tinta pixelada. Encarnada es mi lengua y la pulpa de mi húmedo castillo... dejame mutar el gris de tu retina y después empapa la mía.

El abismo se abre bajo mis pies, y acuchillo la pared blanca con estos dedos que enmarañan lineas sin destino, aullidos galvanizados que vibran sobre la red de esta telaraña patio de recreo, donde saltan a la comba mutantes jugando a la seducción y seu-poetas redimiendo la desesperación a golpe de clikeo.

Hoy no te regalare escenas se sexo incendiario, hoy has sido el mas sucio voyeur, disfrutando de la obscenidad de la esencia de quien te cuenta historias para agitarte, que inquieta los rescoldos de las mieles que alguna vez probaste o las alucinaciones de amor que algún día olvidaste que podrían ejecutarse.

Hoy te he dejado ver, lo que quería mostrarte. Una madeja de estúpidas palabras,

con las que quizás me enmascare o, simplemente me nacen.

La Susodicha.

Te hablo de risas y llantos, te hablo de una historia, te hablo de mi barrio...

2011-06-12T16:52:00.022+02:00

Imagen: La Susodicha

Ozric Tentacles-Papyrus

Siempre que paseo por las calles de Otxarkoaga que, traducido al castellano no deja de tener un componente poético e incluso irónico (lugar de lobos o de abundancia de flores amarillas), no logro sacudirme esa sensación de desencanto y abandono que se contrapone a un orgullo y autosuficiencia que hermana a todos los que se saben supervivientes. Es una vibración confusa la que te sacude cuando caminas este cosmos multicultural que dio y da, acogida a una parte de los desheredados del mundo. Todo el laberíntico y desordenado entramado de calles y vidas, creado para la reubicaciòn de las zonas chabolistas que emergieron tras los primeros latidos de un Bilbao lleno de posibilidades fruto de la industrialización, emana la dignidad del apaleado que te aun te reta con la mirada .

El aire es denso, castaño, como las aguas que descienden por las laderas de los montes cercanos cuando las nubes hacen parada. Es en si, la suma final de miles de historias, de migraciones provenientes de dentro y fuera del país buscando un camino a la cada vez mas ausente esperanza, seres anidando en la periferia de una ciudad alimentándose de sus excedentes... Materia animada dejando su impronta en los actos del día a día con el peso a sus espaldas de la convulsa historia de este espacio. Quizás no son esos dramas mediatizados a tropecientos mil kilómetros de mi realidad, no son esos ojos consumidos por la inanición, los cuerpos mutilados por rencillas culturales en el fondo de una fosa, ni la manos inocentes arañando la tierra por una pedazo de pan... pero, son las retinas con las que me topo a diario y en las que puedes leer y reconocer, fragmentos de tu propia historia. Es el barrio tomado por oleadas de sueños que florecieron sobre las escombreras y caseríos desahuciados, es el polvo y el barro que corre por mis venas desde antes de la creación de la nueva barriada llamada Txurdinaga desde la que escribo, mientras el sonido de los pájaros extasiados por la primavera se atenuá bajo las voces infantiles que juegan en los soportales. Este mismo punto, rutinario, donde el sonido de los coches de la carretera cercana escupen sus decibelios sobre mis ventanas con los mas variados ritmos que conforman los gritos y la fe de los que persisten en su afán de lucha. Es el rugir metalizado de corazones encendidos que abogan por el ahora, pese a la crueldad de todo contexto mordiendo pedazos de transitoria alegría. Me estremece mi barrio, su humildad, su afán de resistencia, que es mas que patente y su heterogeneidad llenando de mil colores y formas los tendales. También me sobrecoge esa pacto tácito de no agresión entre sus moradores y que, forma parte de mi estúpida ética que me empuja a respetar a aquellos que intuyo mamaron demasiado dolor, pese a resulta de que eso vaya en mi detrimento personal, en fin, soy un poco idiota. Un acuerdo que se gesto, quizás por que años atrás la violencia, el pulso contenido de la desesperación y la frustración empujo la realidad de estas calles a subsistir al limite de lo amoral, a la búsqueda del cambio en una mal entendida reacción que reverdeciera la aridez de los que no pertenecen a la élite de lo humano, arrastrando a los que tras la crisis industrial carecían de perspectivas de futuro a la supervivencia a cualquier precio. Esto provoco que en los ochenta la decadencia se enraizara por cada recodo y fachada de las aceras y sus habitantes. Fueron tiempos difíciles y raros, que convirtieron este distrito en el refugio y la senda de miles de toxicómanos con los ojos llenos de muerte. Se convirtió en el mayor punto de venta de droga de toda la zona norte, un escenario de lo mas atípico para dar cobijo a una enriquecedora infancia u adolescencia, serpenteando por la callejuelas, escapando de la convulsión de tantas vidas buscando salida para sus necesidades, soportando los estigmas por pertenecer a un barrio, a una comunidad autonómica, topándote con la ignorancia castrante cuando te aventurabas mas allá de la tierra que te toco por azar, sin el refugio templado de unos brazos o la fortalece de unas piernas que no estuvieran heridas por estar postradas, sin la guiá necesaria. Robos, intercambio de papelinas en las escuelas como si fueran cromos, jeringasfloreciendo llenas de enfermedad en los parques, en los descansillos de las escaleras, ojos clavados en el suelo salvándose del recelo del ojo ajeno, hogares tirando de la asistencia social para poder llenar los platos de algo mas que aire, enfrentamientos de etnias, amenazas de muerte, reyertas diarias. Y tras esto, las advertencias nocturnas a golpe de megáfono de la policía, las persianas cerradas, el silencio opaco, el olor salado del miedo resbalando por la cara antes y después de la detonación que hacia retumbar los cimientos de los edificios, los gritos envenenando la noche con su furia, las ambulancias aullando con los perros anunciando la incertidumbre. De madrugada, a media tarde, al amanecer y sin previo aviso, la muerte era algo tangible, previsible en esos pedazos de carne requemados que un funerario depositaba en un bolsa, o con el aroma metálico de la sangre que resbalaba por una navaja, a lomos de esos puños que impactaban en cualquier rincón de tu juventud. Recuerdo una pintada que apareció tras un atentado de E.T.A que hizo estallar los cristales de mi dormitorio y resquebrajo las paredes, en la que se decía algo así. “Con amonal o metralleta, el traficante a la cuneta”, creo que poca gente tendrá conocimiento del curioso y desconcertante giro que durante esa época tomo la política terrorista de la banda. Durante varios años las bombas eran el contradictorio discurso en estas calles, donde vascos con un ferviente sentido nacionalista y mercheros convertidos en los nuevos ricos a lomos del jaco, hacían adeptos a sus personales intereses invitando a brotar la sangre de uno y otro lado. No tengo la certeza de la malignidad del caos, ya que lo considero una forma renovadora y reguladora, pero si pudiera definir esa época como confusa. Tras diez años de gente tomando las calles alzando su voz, de muchach@s rendidos a la evasión que los carcomía los huesos hasta tornarlos un montón de carne que se dejaba ir a la nada en los mas sórdidos lugares, tras los atentados invitando a los mayores clanes del narcotrafico a abandonar el barrio, poco a poco ese dolor compartido ante la impotencia y la incomprensión de los hechos, trastoco y acuño una nueva filosofía en las mentes.

La ciudad sin ley, la ciudad de los lobos, dejo de ser ese poblado donde solo prevalecía el eco de las alimañas que amenazaban el centro perfecto de la urbe, muto. transformándose en una comunidad luchando por sus derechos y reconocimientos, un movimiento social, que genero el primer Centro Cívico donde todo el mundo tenia cabida. Un cada vez mas numeroso rédito electoral que complacer y ganar. Los diferentes alcaldes que alcanzaròn el poder, hicieron inversiones millonarias en infraestructuras, ocio, educación, transportes, servicios, zonas verdes... convirtiendo este mi escenario, en uno de los mas agradables y naturales. de los conocidos como “Barrios obreros” y que pese al mundo sacudiéndose las pulgas de la utópica bonanza de los últimos años sobre las espaldas de los de siempre, se niega a no donar a la brisa de esta tarde de primavera el rumor escandaloso de sus existencias. Jaleando y citando con sus risas a la felicidad que no quieren dar por perdida. Es Domingo, y nada frena a la vida. Es Domingo y mi universo de extrarradio ríe, con la misma intensidad del que sabe morir en llanto.

La Susodicha.

De despertares y vida...

2011-06-06T22:52:00.036+02:00

Sia - I Go To Sleep

Y sabia que no la amaba, y sabia que solo la usaría como quien derrama una botella de tequila en sus entrañas para acallar las penas, pero ella deseaba sentirlo suyo, que entrara, que sus deseos confluyeran en la calidez de su cuerpo, que se vaciaran del olvido empeñado en compartir sus almas. Con un cierto desden animal la empujo sobre el colchón y la desnudo arrancándola la ropa sin contemplaciones. El viajo por su piel lamiéndola, amasandola, desmenuzandola entre tiernas dentelladas, como si quisiera arrancar alguna certeza de esa criatura extraña que se entregaba a su delirante forma de amar. Viajo hasta su sexo humedecido por el deseo y lo libo como un colibrí inquieto ebrio del mas jugoso néctar, nutriéndose de las serosas palabras que esos labios compartían a su garganta ávida de vida. Su cuerpo se estremecía bombardeado por la excitación mientras el seguía vagabundeando por las veredas de su sexo. La sujetaba fuertemente las manos, obligandola al ardor contenido. Ella deseaba percibir la firmeza de su desgarro expandiendo su voz tan llena de silencios, alargar el preludio de lo ansiado, quería ser ella quien marcara el ritmo de esta carnal batalla, descarnarlo, atraparlo y acomodarlo al ritmo de su respiración, situarlo preso de sus delirantes jadeos que, entre perversos susurros lo incitaban a derrotar los limites de lo racional. Tras un huidizo beso, dio paso a las solidez de su miembro embistiéndola una y otra vez. Desordenado, libre hasta desbordarse en su interior, quebrando la quietud de la madrugada con su visceral quejido.

Andrea fingió dormir cuando dos horas después su casual amante huía furtivamente de la habitación de aquel barato hotel. Cerro los ojos, y navego por sus sueños inconclusos, evadiendo aquella hiriente realidad. Soñó que la soledad no volvería alojarse en su alma y allí, entre los restos de la batalla, durmió.

Soberbio y pleno, el sol preño el comienzo del día desdeñoso de cualquier atisbo de la pasada oscuridad. Una tibia brisa entro en la habitación envolviendo las cortinas de una momentánea sensualidad que, en su camino, encontró el cuerpo desnudo de Andrea que yacía despreocupado sobre las sabanas que apenas llegaban a cubrirle los muslos. Abrió los ojos y desperezándose se zafo de los brazos de morfeo. Observaba embebida y absorta la danza de telas, que anunciaban su llegada. Tendida sobre la cama, con la lasitud todavía amordazando su cuerpo, lo espero. Fue fugaz pero enormemente placentero, su piel se estremeció, miro hacia la ventana deseosa de la próxima oleada, citando a ese sutil amante a poseerla, retándolo de nuevo a la lucha…Como disfrutaba de aquello. Hacia ya diez años que aprendió a jugar, diez años que se entrego sumisa a su sempiterno amor por primera vez. Lo hizo cuando su cuerpo efervescente por los cambios la llevaba a buscar una secreta intimidad en la que, insegura y convulsa, experimentaba con los rincones mas secretos de su piel, imaginando que se desbarataba como un delicado castillo de naipes. Fue en uno de esos momentos robados a su niñez, mientras jugaba con su sexo adolescente, cuando todo comenzó.

Fue un día caluroso, lleno de sol, mar y arena lo que la incito, una vez caída la tarde, a buscar alivio a su piel enrojecida bullendo herida tras largas horas de retozar como una lagartija por todos los rincones de la playa . Y fue allí, bajo el afilado frescor del chorro de la ducha con que intentaba calmar el quemazón, que apareció.
La hipersensibilidad de su epidermis la regalaba un maremágnum de sensaciones inexploradas, caminos dibujados por el agua que despertaban hasta el mas minúsculo receptor sensitivo de su todavía tierno caparazón. Hostigandola, elevándola hacia un grado de agitación que nunca antes había experimentado, se dejo ir...
Sus pezones amenazando el aire, la sacudían con leves punzadas que se extendían por cada fibra de su cuerpo. Sutiles latigazos que la hacían estremecer. Se imaginaba como una guitarra tensa, lista, preparada para la ejecución de la mas febril melodía, ansiando el gozo, el discurso de una mano amiga alejandola de cualquier espacio que no oliera a la derrota de sus fantasías. Desbordada por la quemazón de la pubertad agolpaba entre sus muslos, pidiendo paso para estallar desbordando el tiempo, dio con la complicidad el azar, de los caprichos atmosféricos regalandole al amante perfecto. Ocurrió, así sin mas, filtrándose a través del pequeño ventanal del baño que siempre quedaba abierto.

Indolente, fugaz, intangible pero perceptible, confabulado con el agua, el inesperado incendio acariciaba su cuerpo en oleadas, envolvente, arrastrando su razón al borde del dulce absurdo que era el orgasmo.. Extendió sus brazos sobre las baldosas del baño, sintiéndose subyugada ante la detonación de placer de cada partícula de su ser. Entregada, sin pudor, dispuesta a ser asolada por esa perfecta orquesta de la química que obligaba a su cuerpo a bailar entre espasmos de placer, al son de ese voluble, e irreverente elemento que la exorcizaba de ella misma, ráfaga a ráfaga lograba que el mundo se desdibujara como un grabado de tinta en la insignificancia de un charco. Y allí, en la soledad del cuarto de baño, fue que detono de puro éxtasis empapando su sexo de aquella densa savia que se licuaba entre sus muslos. Palpitando en el vórtice de la aniquilación de su pensamiento, sintiendo durante un instante el analgésico y acerado beso de la muerte sus manos tentaron el aire hasta lograr aferrarse a cualquier porción de la realidad, que resulto ser, aquella estúpida cortina de textura gomosa y patos en rocambolescas escenas circenses, que la acompaño hasta el orgasmo.

Susurrandola secretos vertidos en noches de amantes ebrios de fervor, el viento, su fiel amante, el que la colmaba con su presencia y sus envolventes caricias. Ese que incondicionalmente la amaba. La llamaba una vez mas a la vida en aquel estéril y sórdido hotel, donde la brisa de la mañanay la soledad amiga llenaban ese escenario deshabitado.

La Susodicha.

De perros adiestrados y disconformidad...

2011-05-27T19:32:00.008+02:00

Pasados los días, los apenas cincuenta que comenzaron a hacerse notar en Bilbo, improvisando, movidos solo por esa sensación de empuje sin determinar, se habían convertido, en un mar de miles de voces heterogéneas adquiriendo cada vez una forma mas precisa, con ese peso que adquiere el silencio a ser roto, al ser compartido... Un movimiento que se adueñaba de las calles y plazas por todo el país, latiendo enérgico desde Madrid, desde el mismísimo Sol, que se sacudía emitiendo una vibración que convocaba a un cambio tan impreciso como necesario por distintas zonas del planeta. Un llamamiento a dejar patente la disconformidad con el actual sistema que sometía nuestras vidas a ser meras piezas prescindibles, una vez desecadas.

Me importa poco que los que cortan el bacalao lo quisieran politizar, desvirtuar o desdibujarlo como un movimiento convulso sin objetivo., una vez comprendido que les iba a resultar difícil sacarle algún rédito político. Para mi, era y es, ya un logro inmenso, percibir como gente a redescubierto la fuerza de su voz, ese animo de replica que todo el sistema capitalista pretendía mutilar. Percibía por fin, que la disconformidad, rabia o frustración que nacía de un objetivo errático en el que prima el bienestar de unos pocos acomodados, no era una tara o algo que se debe acallar u obviar, en un intento de escapar del recelo del ojo ajeno. Había vías, por cierto llenas de una ética, y buen hacer, que iban a dejar poco espacio a los que pretendieran denigrar este movimiento, amparándose en actos violentos, o faltos de objetivo.

Esta cargado de ese componente humano que creíamos olvidado. La gente esta en la calle, en sus casas... queriendo, sintiendo que esto puede cambiar, recuperando en parte su afán participativo mas allá del acto medido de votar, mas allá de tener su voz limitada cada cuatro años y dejando el poder en una panda de vendidos a los que grupos empresariales y financieros financian soterradamente sus campañas, o filtrándose a través de la política como agentes dormidos, sibilinos... con ese eslogan tan apropiado de “Independientes”, esperando pillar esa porción de poder, donde comenzar a expoliar los bienes y riquezas que todos generamos para eso que llamamos gobiernos. Esos estamentos malogrados donde las ratas mezquinas y aprovechadas generan leyes que merman la calidad de vida del individuo, a nivel laboral, social... y como no, personal, todo a favor del nuevo dios llamado Banca que, espolea, denigra y enferma el bien común y finito llamado tierra.

No somos maquinas, no somos peleles, no somos idiotas que tengan que apechugar con toda este mierda que generaron unos pocos desalmados, no queremos que el poder decisión de este mundo lo tengan monstruos de vidas acomodadas que juegan con las personas y nuestra tierra, como simples números a los que exprimirles la vida para sacar un beneficio económico... pero los putos engendros descastados, han hilado muy gruesas las sogas.

Todo este personal desparrame viene a colación de lo que mi pantalla me escupió, a primeras horas de mi mañanita de parada trasnochada... el desalojo de los Indignados de Plaza Catalunya. ¿Desalojo? Si es que esta visto, que ni la puta calle pagada por todo nos pertenece, solo dueño de tus deberes, de tus deudas... del costo que dictaminaron que tenia vivir en esta puta sociedad, de mantener los sueldos de los que un buen día decidirán coserte a porrazos cuando alces tu voz. Ya sabes, adiestra a tus perros para obrar sin conciencia, y obtendrás las pudendas y estupendas manos de un gobierno anulando el poder del individuo a base de hostias... Adultera sus ojos o ciegalos momentáneamente, y con esta frase seudopoetica me refiero a lo que leí por ahí, que me hizo convencerme mas, si cabe, de la puta manipulación que la que somos objetos.

"Las cámaras web de Plaza Catalunya y Gran Via, han mostrado un mensaje de interrupción temporal de la emisión durante el desalojo.”

Que casualidad, es el mismo modus operandi de todo aquel que sabe se a va a pasar por los cojones los derechos y la vida de otro, y espera no ser visto....

Que asco, que triste y que definitorio de quien se supone nos hicieron creer eran nuestra representación abogando por un beneficio común.

Bienvenido a Matrix, la percepccion de la realidad sera conveniente tuneada para que tu vida, tu puta y paseada vida, pertenezca a una maquinaria desquiciada que se nos devora.

Hay días que prefiero no ser parte de esto que llamamos seres civilizados... momentos en que la rabia de la mano del mas profundo asco, invitaría a que la apropiada bajada del tabaco y la gasolina de estos días, se fusionaran de una forma estrepitosa y malsana.

La Susodicha

Eterna estupidez, intensa finitud...

2011-05-25T17:27:00.016+02:00

Magenta Skycode- Open air.

Desde los acantilados del olvido, acuno en mi memoria las almas caídas que abonan ahora la tierra, presas de la trampa genética que marca el limite de nuestra esencia…Hojas de otoño, alimentando la próxima primavera. Tiempo efímero de transito que , dadivoso nos alojara en un ahora vivido con intensidad.

-Ana... ¿ Tu crees que sabemos vivir?

-Vivir es simple, lo complicado es decidir como.

Secaba su pelo junto a la puerta del pequeño despacho, ella y sus tetitas desafiantes a los tratados de la gravedad oscilando ligeramente al compás de la toalla sobre su cuerpo. Era pura sugestión de carne, las sedosas lineas de sus caderas, la cadenciosa irisaciòn de la luz del monitor sobre su piel enfatizando la voluptuosidad de ese pubis incitándolo a el entendimiento.

-Joder Ana. Tu, y tus frases filosóficas de sofá y galletas…

Rasco ligeramente su entrepierna, el cosquilleo del deseo siempre renacía cuando surgía del baño desnuda, desprendiendo ese aroma que lo invadía todo…Ese fragante bálsamo con aroma a azahar que extendía abstraída, suavizando las esquirlas del reloj arañando su piel, enfrascada en su metódica lucha contra el paso del tiempo. Era como contemplar una gata que lame afanosa su pelaje, preparándose para pasear ufana por el callejón de la vida. Su preciosa deslenguada, la niña resabiada a la que comería mil veces el alma..

Se acerco, sus brazos lo rodearon mientras le susurro al oído.

-¿Quieres algo simple…?

Afirmaba con un mecanico y sumiso movimiento de cabeza, desbordado por las manos de Ana viajando por su pecho. Dibujando estelas con sus uñas, cada vez mas cercanas a su sexo que su deseo ya bombeaba presión a los estratégicos recovecos de sus ingles…y la buscada respuesta comenzaba a insinuarse entre sus piernas, lo que dibujo una juguetona sonrisa en la cara de Ana.

-No quieres frase lapidarias..¿eh? Vaya, pues dime tu que carajo haces leyendo esos putos post de filósofos en practicas.

Soltó una carcajada traviesa y salio corriendo no sin antes regalarle la visión de su carnosas nalgas en pompa, mientras fingía darse un azotito para luego abrirlas y mostrarle traviesa su ano. David fingio no darle importancia, y siguió leyendo…

Se nos había concedido por alguna casualidad cósmica, por alguna broma pesada del universo, la posibilidad de sentir algunas de las múltiples dimensiones definidoras del todo. Mirillas minúsculas al magistral plan de la vida abriéndose paso en nuestra percepción. Vida y muerte, primavera y otoño, creación y caos…antagonismos constantes y universales. Eramos pues, seres por lo cual, perfectos , por limitados… con un ansia innata de perpetuidad, desconocidos y bucólicos buscadores de primaveras perdidas fusionando caminos, espoleados por el sentido de infinito cuando se enredaban dos miradas.

Cliko y cerro el blog. Apenas estuvo unos segundos pensativo, cuando sus dedos comenzaron a fluir imprecisos por el teclado, sin la consciencia suficiente para meditarlos, para darle forma a una sensación, simplemente dejo que surgieran las palabras de una forma mecánica.

“Hoy se me preña el alma de primavera, de tempestad y vida. El aire tibio cargado de azahar me recuerda que esta se abre paso de nuevo…y hoy estoy presente. Mirare la frescura de la hierbabuena en sus ojos claros, navegare por el frondoso camino hasta su néctar que succionare como esencia de vida… Amasare su piel agitándola hasta el exasperación que moldea la locura, llenare sus entrañas de la blanca melaza polinizadora. Para evadiremos del ayer y del mañana, y cubiertos del aroma del sexo, con la certeza de la muerte enredándose en nuestros labios dejaremos que ese tiempo forme parte del viento, de nuestro momento soñándose eterno."

Garabateo David estos versos sobre un folio y sintió por un momento que habia conseguido reterner un fragmento de su ahora, al que siempre podría volver.

-Ana….¿sabes una cosa?- elevando el tono de su voz camino hacia el salón.

-Incluso dos…

Su piel blanca contrastaba con el intenso color mocado del sofá, parecía una la luna despreocupada dejándose acariciar por la brisa fresca que traía la noche. Vibrante y jugosa bajo la cálida luz de la lampara del salón.

-¿Tu crees que lo efímero da la intensidad al momento?- acomodando la desnudez de ella sobre sus rodillas.

-Creo que quien llora el ayer y planifica el mañana, pocas veces deja espacio para el hoy. ¿Como tas quedado? Así que, besame, follemos y déjame de mierdas.

-Ostias, hoy estas especialmente... Como diria…¿trascendental?

La Susodicha

El virus de una idea (Texto recuperado del 2007)

2011-05-21T15:40:00.006+02:00

Estado de animo: Onírico quijotesco

Cuando todo el engranaje social adormece, cuando la noche y el silencio hacen de las calles su patio de recreo. Se ve, se siente y se piensa con mas claridad, es como si abrieras la conexión con un mundo arcano y secreto que te habita, todo esencia, sin ser algo aletargado por cientos de conceptos aprendidos. Suele ser en estos momentos, que acude a mi una especie de delirio onírico, es la visión nebulosa, desdibujada y de formas inconcretas de un cambio que creo cercano y que resquebrajara todo este caduco sistema, y de sus despojos surgirán unos nuevos valores, sociales y humanos.

Hay males que se han adueñado de la civilización, enormes vacíos que crecen en los pechos, tristezas con afán de persistencia, angustiadas e irreales necesidades, frustración por metas inculcadas… Saturación, tanto exceso de información sin valor, sobreexposiciòn a estímulos que acaba empujándonos a una densa apatía. Una vorágine escandalosa que hace enloquecer las mentes, ese concepto que nace de la maquinaria humana, ese espacio de almacenaje y ordenación de datos que no esta preparada para la velocidad a la que viaja este mundo, a bordo de esta evolución caótica con destino a un objetivo incierto pero, que aceptamos. Amen, a reglas que se presuponemos inamovibles, y nos guían hacia allí, hacia adelante… al desastre.

Necesito creer que esto cambiara, que amparados por ese mismo cerebro en el que todo se dicta a golpe de error y aprendizaje seremos capaces de visualizar, con cierta anticipación, el enorme error al que nos dirigimos…

Necesito imaginar, sentir…. que generaremos un contacto mas próximo y respetuoso con la naturaleza, con esa que tallo nuestra esencia, que seremos capaces de subsistir sin espolear o demoler todo lo que nos rodea, que escaparemos de la individualidad, tan ajena a lo que fuimos. Que todo se relajara y adquirirá la forma necesaria para que los individuos disfruten de vidas con una fértil quietud, con la capacidad de anudar las manos sin temer ser heridos.

Deseo que llegue este tiempo y degustarlo como algo hermoso, no esta sensación Utópica y enmudecida que es un simple anhelo en esta noche de delirio. Una idea, un mundo neblinoso que esta pidiendo paso en mi cabeza, que se convulsiona rabioso cuando se topa con la realidad enferma… Esta inquietud por su trascendencia alejandome de lo que me empujaron a creer que era febrilidad, infantil y enajenante. Pese a todo la quiero a ella conquistando un mañana, incluso mas allá de no poder degustarla antes de que se detenga mi reloj otorgado.

La Susodicha... recupera emocionada el texto, ante los acontecimientos de estos dias.

De hambre y sopas...

2011-05-07T17:12:00.016+02:00

Monolake - Plumbicon (Rebreather Mix) - aleszylder www.feelthehouse.com.mp3

4’33. La madrugada, era un cumulo de horas apilabas bajo las sabanas, de minutos prestados sobre el métrico discurso de aquella maquina que intercedía a favor de mantener su asmático lazo con la vida. Llevaba mas tiempo del que jamas ideo esperando su llegada, masticando el correoso dolor que se retorcía en su pecho empujándolo una y otra vez a la angustia de la asfixia sin resolución, al espasmo de sus músculos obstinados en no vencerse al silencio de los estímulos, pese a las cada vez mas altas dosis de morfina. La metódica coreografiá que acompañaba a una supuesta y momentánea búsqueda de alivio, se habían trasformado en el, en el retorno al centro perverso de un solo de guitarra, al sumiso dialogo de sus parpados entornados por la excitación y abiertos a lo desconocido cuando el analgésico se extendía como la necesaria melodía que acallaba el descompasado trascurso de su mas que nunca, infructuosa existencia. Pero pese, o por esto, era en ese momento cuando el tiempo comenzaba a recobrar algo de valor. Era entonces que su cascaron devorado por la enfermedad, dejaba de ser el lastre inerte que lo convertía en un objeto mas dentro de esa impersonal habitación de hospital.

A cada persistente latido, se extendía un recuerdo ingrávido que emergía reiterativo de entre los restos de su memoria y este era, el untuoso y equilibrado caldo que preparaba su diosa de cobre, que como un fantasma sensorial, aun persistía en su mente invadiendo su pituitaria, provocando que su paladar se retorciera acosado por los matices que se enredaban como raíces por toda su boca. Que su sexo se rebelara a la renuncia del placer y no comulgara con resignación a la muerte, sin una ultima sacudida de libertad o decisión. Ella, su Lidia, aquella hembra rotunda y exuberante de cabellera encendida como el atardecer, la que habitaba en las vencidas tierras de su juventud, la que en lo días de relente y mareas hormonales busco en la marisquería del puerto viejo donde el deseo se torno desde entonces, en el álgebra invisible que desentrañar en los matices de la sopa. Era el arma idónea, el soplo de sangre burbujeante y oxigenada, con la cual sacudir la yerma espera e invitarse al movimiento, a la violencia del cambio de la homogeneidad de su instante aseptico y agónico.. Tras el picotazo de la jeringuilla, todo comenzaba a tomar forma entre letras y números danzando tibios y concupiscentes sobre una cuchara llena de sopa, y de ella. Mascaba los instantes de furor místico con esa pizca de perifollo y pimienta negra que invadían su paladar, aroma salobre que ascendía cálido desde el plato perdiéndose entre sus pechos enormes y obscenos cuando lo depositaba con mimo frente a el en la mesa. Inquietud secuencial al roce de sus prominentes caderas acercándose, dejándose intuir sobre su boca mientras se la bebía lentamente sin llegar tan siquiera a tocarla. Percibía su textura cremosa, llena de la untuosidad del marisco deslizándose por su garganta, también revivía la sensación de su indice escribiendo versos en braille bajo sus bragas, fantaseandola, febril, a la par que acariciaba con las yemas de los dedos la superficie perfecta de caldo que gustaba creer, solo elaboraba para el. Y no podía evitar devorarla en cada una de sus apariciones en el comedor, sorbiéndola con ahincó, queriendo esconderla así en algún espacio vació de sus entrañas. La bebía caliente, dibujando el trayecto de su esófago, cucharada a cucharada, para dar paso a aquella placidez amable y una cierta quietud, que era llamado al ardor expandiéndose en sacudidas circulares desde su estomago hasta su sexo. Y tras esto, desde algún punto ilegible e ignoto de su universo comenzaba a sonar esa sinfonía inaudible que lo subyugaba, como el rumor de un torrente incontenible y que esclavizo una parte de su persona, a aquel instante que trasgredió el tiempo en el que se gesto.

Tal vez, tendría que cortejar a la muerte y ser la plañidera que se resigna a golpe de lagrima a la realidad, y permitir que aquel pulmón artificial y su mecánico soniquete, lo obligara a permanecer preso del dolor continuo y la caprichosa asfixia, anhelando el chute de morfina y los ápices de vida que siempre sabían a sopa. Pero aquella madrugada, decidió ser el director y el coro de esa sinfonía inaudible en la que quería por siempre flotar, así que, en plena euforia y excitación, decidió masturbarse complusivamente hasta consumir el cada vez mas escaso combustible que lograban rescatar sus podridos pulmones. Y así, en el apogeo de el orgasmo, la falta de oxigenación intensifico su ultima descarga de vida que, pálida e inerte, como el, fue el escándalo y la incredulidad de la enfermera de guardia del pabellón de terminales a las 4'33. Semi-desnudo, sentado sobre la taza del váter con el cigarro ladeado pendiendo y adherido a su labio inferior y con una de sus manos, aferrada y rigida rodeando su rabo, el enfermo de la habitaciòn 432, se fugo.

La Susodicha

De sentidos y busquedas

2011-04-25T01:22:00.018+02:00

Vangelis - Memories Of Green.mp3

No hay noche de luna clara, la consentida de los poetas esta presa entre nubes que araña enferma de lluvia y ausencia. Estamos tu y yo, inmersos en un pliegue desconocido de la realidad, en este piso donde todo el universo comienza a cobrar algo de sentido. Bajo la luz de estas velas que juguetean con el aire que nos rodea. Te miro, y la magnitud de todo el cosmos serpentea sobre tus retinas, y a mi, a mi se me desmenuza por momentos la coraza de apatía con la que me he travestido para sobrevivir. No tengo armas en esta taquicardia que me desmadeja cuando te miro, o recojo en mis labios tus suspiros codiciandolos míos. Vibro, al son de la lluvia que golpea los ventanales, al compás del aire que se escapa de tu garganta donde no necesito adjetivos. Aquí, en este salón en penumbra que da refugio al compás de tus manos desabrochándome la ropa y los sentidos, apenas me queda cordura. Soy presa del hambre enfermizo, del anhelo de querer perderme en el abismo de tu abdomen, y esconderme por siempre en algún espacio de tu ombligo, aun a sabiendas que el mundo entero se tambaleara cuando mañana sume los pasos que me alejen de ti... Todo lo que soy, o lo que seré a partir de ti, se descompone en partículas sobre el ritmo de tu respiración, y soy capaz de rozar con las yemas de mis dedos las notas agridulces que destila tu pecho, tan cerca, tan cerca de mi piel herida, que no se si debo llorar o reír. Notas graves, distorsionadas como el tiempo, como nuestras manos desmadejando los matices del verso, descifrando los secretos de un lamento cadencioso que ya parece que empiece a mitigar , y mi voz, tararea todos los susurros y lagrimas que confesé al silencio amigo de las noches de esta ciudad, confesados a las sombras que, en las tardes de insultantes naranjas me incitaban a idear la llegada de este ahora que deseo eterno. Maldita canción que me abre en canal el alma, esta melodía que me hablo, y me hablara irremediablemente de ti y de este “Te quiero” que espero sentirlo tatuado a fuego, la soñada yaga que nos hará siervos de la encontrada magia de este momento, que quizás, en otras vidas intentaremos revivir, buscando las notas perdidas entre la estúpida métrica de los verbos.

Aquí dejas, el rastro, tu huella, el sudor compartido que corroerá mi memoria, tibio e invasivo, con sabor a coral y mar, a victoria y derrota, a toda esa inmensidad de posibilidades que siempre me sugerian las costas, las que me comentaban de ti, las que volverán a traerte a mi en las tardes quedas que retorne en busca de respuestas y senderos por definir. Desnudame así, azotame el alma, empujame a la mayor obscenidad que quiero compartir y dejemos ir a las pieles que cuenten lo que las bocas callan.

Encaramada al mundo, a horcajadas sobre tu abdomen, saboreo tu lengua con regusto a almendras amargas, lamo tus dedos que me dibujan la vida que se nos prometerá mañana mas cordial y con un nuevo y quizá, efímero destello de esperanza. Pero no importa, habrá tiempo de desordenar los miedos, uno a uno, y cuando salgan, los ejecutaremos a base de minutos compartidos andando y desandando las calles del ayer y el mañana, los puliremos a base de caricias, de palabras y manos que se entrelazan, los sepultaremos bajo la estimulante complicidad y dejaremos que se pudran bajo los fuertes pies de la confianza.

Ves, deliro, y me niego a que el aire encendido que nos rodea, que los muebles que nos observan llenos de asombro, que las cortinas buscando salida al escándalo de esta forma de querernos me obliguen a liberarme de la asfixia de tu abrazo, a frenar tus dedos tan llenos de mi, a comedir el obsceno dialogo de estos cuerpos enfrentados, devorando y detonando cada átomo que los conforman, por que los minutos consumidos empujan a dejar para otros lo usual para amar, y no tengo miedo, a que mi cordura se licue sobre los cojines, el suelo o las baldosas del portal. Así que, amordazame a ese pecho, el tuyo, al radiador del salón o donde el deseo quiera invitarnos a la pasión, por que a mi se me antoja perfecta de acústica nuestra desinhibiciòn y siempre que pueda gemir pegada a tu pelo inmersa en este bucle de húmedas inercias, sangrandome todo los minutos que nunca fueron nuestros, los que ahora estallan y se contonean llenando de brisas nuevas nuestras caras, todo es y sera, como debía haber sido. Dejemonos pues, mimar por este instante perecedero, por la frágil victoria a la muerte y por la ternura, que compartida estalla irreverente, y le va dando un sentido a esto que es vivir.

La Susodicha.

El circunloquio de mis ovarios

2011-04-17T15:58:00.016+02:00

Emilie Autumn - I Want My Innocence Back.mp3

Alguien me comento que rebelarse es doloroso, que la resistencia genera un desgaste excesivo, que la consciencia no era un condimento necesario para la alegría, que solo con racionalidad se lograba generar las piezas móviles que conformarían cierto grado de bienestar interno, que la disposición al cambio tendría que ir de la mano de la renuncia para alcanzar cada día un nuevo diseño de escenario una vez cercano o perdido el objetivo. Que la vida era movimiento, que las personalidades deberían gestarse para morir frente a otros “Yo” que surgirían como forma de afrontar los nuevos retos, intentando caminar sin excesivos pesos en la mochila, dando espacio al olvido donde no se añore o nos dañen parte de aquellos “tus” que deben quedar atrás. En realidad, eso me comentaba yo intentando provocarme la suficiente ceguera para poder pasear por un mundo que me erosionaba demasiado, tal vez por que mi mente tendía a buscar esa estúpida coherencia que la vida carece. Me planteo si sera por esto por lo que escribo, por lo mismo que devoro películas y letras, que me dopo con música y me reencuentro entre pinceladas de otros y garabatos propios, por que la ficción es seductora, por que los símiles son los frutos dionisíacos de los procesos de eso que definen como alma, por que los acontecimientos en esas historias invitan a otros hechos en perfecta y comprensible sucesión que embriagan la necesidad de melodía reconocible en la mente.

Divago frente a esta noche donde las calles devuelven un silencio mas denso de lo habitual, por que es lunes y festivo, y todo parece carecer de sentido cuando veo las hordas de vehículos alejarse hacia algún punto del país o el planeta. Me cuestiono, si por lo anteriormente expuesto, me enferma el absurdo de las luces de los coches escupiendo velocidad, eyaculando toneladas de CO2 sobre el aire que nos toca respirar, me desconcierta el tejemaneje silencioso de la tragedia hilando algoritmos imposibles de despropósitos, despistes y casualidades sobre las sonrisas ebrias de vida que echan un pulso al reloj de la guantera, en estas fechas donde cientos de ellos dejaran su historia aparcada en cualquier cuneta. Inmersos en la suerte de las felices victimas camino hacia algún lugar, poniendo distancia del espanto de la realidad vidriosa de cemento y pretensiones erráticas, la meta ideada de ojos desorbitados por la urgencia citando al trafico a quebrar las incertidumbres y la tensión muscular en la mas remota aldea, en el anonimato de las masas, acaparando bronceado bajo un sol infeccioso, convulsionando en rituales de música y percusión, comulgando con el silencio de las montañas, recordando la quietud lejana a obligaciones. Resumiendo, a huir en busca de esos costosos momentos de reencuentro contigo mismo. En busca de la evasión de las partituras impuestas, de los condicionantes tatuados a fuego en cada renglón que nos empujo a lo que, alguien dictamino que era madurar. Osea, tragar a boca llena la realidad impuesta con el animo de replica extirpado generación tras generación a base de los miedos que nos aprendimos como una necesaria lección(fracaso, muerte, abandono, vejez, exclusión, soledad, demencia), y tras esta perolata, venga, ya estamos listos a numerar en las filas de los endeudados que sueñan con la libertad, creyéndonos amparados por un caduco entramado llamado sociedad que nos vende ficticios espejismos de seguridad y aprecio por el individuo. Nos engañan, no somos el mundo cuasi perfecto que escupe el televisor, la realización que puedes comprar en mil formatos a golpe de sudor y tiempo, que te hará correrte extasiado de éxito y reconocimiento. Esa es la zanahoria vestida de purpurina que cosen todos los días sobre nuestras cabeza, la posibilidad que saben que tu cerebro desea degustar, para que andes, tires, arrees con la mediocridad de tu vida, encadenado a los condicionantes que tuvieron a bien inculcar. No eramos especialmente afortunados por no formar parte de los que morían fruto de epidemias, hambre, catástrofes o mediáticas guerras, a salvo de los caprichos del infortunio o los intereses enfermizos de los poderosos. No, no, eramos la carne lobotomizada que engullía los engranajes de la sociedad de consumo, los bien vestidos y perfumados que subsistiran a base fe y antidepresivos. Eramos mendigos, somos los necesitados de lo que suponemos nos avocara a la felicidad yendo a toda hostia por las autopistas, acaparando pedazos de esperanza entre los restos malolientes de la sociedad, melancólicos rumiantes de momentos con ciertas briznas de magia, frustrados y rabiosos por esa vida soñada que con el paso de los años descubres que no lograras alcanzar, tristes en silencio, aislados en la individualidad y la competitividad, mutilados emocionales pagando por cada pedazo de evasión.

En fin, divago llena de una fértil locura que me invade esta noche, plena de hastió y con los ovarios a punto de reventar, asqueada por no tener esos putos cuatro duros con los que mi parte domesticada se querría pirar a tomar por culo de esta realidad.

La Susodicha.

La soledad dueña de muchos gatos

2011-04-13T14:22:00.016+02:00

Lykke Li - Paris Blue.mp3

En este norte, donde seducidas por la geografía las nubes siempre hacen parada , una soledad dueña de muchos gatos pasea las calles desiertas. Podría tratarse de una soledad anónima mas, un dolor bastardo que invade con el eco de sus pasos la barriada, una angustia aferrada a la rutina como subsistencia de camino al trabajo, pero no, es ella, “Pepa la uñas” con sus viejas sandalias paseando errática entre la lluvia, desordenando la quietud de los contenedores, explorando el reflejo de los charcos mientras conversa animada con su séquito de gatos. A ratos rebusca en los bolsillos de su falda , y el hervidero de mil pelajes comienza su sinfónico tronar de maullidos famélicos. Se enredan entre sus piernas en una danza de medidas caricias, contoneos sumisos que demandan los trozos resecos de carne que ella tenga a bien compartir. Llevaba tantos años poseyendo este espacio como la piel de las calles, como la red de arterias y desagües que mantienen en pie cierto grado de comodidad en un barrio azotado por el paro y la desesperanza, forma parte aceptada del ecosistema. Era la tragedia de mirada inacabable y palabras contadas, de manos tímidas que siempre al refugio de las mangas jugueteaban con las heridas que rodeaban sus uñas hasta que el sol se fugaba. La mujer de porte y ademanes resueltos que se volvió la anciana apocada y de gesto corvado que rompía el relativo silencio del barrio con sus inacabables discursos a deshoras. El reconocible escándalo de las tres de la mañana, la posibilidad de muchos deambulando bajo la tenue luz de las farolas, la inquietud, el recelo o la lastima, en fin, “Pepa la uñas”, la vasca afrancesada que perdió su norte en París cargando con sus bolsas de plástico y su moño desordenado, vestigio de su pasada época de dama culta y acomodada.

En los tiempos muertos de las peluquerías, en los impuestos del dispensario, en los rutinarios de la pescaderia se extendía de boca en boca de las mujeres y de algún que otro hombre frente a su copa, la historia de La Pepa. Era parte de la memoria del humilde barrio, la herencia histórica que paso al menos por cuatro generaciones, con cierto tono apostólico y aleccionador que frecuentemente se utilizaba como forma de zafarse del aburrimiento o saciante al hambre de drama ajeno que subyace en todo ser humano. El caso es que se decía, que el corazón de la urbe bombeando edificios en su afán de extenderse sepulto a golpe de desahucio el enorme Baserri de la que ella era única heredera, el único lugar donde ella enferma de desengaño y soledad se refugio tras su huida de París. Allí comenzó su deambular por las madrugadas, su febril viaje por los campos ahora asfaltados de su infancia. Atesorando el afecto de los gatos como forma de acallar el desgarrado grito del vació que se adueño de su pecho tras la llegada de aquella otra mujer. La puta de labios carnosos y vulgares, de palabras toscas y torpes, de carnes excesivas como su risa estudiada, la mula de feria que canjeaba su afecto en los burdeles de aquel París que la sedujo los primeros años. Aquella que la extirpo el alma junto a su idealizado amor. El era un diplomático que tejía primorosos versos cargados de atemporalidad, de belleza que sublimada compartía en las tardes platicas que el cielo detonaba de puro éxtasis entre malvas, allí en su piso abuhardillado desde donde se contemplaba la maraña de callejas, de tejados azulados y grises que formaba un sin igual tapiz de la ciudad de la luz, ella olvido vivir. Josefine, que así la llamaban en ese entonces, se acomodo a la espera de su amante, se convirtió en un animal sedado a base de poesía que siempre añoraba su ventanal, aun cuando en sus breves escarceos con la sociedad bohemia haciendo quedada en los cafés y los mentideros de la alta sociedad, la advertían de los reciente adquiridos hábitos del poeta y la existencia de aquella otra mujer a la que frecuentaba. Ella la dulce entrega, la exquisita hembra desbordante de cándido amor era el objeto donde el depositaba las mas estúpidas excusas a sus ausencias, a sus densos silencios, a sus caricias yermas. Comentan, que dejaba trascurrir las horas observando los gatos retozando placidos sobre las caldeadas tejas, que sus noches no distinguían las horas del día, que entre sedantes enmudeció mientras imaginaba que formaba parte de aquellos vividos felinos que venían a lamerse las heridas, a reposar las correrías del día cerca de su verdosa ventana enmohecida por la cercania del Sena. Hasta que una tarde, sin el mas mínimo espasmo o alarido su mente se pulverizo, y como si viera un montón de arena sobre su mano todo lo que ella fue se volatilizo. Y creyó ser una gata blanca que paseaba por las concurridas calles de París en busca de su gato pardo. Y lo hizo, desnuda sembrando el desconcierto y la incredulidad a los espectadores de la ciudad del amor, paseo ajena al mundo presentándose a la puerta donde su poeta hacia gala de intelectualidad entre las mujeres de risa fácil. Entro en aquel lamedero de egos a ver con sus propios ojos la cruda realidad de su dinamitero de atardeceres malvas. Y allí estaba, ebrio de carne, transpirando pura victoria rodeado de rostros excesivamente pintados, de piel ofertada entre copa y copa . Sin lanzar un mínimo sollozo, una lagrima, un gesto de dolor, comenzó a desollarse la piel de las uñas con los dientes, tirando con una animal precisión hasta que la boca comenzó a borbotear su sangre y una espuma de antidepresivos. Al menos dos años callejeo por los asepticos pasillos de un psiquiátrico, callada como las paredes, con los pasos leves y sutiles de un fantasma con las manos enguantadas.

Hace ya varias noches que sus palabras escupidas al viento no arañan el barrio, parece como si algo le faltara a este escenario de tenues sonidos eléctricos, de asfalto mojado confesando que la vida se ha derramado de nuevo. Es como si al maldito mundo le faltara su séquito de gatos, sus pasos de la madrugada, como si me molestara que su historia hubiera pasado de moda. Solo deseo, que ese ser sin consuelo, sin unos ojos humanos que la hicieran saberse necesaria, no se haya convertido en la cortes tregua de los gatos y las ratas sobre el banco de la farmacia. Que su cuerpo por fin diera descanso a su apaleada alma en ese minisculo piso que la cedieron cuando la robaron otra parte mas de sus entrañas. Que "Pepa la uñas" no sea otra historia olvidada del extrarradio.

La Susodicha.

A bocanadas...

2011-04-04T18:57:00.026+02:00

A beautiful Lie - 30 Seconds To Mars

La vida pudiera ser este instante ilimitado del que somos posibles dueños, este, el ahora frente a un azul que se insinuá perenne, sin pros o contras, sin el peso de la inercia o el esfuerzo. No hay hueco en el aire vació de la tarde para el ayer o el mañana. Esta la obscenidad de una Primavera que se extiende sin cortapisas sobre la hierba, cantidades de luz derramándose, fermentando las notas agridulces de las arterias invitándote a la constancia de respirar, pero hoy con al ansia desmedida por que cada partícula de oxigeno borre la angustia sustituyéndola por pasajera euforia.

Y regresa el silencio, lentamente, robandole bocanadas al día ajeno a motivos. Algo se activa, un percutor olvidado que abre la pequeña mirilla por la que captas o descartas la mentira de esa urbe que se desdibuja en la distancia. Se esfuman las incoherencias de tu rum rum de monologista ebrio, de ser sometido por un ego acuñado a fuerza de repetición. A cada condicionante enmudecido, le nacen tres sensaciones simples que entre la calidez de la tarde no tienes que buscar. Es la vida, que te asalta sin previo aviso, y los deseos giran sobre la misma rotación del planeta y percibes el afán de retomar tu elemento. Echarte a volar como esas semillas ingrávidas que hace un momento regalaste al aire. Esas que susurraste con los ojos cerrados al viento mientras agradecida dejas que tu piel la agarre la tierra, tomando el pulso que haces tuyo. Respiras, una y otra vez tachando y borrando cada palabra que te hicieron aprender. Te citas al otro lado de la realidad, te paseas por las calles incendiadas de tu inconsciente donde no hay un guion preestablecido y avanzas sin historia. A mil fotogramas por segundo te empapas de la belleza del momento, del zigzagueante compás de la brisa sobre el escenario, del aura dorada que se disemina perpendicular entre los arboles, de todo aquello que el ruido de una babel confusa y cortesana te niega.

Todo es silencio, polinizandote por dentro, jugueteando con la dirección de tu pelo, asomandose a los pequeños rincones del césped, a la minúscula verdad que se reitera en la caducidad de las flores. Retornas a un lugar que no entiende de extrañezas ni del eco de las multitudes adecuadas por esta maquinaria canibal, a un espacio habitable que se extiende en tu interior. A ratos todo se tinta del color de la abundancia de un primitivo sentir, un simple matiz , el del mero y burdo echo de vivir.

La Susodicha.

La cromatica desnudez de una tarde

2011-03-25T21:31:00.007+01:00

Moby-Porcelain

Sabe uno lo complicado de pincelar un escenario con palabras, lo reconozco cuando en muchas ocasiones pretendo componer esa melodía cromática que se desnuda velada por nuestro lenguaje, intentando trasgredir la férrea forma de este, y dejar fluir la impalpable esencia que nos habita. Las limitaciones son tan nuestras como los matices de nuestras emociones, como nuestro arsenal de conocimientos o habilidades. Por supuesto, me refiero al comprometido ejercicio de la escritura, aunque me resulte casi imposible desvincularlo en mi mapa personal a los mismos trazados que recorren la música o la pintura. Siempre que observo un lienzo de Monet, no puedo evitar cierto estremecimiento, muy similar al que te invade cuando reconoces en una mirada o en la cadencia de unas palabras eso que definen como afinidad. Hay algo en esas pinceladas ajenas a la precisión, que me invita vibrar en una sensación de plenitud mucho mas duradera que los pequeños encontronazos de comprensión con los que con suerte te puedes topar en el día a día.
¿Sera esta la adictiva magia del arte, la belleza que sublimada permanece queda en un momento casi perpetuo, pudiendo acudir a ella en busca de esos pellizcos al alma, de esas sedantes caricias que nos hacen renacer en un ahora mas amable y con un ápice mas de fe? Al menos esta tarde si, hoy reniego de su forma convulsa empujándome a trasgredir mis limites, hoy simple, me apetece reconciliarme, recordarme cuando de topetazo el azar te guiña el ojo.
Hoy me senté frente al teclado con la inquietud que acompaña a todo tejedor de lenguajes, me aventure a la caza de alguna imagen por la red mientras a través de mis cascos un piano se funde sobre una base rítmica que enmudece a ratos, un latido acompasado que genera una atmósfera casi ingrávida que me permite dejar que mi pensamiento se comprima en estas lineas que desconocen su objetivo. Y apareció, como surgen las tempestades que ponen patas arriba nuestras vidas, imprevisto y voraz, toda la obra de Monet impregnada de ese aliento liquido que traspira. Y me sentí de nuevo seducida, como cuando de niña me sobrecogí ante aquellas imágenes que emergían del libro de sociales y que almacene durante mucho tiempo en los espacios de mi vida. Siento cierta desnudez frente a la hoja en blanco, pero no es hiriente, es una entrega consentida al amante simétrico que desprende de ti cualquier condicionante o motivo. Es un átomo de perfección escapándose del tiempo, abriendo una grieta hacia otra realidad en tu propia esencia.
Lo miro, y me adentro en ese atardecer invasivo que detona bajo una bruma crepuscular que viaja a lo largo del cerebro evocando adormecidas estelas de mi “yo” no sugestionado por el pensamiento, y el gozo que nace , me empapa del indefinible dialogo de naranjas que, entre una nebulosa armónica logran que la parsimonia de la tarde se convierta en una obscena descarga de emociones. Todo la magnitud de un ser azotado por escalas de sonido, por unas simples notas reiterándose indefinidas frente a las pinceladas que conforman una imagen que carece de margenes salvo los del color invitando a el que lo contempla, a definirlo con pedazos de sus emociones. Una nada diluyéndose en energía, espolvoreándose sobre el tiempo que sus dedos perfilan los contornos de una sensación que brota y quisiera atraparla por siempre. Es mi personal dialogo con los objetos, con esta a ratos desconocida que soy yo.

La Susodicha

De horizontes difusos...

2011-03-24T04:48:00.008+01:00

U2 - Love is blindness

Esta noche abarrotada de luna, el sonido de un cigarro al prender es sometido por la efervescente primavera seduciendo las cortinas de mi habitación. Hay una neblina de posibilidades flotando en el aire que te busca, aire que invade y corroe lentamente mi carcasa, esta que te sueña como anestesia, esta carne desocupada e inconclusa. Hay amaneceres entre demoras y jadeos surcando océanos de tiempo y equivocaciones, unos dedos que se observan húmedos sobre el teclado y se imaginan amasando, masticando, las lineas de tu carne. Están las yemas de estos dedos criminales desasiendome el alma, licuando parte de los tejidos que acapare en mi memoria, para así, lentamente poder succionarte.
Maldita sed de ti enferma, que se acrecienta al compás de unas notas variables, que entre calada y calada bebe de los rayos de luna derramándose sobre los charcos que el vaso vació formo. Sed epidémica que brota de los rincones traslucidos de mi voz, que rasga mi garganta, que fecunda de esperma el techo de este reducto de rebeldía, en el que sobre las estanterías se amontona polvo y vida.
Siempre ahí, ingrávido e intangible, humo inestable de este cigarro que me acompañara al amanecer rompiendo de dentro hacia fuera la carne de mis labios, y jaleo a la luna llena, que me de tregua, pero es una fulana consentida, la incertidumbre que moldea a capricho mis arterias, la partera de esta tragicomedia que siempre me avoca a la perpetua interrogación.
Me agota la sucia voz del delirio, la ebria ternura invocando borrascas que desgasten el ardor de las entrañas, estas obscenas vísceras que me enredan a la madrugada, estas que juguetean entre lineas con un arma imprecisa llamada "Palabra".
Te nombro, bajo mi edredón de pájaros muertos, te busco en el impersonal discurso del amanecer sobre las aceras, en la inmensidad del universo que el silencio de la ciudad autómata me susurra al oído. Te ideo, con el sudor derramado sobre este colchón anorexico de besos que te aloja en su ahora, que quiere ver morir la luz del atardecer en tus retinas. Contemplar entre los pliegues de nuestras ausencias y temores, el transcurrir de un tiempo que no daña, que se perpetua abrazando la mecánica de las lubricas estrellas invadiendo la totalidad de la noche con su oda seminal, y ser, solo presa de la sensible presión de un deseo, que cómplice, reniega de la contención, y volver a sentir el germinar la frágil hierba en este desierto lleno de avenidas.
Me encaramo al mundo esta noche sobre la mugre de una realidad con la que no comulgo, siendo la torpe pasajera de un átomo convulso a punto de detonar, extiendo mis manos hacia el horizonte, y pretendiéndolo masturbar, le pido que declarare... cual es la difusa linea que separa lo intangible de lo real.

La Susodicha.

Pedaleando hacia mañana...

2011-03-20T23:08:00.018+01:00

Wild Horses - the rolling stones

Cálida mañana de verano, el sol lucia pletórico en un cielo de insultante azul, todo esta tan vivo, demasiado para el animo de Zambra. Dos gorriones se atusaban las alas, coqueteaban eufóricos con la tierra seca frente al crematorio, y ella deseo por un momento volver a sentir como se desollaban sus rodillas, revolcarse sobre la tierra y ver como la sangre brotaba de su piel herida buscando sus manos. Esas, que ahora, como un verso mal rimado, yacían en el interior del ataúd.
Todo el cementerio emanaba una inusual belleza, era la escrupulosa geometría de la muerte, la inquietante seducción de la ciudad de los vencidos, la promesa y la meta. El color era un exiliado del espacio, apenas el mimado césped conseguía no ser asfixiado por el gris donde ángeles custodios competían en su reinado con la simplicidad de las lapidas en las que, cientos de “No te olvido” detonaban plastificados. Simulada vida, símiles de largo plazo sobre la perfecta mascara de la muerte y su pulcritud.
Camino, numerando los pasos hasta el lavadero de conciencias. Uno, dos, tres...le resultaba difícil recordar mas. La costaba caminar, prefería el contacto con el sillín de su vieja BH todo terreno, prefería las empinadas cuestas del parque cubiertas de lodo, el abismo de la velocidad cuando las ruedas giraban endiabladas, y rompía el aire como un muñeco agitado, todo era preferible que dar un paso mas. Se dejo vencer sobre un árbol, esperando que aquella espiral enloquecida que planeaba sobre su pecho aminorara su peso, sintió como una mano, hasta entonces desconocida, se posaba sobre su hombro y la empujaba a continuar.
Estaban todos, aquellos personajes de leyenda con los que su madre la bosquejaba la realidad aquellas tardes que rompía el silencio con el chisporroteo de sus agujas de punto. Todos ellos, aquellos con los que compartía sangre, sus miseras historias mil veces narradas, sus corteses trajes enlutados en espera de orear antiguas culpas. Escaneo el escenario buscando algo que le resultara familiar, una mirada amiga, una mueca de sinceridad, mientras continuaba numerando pasos en su cabeza... Uno, dos, tres pasos sobre la desgasta linea de las baldosas que marcaban el camino, hasta llegar allí, frente a esa absurda caja barnizada esperando su encuentro con las llamas. Un montón de hojas de papel olvidadas, aquellos restos de carne yerma llena de frustración, abandono y dolor. El pequeño crematorio vibraba entre gemidos entrecortados, llantos desgarrados y agua negra que ella casi podía ver caer por sus caras. Agua desbordante de culpa, lagrimas desinfectantes con las que borrar el pasado.
Quisiera ponerse a pedalear camino a los sótanos de las viejas escuelas donde era reina de un mundo de cristal, o lanzarse por la empinada cuesta del parque, de nuevo, mientras su perro corría junto a ella ladrando entusiasmado y estamparse contra los arboles para poder volver a retorcerse inquieta mientras las manos que tejían curaba sus heridas.
Rodeada de aquel coro de esforzadas plañideras comenzó a pedalear, lejos, muy lejos de todos ellos, de sus abrazos que frotaban manchas, de sus ficticias vidas, de ella misma. Hubiera retado a los arboles por que la azotaran las pestañas, por que la arañaran la cara y poder llorar, pero era inútil estaban a tantas horas de allí y ella con un adiós enquistado atorando la cadena de su bicicleta. Estaba allí, rodeada de esas bocas que cuestionaban la humanidad de ese ser que no podía llorar, de esa muchacha de ojos caprichosos como la luz del cielo. Esa que los miraba desafiantes, esa que los hacia sentirse desnudos y sucios, la sabían poseedora de una gran caja de secretos heredados que quisieron dejar atrás junto a los restos de la muerta, y por deferencia la cedieron el titulo de su madre entre un cumulo de pésames y forzados abrazos. Era el cabo suelto de una historia que todos querían olvidar, era un pedazo reseco de tierra de nadie en el que ni se presentía una lagrima . Ellos no sabían, que no estaba, ellos no eran capaces de sentir la magnitud de un dolor que te sobrepasa, nadie quiso saber de su ausencia en la que ella pedaleaba en algún espacio de su memoria.
Uno de aquellos personajes, se encargo de coger las cenizas de la muerta, y comenzó el peregrinaje llenos de dudas por los deseos de esta. Zambra lo sabia, quería fusionarse con el mar, perderse por el cambiante ritmo de las mareas, entre la costa Cantábrica que la acuno desde siempre en su memoria. También decía que no quería flores que no le hubieran regalado en vida. A si, que se lió a patadas con todas las que encontró a su paso, mato a puñetazos claveles, escupió crisantemos sobre todas sus mentiras, se cago en algún que otro dios y con la misma imprudencia que dio salida a su rabia, salio fuera a esperar el séquito de su “familia”. Entre Ceceos e Irrintzis ahogados, entre reproches sordos y alguna que otra exclamación se dilucido la opción mas apropiada, ya que el apéndice de esa comitiva era sin duda, el que mas tiempo empleo en conocerla.
Sobre el acantilado, se observaba el burbujear de un mar indiferente y vibrante, las olas azotaban la arena con ansia, para después, lamerla dulcemente cuando se retiraban. Era hermoso, tan magnifico y cruel, tan sedante y vivo.
Los cuatro hermanos y el anexo sin bicicleta, bajaron por el camino que daba a la playa, con la urna en su regazo, uno de ellos se adentro en el mar. Zambra permanecía en la orilla observando el místico peregrinaje de aquella desconocida, que caminaba mar adentro imbuida en un intimista y febril dialogo con las cenizas, y no pudo evitar cuestionarse si no habría teléfonos de donde ella venia. La vio adentrarse entre las olas, persiguiendo el horizonte, musitando palabras inconexas hasta que el agua alcanzo su pecho y se decidió a abrir la urna, y zarandeandola invito a las cenizas a la comunión con el agua y la sal. Un fortuito golpe de aire, hizo que estas cambiaran bruscamente su dirección, lo que ocasiono, que todos los restos se estamparan contra el cuerpo de aquella venus febril. Zambra la veía, escupiendo partículas de su madre, moqueando su esencia, era extraño, jodidamente raro ver aquel ser cenicento surgir de las aguas, con aquella mirada de incredulidad y demencia, mientras no dejaba de repetir que estaba en ella, que ahora era ella, y ella recordó el pequeño bocadillo de jamón que se comió esa mañana, y pensó que por esa regla de tres...
Ofreciendola un pañuelo de papel, no pudo mas que mirarla, y sentirse mas sola de lo que siempre se sintió, lentamente se descalzo y dejo que el agua la acariciara los pies, que la espuma jugueteara sobre sus rodillas llenas de cicatrices y, moviendo sus piernas, comenzó a pedalear hacia el mañana destrabando ese tiempo que no fue.

La Susodicha

Lluvia y cenizas

2011-03-15T19:32:00.022+01:00

Posthishead-Over

Cornisa en la que mis pies juguetean con la ingravidez de tus promesas, y me mezo sobre propósitos sabiéndote la cuña que araño emociones. Desnuda, me observo sobre esta azotea donde mis pies danzan sobre estelas mohosas que desparramo tu sexo. Me siento el mastodontico simio, que espanta dudas e incertidumbres que planean sobre este edificio. Quisiera volver a la soledad de esos parajes abruptos que supuran soledad, a la ignorancia del entorno que decide el eremita, librarme del asedio de mis neuronas que se fragmentan ante la incomprensión de lo que me rodea.

Te odio, con la misma pureza que sentí la muerte ante tu ausencia, cuando no me bendecias con la cercanía de tu pensamiento, y ahora deseo silencio... perderme en el centelleo de otras vidas que se intuyen tras las ventanas, aunque jamas las sienta miás. Enmudecer el estúpido carrillon que tintinea por la proximidad de la tormenta, castigado por el azote ebrio del viento que a bandazos inquieta las hojas muertas que se arremolinan en las esquinas. Las observo, y no puedo mas que imaginar un séquito de hadas, enlutadas y maliciosas carcajeándose de mi, correteando jubilosas soltando pésames frente a los restos descompuestos de mis sueños, esos que manoseaste con la miel de tus dedos, esos que fermentan entre los desechos del callejón bajo mis pies.

La tormenta se intuye mas allá de la linea del horizonte, serpentea lascivo y húmedo entre susurros de posibilidad y rebeldía, protagonista de la coreografiá de truenos roncos que hacen la piel estremecer y destellos que difuminan las nubes como los niños ven el ayer .Ya ,huele a tierra húmeda, a vida mas allá de este desierto de cemento y vidrio. ¡Diabólico carrillon! empeñado en abofetearme con su fervoroso discurso, del que reniego, pero inherente en mi, contra el que atento esta madrugada, lanzandole los zapatos rendidos entre mi ropa, y que terminan por vencerse bajo el sin lograr detener su maldito soniquete.

A ocho metros del asfalto, danzando con mis piernas sobre la cornisa, miro el abismo de la decisión y siento como se me llena de ponzoña la boca, me enveneno recordándote. Hurgándome las yagas escupo tus amables babas, las que aun me habitan, y que son vertidas con trayectoria descendente al olvido. Observo como te precipitas bamboleante y elástico sobre los contenedores del callejón, y esbozo una sonrisa al saberme soltando lastre. No me gustaron los finales trágicos, al menos para mi, quizás no lo tenga perdido.

Hace unas horas me enjarete el uniforme de diosa displicente y te cabalgue sobre nebulosas que buscaban olvido, moldee a capricho los sentidos, y me relamí sobre tus caderas fustigandome, acosándome con su codiciosa hidráulica, y el placer no era el objetivo, ni el perdón. El orgasmo fue extenso y delirante, una oda prematura que se malogro extendiéndose por entre los muslos, tibias secreciones de lo que se gesto como amor y se convirtió en una deforme masa sin objetivo, pero que ansia verte rendido."¿que mas puedo decir?".Crueldad dirían algunos, y yo digo necesaria paridad. Entender la difusa linea que cataloga los actos y los reviste de perversidad, es un ejercicio que se adecua al saberse conocedor de todos los datos o ser meros voyeurs de breves escenas. Para mi era justicia, una insurrección a lo que alguna vez representaste.

Ahora solo quedan dos copas y una botella vaciá junto a tu ropa y la miá. Dos copas engangrenadas con la indiferencia, y la mas cortesana complacencia con la que tejí la red con la que poner el fin a esta historia. Hoy voy a eliminarte de mis mañanas, hoy no quiero punto y aparte.

“Oye, te llamaba para decirte que te puedes ir a la mierda. No hay respuestas, ni preguntas. Esto se acabo y bueno, quería que lo supieras”. Ego que se encabrita por el ultimo trago que masticar a boca llena , y hablas, gimoteas y maldices los astros, mi vida y tu bragueta , y me nombras puta, un tema de cambio contextualizaciòn que no me daña y mas bien me complace. Palabras a la deriva que vomitas a este mar que burbujea ajeno a ti. No hablo, callo y me recreo en los matices acuosos que empiezan a cubrir las aceras llenándolas de charcos, siempre me gusto vivir.

Se te inflama la lengua y la rabia se deja descarnar por el aire de este invierno que no reniega de borrascas y que deseo epidémico de llanto para ti. Exilio cualquier molécula de lo que eras a voz en grito y materializo un... “J o d e t e” que se clona en miles de bocas, este eco amigo que me devuelve la ciudad. Si, me gusta que la oscuridad de la urbe no discrepe de lo que recito cuando me siento en el vórtice de esta tormenta llena de motivos.

Me pregunto en que momento me convertí en este animal herido, que afilo la daga con la que acuchillarte, este arma humedecida con los alaridos que confabule a las nubes para que te tuvieran siempre preso, amolada sobre la piedra que no me era desconocida, decepción y frialdad, con las que me lapidabas frecuentemente. Me tornaste fría e inerte, esperando el requiebro juguetón de tu aliento con que arrancarme la costra que me roía las articulaciones impidiéndome la huida, a la espera que tus yemas de avaro acariciaran mis morados, y solo recibí arañazos y aprendí a taponar heridas de mi alma con jirones de tu orgullo abatido. Si, estuve muerta, a la espera de ti, ese que no eras, ese que solo existía en mi.

Me abrace a tu cuerpo abatido de huesos resecos y te enfunde mi vida y mis luchados colores . Me despistabas en rincones siempre lejanos de tu esencia, allí entre tu armario de trofeos polvorientos me fui haciendo gris, y luego densa, hasta tornarme oscura, y mi arco iris infantil no era mas que una espiral cenicenta que tu batías a tu antojo. TU y mi falta de mesura, condimentos de esta puta tragedia. Eras un idiota, un narcoleptico enfermo de egoísmo, y la estúpida heroína que domaría infiernos por ti, se torno una superviviente en busca de cobros de prendas.

Ya solo puedo decir, que hoy, bajo este aguacero impetuoso, solo tengo ganas de reír por que a partir de ti, todo lo demás sera vivir.

La Susodicha

La entropía de las sirenas

2011-03-05T04:41:00.027+01:00

Song to the siren - Radiohead

Observo entretejidas con agua y viento pedazos de vísceras diseminándose en las rocas.
“Solo hacia falta tiempo y salitre para reblandecer el cuerpo, para mermar la terquedad de la carne y ver como, en estallidos contra el arrecife, de nuevo, todo ese amasijo átono de nervios y sangre se tornaba vibrante exclamación y yo estaría allí, dispuesta a impregnarse de nuevo de El.” Estas fueron sus palabras tras nuestro primer encuentro, cuando delirante entre sollozos los agentes consiguieron alcanzar su vestido y ponerla a salvo sobre el malecón e introducirla en la ambulancia.
Pasados los años, asistiendo como espectador del escándalo y como sondeador de motivos, puedo afirmar que carezco de la entidad moral para señalar la culpa en una dirección única, la del individuo. Así pues, esto pudiera ser otra historia mas de angustia y desgarro, otro ser abatido por la entropía emocional o quizá una victima mas de la caprichosa genética. La convulsión estremecedora de una simple vida.
Transcurridas las semanas, y tras varias entrevistas con ella, no logre dilucidar como logro arrastrar el cadáver a lo largo y ancho del puerto, esquivando los corrillos de las mujeres pálidas reunidas entorno al café. Inmersas en sus bacanales de repostería y secretos de cocción, parecían no haberse percatado de la joven del vestido purpura, caminando las horas y el sendero de guijarros que bajaba al mar, explorando el firmamento turbio de su memoria con los restos de su amante cargados a sus espaldas. Ni tan siquiera los antaño lobos de mar, vigilantes del atardecer sobre la bahía, eran capaces de recordar a esa muchacha de mirada esquiva y piel de blanca muselina, antes del inesperado azote de las sirenas de la policía y las ambulancias.
Podría uno dejarse seducir por la fantasía y visualizarla como un ente liquido, traslucido y etéreo, mientras sobre el rompiente reto la voracidad del mar con los brazos abiertos durante dos largos días, antes de que alguien, por fin fuera participe de su presencia, alertado por el anormal numero de famèlicos perros merodeando y aullando escandalosamente sobre la zona en la que ella se encontraba.
Recuerdo con cierta inquietud, la octava y ultima vez que la vi. Se incorporo fatigosamente de la cama del hospital, emergiendo como una promesa de la penumbra de la habitación. Mirándola a los ojos, sentí el destello fugaz de lo imposible en el interior de esos ojos garzos, que revelaban una nada abisal y tremendamente seductora. Se alzo sobre sus rodillas una vez libere sus extremidades de los grilletes, y pese a estar entumecida por las horas de inmovilidad y sedacion se cimbreaba con la sutileza de los juncos de la bahía. Con cierta parsimonia camino hasta el ventanal y lo abrió, desdeñosa miro los barrotes y sonrió girándose hacia mi comenzando a relatar su historia.
“Aquella madrugada lo visite, como todas las noches en las que los latigazos de la luna lo obligaban a deambular sin respiración, por un tiempo imperfecto y lleno de dolor. Tejía versos, cosía pedazos de belleza y esperanza con los que me arropaba y taponaba a su vez las llagas de poeta. Lo abrace, buscando su calidez, pero estaba frió, tendido como una flor muerta entre las hojas de un viejo libro, solo destilaba silencio. Apoye mi mejilla sobre su mejilla y su cabeza no batallaba por mantenerse mis labios. Sentí la dentellada del hielo en mi boca y la defunción de las palabras. Agarre su cuerpo que yacía sobre la alfombra, rendido al desencanto, rodeado de vómitos y botellas vaciás de licor y decidí, esperar que la materia de desmadejara bajo el azote del mar. Que se alimentaran de el las gaviotas y cangrejos, que los niños hicieran castillos de arena con sus huesos molidos, que su sangre y sus vísceras se fusionaran con el agua y la sal, para asi lograr que su esencia se difundiera en direcciones infinitas. Para poder abrazarlo, para volver a sentir tibieza sobre mi piel y ya,cuando la ultima particula de el se libere de su antigua forma, yo también me desvaneceré”
Tras nuestra breve entrevista, su tendente pensamiento mágico me hacia intuir un cierto grado de enajenación, sus delirios emanaban una búsqueda de trascendencia para no llegar a asumir la realidad de la perdida, pero mi diagnostico era ciertamente optimista, señalando la posibilidad de su rehabilitación mental tras un adecuado tratamiento y terapia.
En medio de la mas prolongada borrasca que tomo esta ciudad, meses mas tarde de nuestro encuentro, una indescriptible bruma alcanzo los jardines del psiquiátrico. Como contó uno de los pacientes, la naturaleza parecía rebelarse. Las currucas cantaban como endiabladas y la hierba crepitaba, parecíera que las mismas estrellas se descascarillaran mientras lentamente la muchacha de muselina, se desvaneció como un garabato de tiza ante los ojos perdidos de los locos.
A fecha de hoy, solo tengo la extraña sensación de que aquel suceso, que en las tascas de la costa se extendió como la historia de "El poeta y la sirena”, se escapaba de lo habitual.
Bueno, quizás la existencia sin un ápice de misterio, nos encerraría en mundo frió y lleno de racionalidad, aunque el amor siempre fue un golpe de estado a la razón.

La Susodicha.

La aritmetica desencontrada..(caricatos y letras)

2011-02-17T06:12:00.007+01:00

Everybody hurts-Rem

Tú, riendo y llorando en este cuarto ridículo donde cada palabra te sirve de sudario. Haciendo malabares con diminutas bolas de fuego bañadas en alcohol. Tecleando epitafios mientras numeras espectros que la luz del trafico forma sobre el techo. Como si de un proyector olvidado te trataras, tatuás escenas sobre las paredes una y otra vez al borde de la demencia consensuada con tus muebles.
No hay risas de niños, ni primaveras insinuándose en tus retinas, ni manos lascivas sacudiendo el dolor, tan solo el eco mecanizado y eléctrico de tu memoria devorando las horas.
Tu, y el peso vacilante de tu sombra en ademanes de galán derrotado que se jacta de haber domado al dragón en el fondo de una botella. Atorado en tu propio melodrama, te miras en el espejo de tu camerino, y como si todos te esperaran apuras el ultimo trago.
Febril te tintas los ojos de tinieblas y ansia. Emulas una sonrisa, enmarcado entre antiguas fotografiás, que ahora se desdibujan como el reflejo que el tocador te devuelve. Relees las desesperadas lineas que rumias una y otra vez cuando la vida no te sabe a nada.
Ironía azabache sobre sus labios cuando el mimo proscrito comienza a declamar, y se inflama el aire de música pervirtiendo al silencio de la barriada, y el rumor agónico del miedo a sentir, es amordazado por una prosa encolerizada que a ratos, lastimera y blasfema, reta a la imperfección de la esperanza sobre el alfeizar de la ventana.
Estudiaste la vida, memorizaste los actos deplorables de la humanidad y aprendiste el credo de miseria, crueldad, injusticia y prejuicio con el que forjaste tus propias cadenas sobre ese nicho hipotecado que con piadoso engaño, llamabas bastión. Ese lúgubre escenario donde solo das cabida a desentrañar la aritmética de la belleza que no logras apresar y te follaste encabronado a la soledad. Poeta siempre, caricato a ratos, mimo y charlatán trasnochado. Loco del extrarradio.

Hoy te preparas para realizar tu acto mas espectacular ante esa multitud pasiva y expectante. Te ajustas el traje raído y gris como la misma urbe, y maldiciendo a los astros te lanzas a escena. Como si pudieras abrazar tu cuerpo contra esos millones de partículas que forman el aire te dejas caer de la ventana. Te precipitas absurdo y arrìtmico, desfilando por cada una de las curiosas caras que asoman de los pisos de tu edificio mientras persistes en tu abrazo , como si esperaras abrir una brecha hacia otra esfera. Deseoso de atentar con el orden gris de la ciudad, hoy darás tu personal toque de color sobre el sucio pavimento que con suerte te acabara por besar.

¡Bon voyage vecino! Hoy celebrare tu vida.

La Susodicha

...sin animo de relatar.

2011-01-29T21:23:00.012+01:00

Archive-Lights

Las letras se han exiliado de mis dedos, se han acomodado en la atalaya de silencio donde se deja morir el ayer. Entre bocanadas de humo dejo que el tiempo se licue, amable y descuidado, sin mayor objetivo que la sucesión de horas y pequeños detalles cargados de verdad. El mundo sigue igual, en su convulsión y rotación necesaria, llenándolo todo de una nada absolutista y sangrante. Igual de majestuoso y dantesco, tan hermoso en su sencillez no exenta de crueldad. Tan el. Tan jodidamente hermoso. Moldeado... por la pesada incógnita que creemos carente de resolución y que es el lastre con el que deambulamos mientras recogemos pedazos de mapas entre el ensordecedor discurso de una babel confusa y cortesana.
Estos meses atrás permanecí desorientada, en lid con la incertidumbre y los ecos de todo lo que perdí o carecí. Un descenso al tumultuoso averno de las necesidades inculcadas, un periplo por las tinieblas que mi propia mente amasaba con los despojos de miseria que alguna vez me hicieron estremecer, y pese a esto, resultan fascinantes estos procesos, por la simplicidad de su resolución una vez adquirida la perspectiva necesaria...
Es curioso comprobar las mil formas que adquiere la incertidumbre, como esta muta en un vació oscilante y frenético donde la maquina adaptatiba que nos hizo encumbrarnos como especie que prevalece, se torna el enemigo con el que parlamentar entre tanto ruido. Ese otro yo, al que tienes que seducir con acicates de mañanas vibrantes, al que reorientar la mirada mas allá de los prejuicios que dicta la ley de la supervivencia y el poso de las experiencias, e intentar aprovechar la plasticidad de tan imprecisa maquinaria y focalizarla hacia a la ausencia de verbos e ideas y, dejar fluir las sensaciones placenteras como única verdad.
Carezco de fe en dioses o dogmas, lo que analizado desde un punto de vista racional, quizá no sea la opción mas cómoda para afrontar el mero hecho de vivir y la responsabilidad que eso conlleva para con nosotros mismos y los demás.
Es un viaje pues, para osados, que bregaran siempre con la cobardía, sin nada a lo que aferrarse salvo a uno mismo. Sin guiás, consuelos, o recompensas de plenitud... pero es el camino que hay en mi y siempre de la mano de la duda. Necesaria esta para alcanzar una visión universal, se convierte en esos momentos en los que tesón flaquea, en una piedra molesta dentro del zapato y el necesario peso con el que intentar equilibrar la balanza.
No se donde se fugaron las letras, por donde se licuo la necesidad de tejer realidades o plasmar ideas, de generar ensoñaciones o rebuscar claves bajo las yagas. No lo se, pero ni tan siquiera es algo que me preocupe cuando ahora, frente al teclado dejo que estas nazcan sin rumbo y sin tapujos... y te hablo de mi. De ese cumulo de vivencias, sentimientos y anhelos que martillea los dedos sobre letras de pvc, con la intrínseca necesidad humana de comunicarse y dejar su huella.
Atardece, conforme a su pacto con el universo esto sigue sucediendo, así que voy dejarme estremecer un día mas, voy a dejar que la luz se licue por mi piel y mi alma burbujee en las tonalidades infinitas que la causalidad del cielo quiera regalarme. Voy a dejarme las prisas y los motivos en el cajón de las facturas, y voy a pegarme un vacuo paseo por el parque con mi perra dinámica e hiperactiva.
Blablabla... que ustedes lo pasen bien.

La Susodicha.

Entre calles...

2011-01-10T17:04:00.014+01:00

Ghinzu - The dragster Wave

Recorríamos las ultimas horas del día con la abstracción de los dementes, nuestros pasos se fusionaban con la precisión de dos autómatas enfrascados en un metódica tarea. Quererse. Dejarse embriagar por el aluvión de endorfinas que nos excomulgaba de cualquier fe sobre la tierra que no fuera la tibieza del cuerpo del otro, y los matices del rubor del atardecer refugiándose en nuestra memoria. Ahora, una mano que se vence a la necesidad sobre un muslo en la trasera de un taxi con destino a la Plaza España. Allí, unos dedos que serpentean sobre el batallón de migas y se pelean por pagar la cuenta ... Después, lenguas ebrias que ceden el espacio que no alcanzan a cubrir las palabras apoyados en la barra de Casa Paco.
No podríamos obviar, que eramos dos estúpidas reses, platicas y sonrientes sobre el pasto verde de los sueños, triturando el tiempo que sentimos perdido antes de consagrarnos a los aromas de esta tarde. Esta tarde, que exilio la imposibilidad de nuestro diccionario, y la torno improbabilidad, que se muda en nuestra realidad perceptible.
Las palabras se entrelazaban, las comisuras de los labios definían con sus requiebros y mohines la esencia de la armonía, esa sustancia analgésica para el dolor, el que en alguna remota estación nos habito. Hay una emoción siamesa que brota de nuestras retinas inconscientes, estas que se entregan al acto suicida y devoto, donde no queda espacio para el miedo, salvo el de la ausencia de este sentimiento irreflexivo e hiriente.
No podríamos negar, que eramos dos enfermos bucólicos paseando las aceras sin dirección determinada, mas allá de expandir esta circunstancia por las calles humedecidas del Invierno.
Faltaba lirismos gráficos para esta sensación que se nos prendía de los parpados, dóciles como rumiantes , nos saciábamos de gestos, mirábamos el transcurrir del trafico de la avenida principal sentados al borde de la carretera, dejándonos empapar por la lluvia obstinada en desahuciarnos de la posesión de los secretos de la noche que debíamos poseer. Dos botellines a medias, y la totalidad del universo se abría paso, adulterando nuestros sentidos, avocandonos a un dialogo ignorante de motivos mas allá de la pura fusión de nuestros cosmos.
El mas leve aleteo de una duda en los margenes del otro, nos empujaba al abismo desértico de lo que fuimos.
Aquí, el abrevadero para la sed epidémica del mundo, tu boca y la miá, fluyendo entre sacudidas de esperanza y deseo, bajo el incesante simirimi. El bálsamo oscuro y denso, que neutralizaba la acidez que genera el acto de vivir, liberando el sensor de presión que moraba en nuestros estómagos oscilando sobre el vació... preparado y listo para dar inicio a la detonación. Nos sabíamos jehaydistas, ajenos a la lógica. La razón, no nos asistía, ya no eramos mas que un sumidero atorado de dopantes caricias, pero aun así, no importaba que acabáramos cubiertos de mierda mal triturada. Teníamos cinceladas, a base de morados, dos enormes palas con las que dar sepultura a todas las promesas gangrenadas.
Pudiera echarme a correr enfervorecida y enajenada entre el incesante trafico, podría retozarme sobre el cemento, bebiendo los charcos contaminados de los residuos del entramado industrial, pudiera arrancarme la ropa a jirones y bailar desnuda sobre el pentagrama de tu corazón palpitando, rasgandome los pies sobre todos los cristales afilados de esta ciudad, podría dar un simple paso, y lanzarme a tu cuerpo que me invita con sus brazos abiertos a bajar del bordillo.
Si, me lanzo a tu abrazo, a desenredar los nudos de las entrañas, a cubrir las sabanas de poesía sudada, a volver a compartir una mañana de imperfecciones y legañas mal aseadas, a volver a creer que nada se acaba.
Ahora, solo escucho el crepitar llameante de cada partícula de mi alma, aquí y en mi, no hay hueco para la matemática.
Hoy creo en el amor... quiza lo dude mañana.

La Susodicha.

La torre de guano

2011-01-08T22:57:00.004+01:00

Halou - Sneaky Creatures

Apesta, la mentira como orden y la estupidez como única constante.
Apesta, todo, desde la colina rota del vertedero. La brisa apesta a aliento sucio, a mezquinas maquinaciones que siempre lograban filtrarse a través de las ventanas, a almas putrefactas merodeando en las estepas.
Es insoportable el hedor en esta torre enmohecida, invadida por estúpidas bandadas de pájaros que anidan y cagan sobre mi almohada. Pájaros endiablados, que hoy añoro, coreautas de mi personal tragedia que, inspiran gran parte de las historias que con su guano garabateo sobre las paredes de la torre de marfil.
Hoy pude ver, de nuevo, a un grupo de rascadores de cieno, enloquecidos y furtivos, buscando bajo la enorme tubería de desechos que la colonia de torreones vierte sobre la playa. Son seres consumidos e inquietantes, con un aura iridiscente los días soleados, pero esta tarde muda ausente de matices, donde la tormenta se dibuja en el horizonte como una promesa obligada, pude ver sus cuerpos deformes y retorcidos. Todos ellos, cubiertos de pedazos de espejos que incrustan en su piel tras sus frenéticas batidas sobre la arena, y centellean, como eléctricas deidades.
Corretean agazapados entre las rocas al aroma reseco de un poema herido donde mamar un poco de pasión coagulada en papel, y tras engullirlos, emulan escenas grotescas y eructan ecos recién aprendidos a modo de llamada. Olisquean el aire en busca de esa presencia, que saben, palpitante y desesperada, donde poder succionar la magmatica esencia que infecta al poeta.
Copromuseleidos, estirpe maldita y camaleonica que vagabundea por los acantilados, emitiendo su candoroso canto cuando la luna viste de plata las aguas.
No puedo observarlos mucho tiempo, sin sentirme estúpida. No puedo evitar la nausea, al recordar sus mimeticos gestos bajo mi torre, sus ademanes amistosos y las interminables charlas donde median mis debilidades, pidiendo su tributo de palabras. Arañando con sus medidas coreografiás, porciones de mis entrañas, con sus pupilas espejadas donde me enamoraba de mi propio candor, y quemaba para ellos mis mas sinceros verbos. Patéticos sucedáneos de lo humano, devoradores de tiempo e inocencia, hijos de la ley de Cain.
Me perturba lo que hace unos dias vengo advirtiendo en la torre de ébano, próxima al promontorio rocoso donde los pájaros tiznados van a alimentarse. En las horas cercanas al atardecer, se ve un resplandor enfermizo, que centellea con un halo violáceo y tras esto una pestilente brisa se espande por el aire, como si el viento confidente rasgara en parte el velo de misterio. Poco a poco, el rumor batiente que acompañaba a la llegada de noche, se esta convirtiendo en un susurro agónico y amilanado. Apenas regresan unas cuantas aves a las torres, ni tan siquiera puede contemplarse las enormes bandadas que antaño escapaban de los tejados en las primeras horas del alba.
Puedo imaginar, el turbulento trascurrir de las horas del habitante del torreón de ébano. Puedo masticar ese silencio gomoso en el que se asfixia, sin tan siquiera un pedazo de papel en el que prender anhelos, sin nada en lo que alejar la desesperanza. Y que decir, del gorgojeo de sus pájaros, amontonados como despojos bajo sus muros.
Intento acumular las heces resecas que ya, mis casi extintos compañeros dejaron sobre la repisa, los muebles y mi cama. Lo intento, con la desesperación del que roza la locura, por que esas cegadoras entidades, me dejaron sin las alas donde caligrafiar los sueños. Engañosos reflejos, que devoran virtudes como prótesis a sus mediocres almas.
Y hoy escribo con mierda sobre las paredes....
“Mentira como orden, y estupidez mi única constante”

L a Susodicha

Presuncion de existencia...

2011-01-04T01:54:00.006+01:00

Dave Matthews Band - What you are

Soy marea y calma.
Un átomo convulso en un grano de arena
Gritos y susurros frente al capricho de mil universos
Una fracción de un todo irresoluto sin espacio en la ecuación
gestando versos entre el ayer y el mañana.

No hay métrica perfecta sobre el trapecio del desequilibrio...
Y soy de aquí, y de allí...

De briznas de viento, de lluvia fugada.
Mezcla de oro entre la escarcha

pálido cobalto sobre la duna de la esperanza.

Soy el eco del grito que di, el silencio confesor de la nada.
Una partícula somnolienta de roció sobre la almohada
Alivio de ocasión y musa anestesiada entre pasado y negación.
Lamento impulsor que se reniega en tu mirada,
pausada en tu cuerpo entre tu voz y tu espalda.

No caben certezas en mi jardín lastimado tras la pedrisca...
Y voy de aquí, para allí...

Entre comienzos y finales..

entre lascivas iniciales e indelebles apodos.
Aleación de carne masticable y amor

ternura resignada armada con zarpas de dolor.

Soy amargor y melaza.
Nieve redentora en el edén

sueños yermos que florecen abonados por la razón.
Frágil plenitud de vació...

Culminación divagante de la suma
No existe adecuación en mi reino sin guion...

Mirame...

soy un mar de contradicción que se bate en oleadas.
La nimiedad aceptada que centellea ilusiones junto a rosas derrotadas.

Esto quizás, pudiera ser yo...

La Susodicha.

Happy elastic

2010-12-31T22:05:00.010+01:00

Beautiful day-U2

Ultimas horas de este año agónico, del que por supuesto, no me sale de la misma rajeta hacer un resumen con pretensiones de Almanaque moralista, lleno de pinceladas seudopoeticas de mis mutilaciones emocionales, y toda la decadencia que asola el planeta.
Es Viernes o al menos eso dice la pantalla de mi portátil, en si, un día simple y hermoso, con su cielo azul, sus gorrioncicos y sus tímidas nubecillas algodonosas en ruta turística por todo la atmósfera del planeta. Bueno... un día, lleno de eso tan intangible, místico y vivificante que permite que aun sienta ciertas ganas de echarle algo de fe a esto que llaman Navidad. Así que, empujada por el ansia de socializar, me dispongo a colocarme el Happy Elastic. Un utensilio capturado, en uno de esos fascinantes viajes al borde del delirio por la red. Despego mi culo de sofá, y planeo llena de esperanza por el pasillo, mientras simulo a la perfección el sonido del vuelo 123 de Japan Airlines cuando tomo tierra, quien dice tomar, dice empacharse de ella.
Estoy contenta, motivada como un lemur en plena carrerita camino al arbusto de las vallas. Abro el cajón de las mudas, y saco mi cajita de prótesis, descarto los vibradores, la obra poética de Benedetti, y la crema de las hemorroides, que utilizo como anti ojeras.
Es bastante simple, dos bandas elásticas a modo de arnés que se sujetan en las orejas y terminan en unas presillas transparentes que se ponen sobre las comisuras de los labios. Frente al espejo modulo la presión hasta obtener la sonrisa que considero adecuada. Me observo varios minutos, no acabo yo de verme, no se, me recuerda a la mueca de un gato cagando el tapón de un rotulador, esforzado y sorprendido. Aflojo, y con cierta coquetería aplico algo de gloss con purpurina sobre mis labios y las presillas. Aceptable. ¡¡Tomemos la calle, unámonos a la hordas fervorosas de la felicidad !!
Todo es vibrante, pese a la escasa iluminación del rellano de la escalera, es sin duda el efecto mágico de este aparatejo diabólico. Mientras espero el ascensor, miro abstraída una mancha de humedad, en la que se intuye algo similar a una seta, o bien pudiera ser el hocico entusiasta de una rata ante los olores de cientos de ollas borboteando, la verdad, es que la bombilla de apenas 40W no ayuda demasiado para ver algo con claridad. Pero hoy da igual, tengo mi flamante sonrisa, adquisición en Ebay en una puja feroz, por la que mi cuenta rozo la anorexia, y en mi indice, un doloroso esguince de uña. Exceso de ansia viva.,,,
Manolo el del cuarto, aparece tirado en el suelo cuando se abren las puertas del ascensor, canturrea mientras acuna una botella de JB, es un artista, pasa de la popular “Mi jaca” que acompaña con golpecitos metálicos sobre la chapa su garganta, al “Bad romance” de la Lady Gaga.
Le saludo educadamente con mi flamante sonrisa de gato estreñido, el vomita timidamente un par de veces sobre una esquina del ascensor, lejos de mis zapatos, un precioso detalle. Creo entender que dice, mientras se sorbe los mocos, y recapitula todas sus babas “Durante toda mi vida, he sido una victima de mis sentidos” eso o “Me cago en tu vida, tu seras la primera victima de los vecinos”. Que carezca de laringe, imposibilita mucho nuestra comunicación. De un grácil saltito esquivo sus piernas, que aprisionadas, sujetan las puertas. Que clase coño, y le deseo un buen año, o una buena añada.
No se, pero tengo la sensación, de que hoy va ser un dia memorable... y salgo como un lemur, con los brazos en alto y dando saltos laterales hacia algun lugar donde lucir mi nueva adquisiòn.

La Susodicha... este sin sentido nacio gracias a la colaboraciòn de ATTECA ARMAS, a 13º en copa globo, y 28º de calefacciòn.

Follarte...

2010-12-21T03:08:00.009+01:00

Soldout- The call

¿Te han follado..? Sin corrosivas humedades, copulando con tu imaginario personal, provocando la embriaguez de la locura, sodomizado por esos destellos de plenitud.
Una imagen, una simple imagen, fruto de un puñado de palabras que penetren en ti y provoquen un latigazo desde la base de tu cráneo a ese lugar marmoleo de tu inconsciencia. Una dosis letal de sonoridad, como una corriente de ácido lisergico que resquebraja las estructuras pétreas de la lógica y, las torna un puñado de arena que contemplar sobre tu mano.

¿Te han follado así? Sin la voracidad de la piel, con una combinación armónica sobre la que danzo todo tu mundo inanimado, entre convulsiones de placer y anarquía, mientas percibes como tus latidos y tus vísceras se estremecen ante los nuevos puntos erogenos de tu alma y a horcajadas, sobre los delirios, brillantes o febriles del artista cruzaste al otro lado de tu propio reflejo. ¿Si?

Pues bienvenido, voyeaur de los malabaristas de lenguas, cómplice de los asesinos de sórdidas rutinas, bulimico de vidas prohibidas. Estas en el gineceo o andron, de los buscadores de sensaciones, en el averno de los conocedores de lo imposible e irreductible de los deseos y los recuerdos.
Enhorabuena, ya eres un perro puta del arte.

La Susodicha.

Instantaneas de deseo y muerte

2010-12-10T05:47:00.007+01:00

30 Seconds to Mars-Hurricane

Todo es un espectro de algo que fluye, que se mueve inquietantemente sobre el escote que estira una puta sin discreción alguna. El hombre de gabardina marrón, piensa, divaga sobre el eco de sus propios pasos recorriendo la calleja del canal, donde transita por esas pupilas trágicas que lo jalean e incitan. Es un predador, un asesino dulce en busca de sus victimas y este, un fértil coto de caza de feroces conejos embutidos en colores vibrantes, refugiados en las calles malditas de la ciudad.
Las grúas gimen lastimeras como mastodontes agónicos azotadas por el viento. Sus sombras, se contonean como larvas plomizas sobre las fachadas, inquietas, perturbadas bajo los caprichos de la luz que emiten el trasegar de los coches por la carretera. La realidad se bambolea a cada paso, el vértigo le paraliza, pero ya no puede volverse atrás, esa madrugada la luna busca tributo y el tiene el ansia y el arma.
El hombre del abrigo marrón, juguetea con la mira telescópica que guarda en uno de sus bolsillos, mientras busca la complicidad del espacio y la vulnerabilidad de la carne que desea poseer y profanar. La busca a ella, a esa musa pálida hecha de fósforo y nervios, esa belleza derrotada que se asemeje a su propio dolor y poseería, doblegarla y participar de su mortalidad, decapitando ese fragmento de tiempo en el que sus disparos indiscriminados la anudaran a sus recuerdos.
El aire esta enfermo de un pulso ionizado, de un rumor distante que viene a galope de las nubes tomando la ciudad. Las farolas comienzan a parpadean en un inquietante orden, desde el punto mas alejado de la callejuela hasta la farola junto a la que ha decidido orinar. Siente un dolor tan intenso, que sus piernas se reblandecen, siente como si todo el sufrimiento acumulado se hubiera calcificado y desgarrara su vejiga. Postrado, sacudiendo las ultimas gotas de incertidumbre y miedo, con todos sus sentidos en alerta, la ve. Caminando displicente, con su contoneo blasfemo entre la alteridad de la luz, desgranando las latitudes y los metros que los separan. Decida.
Monta la mira telescópica, y la apunta consumiéndola a disparos, participando de la efímera circunstancia de esa musa avocada a la muerte. Un certero disparo en el pecho junto al rosario de strass, un numero indeterminado a su rostro, tan perturbador como su mirada de ángel rebelado, oculto tras su pelo, cientos de disparos antes de verla desaparecer en la nada. Hiriendo todo la porosidad de su cuerpo, y el tiempo que decidió robarla, tantos como le permitió la capacidad de memoria de su cámara.
La imagen fotográfica es dramática, hay una lucha entre la voluntad del sujeto de imponer un orden, y lo efímero e intangible, es descubrir la porosidad invisible de lo humano, de los objetos, y aspirar en hacer cómplices a quien observa, de esos momentos de muerte.

Esperando que alguien lo disfrute... La Susodicha.

Tercer acto...

2010-11-29T01:20:00.007+01:00

This is hardcore - Pulp

Atilio, era un cumulo epidémico de mil voces, un tramoyista de tinta, que alcanzo el reconocimiento tras las letras, en las que pocas veces fue capaz de plasmar ese ansia desmedida por la vida. Al despertar, sus parpados se emborrachaban de pretéritos llenos de nombres desiertos, de labios pálidos y dispuestos, que desdibujaba sobre las paredes blanquecinas del geriátrico con el primer cigarro de la mañana.
El segundo gesto del día era para ella. Nunca su voz sonó igual entre las notas de su cuaderno, ese que siempre lo acompañaba por los pasillos interminables y las horas, tampoco entre vagos sueños su cuerpo se mostró tan simétrico y abrasador, como cuando la pensaba, cuando se pensaba, y delimitaba los margenes de esa ultima pieza del puzzle que jamas termino.
Como una figura de alabastro la tejía, con silabas inacabadas, con retales de todas las pieles que visito, cálida y distante, entre escenarios de adoquines humedecidos y resbaladizos, camino a algún hotel barato sobre unos tacones imposibles. Inalcanzable y magnética con su traje achampanado, como una venus displicente recorriendo los capítulos de una novela negra, magnánima, bajo la hiriente luz de los neones de este habitáculo higienico y marcial donde se encontraba.
Ahora lo hacia antes de engullir las boticas, antes de asegurarse la continuidad de su decrepitud, lo que le aportaba cierto grado de inquietud a su mecanizado día. Antes de firmar esa resistencia al tiempo que, comprimido y multicolor, le esperaba sobre la mesilla en el fondo de un vaso de plástico, surgiendo una y otra vez en algún momento de la madrugada, la llamaba. Y percibía sus pasos, electrificando su bajo vientre, como percibía también las nubes borrascosas que poco a poco consumían la luz a través del ventanal. Pasos voluptuosamente mansos, que arañaban aquella resignada soledad, y era entonces cuando la glorificaba como la bestia absoluta, que incitaba a su sexo, y a su ya desgastado corazón, a exorcizar la angustia y el vació.
Había un placer implícito en los bosques sin senderos, una fascinación invasiva en caminar trigales interminables, y ese mismo palpitar te acompaña cuando vagabundeas por costas solitarias. Por bares de mala muerte donde pululaba la desesperación, o por las bulliciosa aceras atestadas de anónimos. Pese a todo, había compañía, allí donde nadie se hace presente, incluso entre los pasillos interminables y asepticos del geriátrico, donde se amontonaban historias, como una librería prescindible y desordenada que gravitaba en el olvido a la espera del crematorio.
Pese a todo, había vida cuando todavía perduraban algunos sueños, cuando aùn quedaba tiempo antes de la caìda del telón.

Esperando que alguien lo disfrute... La Susodicha.

La habitaciòn azul (... de miedo y soledades)

2010-11-22T03:17:00.008+01:00

Eyes on Fire - Blue Foundation OST Twilight

Podía escuchar sus pasos, acercándose, decidido como la promesa de un tren que devora las distancias. Plomizo y gris, aquel otro “Y0”. No tenían tamaño suficiente las manos para cubrir su rostro, apenas los dedos la determinación del secreto o el miedo aferrándolos sobre las mejillas, desprotegida ante ese traqueteo mecánico.
Desechar la angustia, ante la presencia de un sentimiento propio e intimo, que creemos único, provocaba en Ariana que sus ojeras se tintaran del velo de las noches prorrogadas de su infancia.
Y como entonces, todo su universo de enseres comenzaba a palpitar, los muebles se contorsionaban como imbuidos en una danza secreta y obscena, susurrando una lengua arcana que la invitaba a abandonar la seguridad ficticia de su dormitorio.
Aferrándose, se enredaba entre las sabanas, atada al aroma lavanda de su almohada, pretendiendo ignorar ese discurso rotatorio y lesivo, como si un clavo oxidado atravesara su cráneo de lado a lado en aquella esquina imprecisa de la realidad donde la tenue luz que se filtraba por la ventana distorsionaba la continuidad del tiempo.
Estaba cerca, tanto como sus latidos mellizos, y siempre ocurría, en esos momentos, emergía, magnánimo y etéreo, su trono azul. Reclamándola, desde algún punto impreciso del salón, desde algún espacio llameante de su alma y, era entonces, cuando caminaba sobre los sonidos de ese pasillo familiar, en el que las fotografiás y los cuadros se difuminaban, en el que las referencias se pulverizaban formando un lodo deforme que se licuaba hasta el suelo. El rugoso tacto de la cálida pared de arenisca, se tornaba un oscilante pasadizo en el que sus hombros resquebrajaban la cal marchita. Sobre el, las yemas de sus dedos bailoteaban enfervorecidas, inmersas en una lectura incognoscible.
De puntillas, paso a paso, un universo se convulsiona dentro de su cuerpo, bajo su piel, los años blasfemaban y aquella, esa otra, había retornado, a arañarla las arterias, a impregnarla los labios con la sangre reseca que cubría su cuerpo deforme y lleno de cicatrices. Los apenas dos metros por la oscuridad del pasillo se convertían en una coreografiá espasmódica hasta llegar al salón. Ya en el, una cascada de indefinibles sensaciones se desparramaban inundado la estancia, incontenibles, desbordantes, empapando el ahora, anegandolo todo, y sobre el suelo enmohecido, las aguas formaban una fina capa en la que se proyectaba el discurso de aquel falso ser que la habitaba, y que maldecía enfurecido tras el espejo agua.
Tomo acomodo, en su trono de terciopelo azul, dispuesta a disfrutar de la eclosión de cualquier acontecimiento. Amenizada la noche con la sinfonía liquida que caía por las grietas, inconmensurable, y que la inmunizaba frente aquel lamento metálico y desgarrado que emitía aquel ente, que se asemejaba a ella. Aquel reflejo plomizo y vencido que pataleaba unido a sus pies, al otro lado, estruendoso y babeante. Boqueando como un pez sobre el suelo de madera, asfixiado con sus muecas grotescas y azuladas, mientras aquel pequeño habitáculo anónimo, era ya un mar embravecido y profundo en medio de la ciudad, una lente inmensa, con la que Ariana percibía nuevos planos de la realidad.

Sin el lastre se ese cuerpo, que casi rígido permanecía en el fondo, se sumergió con gracia hasta el, y anudando su mano en medio de la franca crueldad de la noche, la susurro al oído mientras la ahuecaba el pelo.
“Lo siento querida, pero siempre tuviste propensión a ahogarte en un vaso de agua”

Esperando que alguien lo disfrute... La Susodicha.

...de humedades, e historias comunes

2010-11-15T20:15:00.009+01:00

Puscifer-Rev

Dos, tres tonos y de nuevo se hacia presente, una burla macabra de la industrialización, atentando a su violenta conquista de la soledad.
Su voz, diezmada por el agotamiento a través del hilo telefónico, lo electrificaba hasta puntos incontrolables. Le excitaba la dejadez con la que la jornada y los meses, habían tachonado la victoria en sus cuerdas vocales. Esa cadencia de las silabas deslizándose entre sus dientes, desbrozando los kilómetros imposibles y las estaciones que dejaron atrás.
No era difícil imaginarla, acercando su pelo cobrizo a la comisura de los labios, jugueteando con la timidez y el deseo cuando le narraba historias cotidianas pegada al auricular, desde ese traje de supuesta amistad, con ese ademan involuntario, que tanto la definía. Terca, obstinada en la negación del adiós en aquella céntrica cafetería, donde la dejo, con las dudas recostadas sobre sus manos y agitando mecánicamente el café.
Aquí estaba, de nuevo, tirada sobre el sofá de aquel salon sobrecargado, con sus minúsculas bragas bajo alguna vieja camiseta llena de recuerdos, a una distancia tan indeterminada como los motivos de sus llamadas, sembrando silencios cuando apuraba caladas del cigarro, con el soniquete de su respiración profunda cruzando la inmensidad del tiempo, invitándole a espacios vacíos de palabras donde rememorar el sabor de su coño coralino.
Tan magnética, con su disfraz de despreocupación tras el cual, en ocasiones, en medio de las charlas inacabables, intuía esa piel profunda y herida que lo reclamaba y por la que temía deslizarse.
A veces se cuestionaba, si era un cobarde, o quizás lo suficientemente consciente de el mismo, para saber que Ariana era una amenaza exponencial para su perpetua huida, o su utópica conquista...
Solo ella lograba que su polla se rebelara al supuesto disparate de su ahora y sintiera la necesidad de claudicar a la rutina de la vida en pareja, motivo suficiente para que tiempo atrás, pusiera tierra de por medio.
Tan perturbadoramente dispuesta, tan irritantemente perfecta mientras suspiraba sobre sus pechos sugiriendo al aire que la follara. Allí, en el umbral hacia ninguna parte, acurrucada, en aquella esquina imprecisa de la soledad, en medio de la nada que era aquel sofá moca. Tan similar a el, presos de la mediocre realidad de sus pisos hipotecados, de el animo sometido a los ingratos madrugones de camino al trabajo, con el único objetivo de apilar horas de excarcelaciòn sobre las estanterías, retando a la esperanza en la ruleta rusa de cualquier barra, y seguir sobreviviendo.
Su voz templada lo resquebrajaba. Acomodo el auricular junto a su cuello, y se sometió a la melodía de sus palabras tendido sobre la alfombra del dormitorio. Melodía narcótica de ese enigma de piel que lamio alguna vez, paisaje de abrumadoras lineas que cualquier habitante exiliado de cualquier verdad caminaría, hasta el refugio de sus muslos, escapando, de esa melancolía monótona que se empecina en magullar el animo.
Hablaban, y el tiempo se licuaba sobre ellos, ajenos a el atardecer agonizando tras los edificios, desprotegiendose, mostrando la piel bajo las mascaras, y sus espacios dejaron de ser nombrables, no eran dignos de ser contenidos entre silabas, eran un cumulo de sensaciones que detonaban mas allá de las herramientas. Y se alzo, un ámbito abierto, inconsciente e ígneo donde aunaron sus voces.
Desbocaron palabras purpuras a través del hilo telefónico, rotando sobre el eje de sus presencias, mordiendo el aire entre gemidos, virando el sentido de las agujas del reloj, atrás, al mañana... descomponiendo en sudor el ahora. Desenfrenados hasta la nausea, pulverizados por el rubor corrosivo de su sexos escupiendo desesperación, y viajaban, a cualquier punto errático de el planeta como dioses caprichosos.
Aquellos cúmulos de carne y deseos, se convulsionaban sin tocarse mecidos por el descontrol, eyaculando su propio valor sobre el otro, una noche tras otra, adictos de ese placer envenenado por la necesidad mas absoluta. ¿Seria esto lo que llaman Amor?
Llegaròn las insultantes facturas de teléfono, y la lógica invitaba a la materialización de su lazo, ese que fue devorado por la cruel realidad, y la frustacion que nace de un exceso de idealización, en la rutina de lo establecido no tenian futuro. ¿Acaso, importaba?

Esperando que alguien lo disfrute... La Susodicha.

... de huelga de palabras.

2010-11-07T22:43:00.003+01:00

Thom Yorke - Black Swan

Cartografia de un olvido...

2010-11-03T20:28:00.016+01:00

Air-Cemetary party

“Las cicatrices son el mapa del alma...” escucho en su televisor, cuando desertaba de la realidad buscando un traje ajeno con el que quemar las horas. Pocas opciones eran digeribles de las que se filtraban por la ventana de plasma, menos mal que existía la TVE2, las pelis On Line y los intercambios de archivos para tullidos económicos, emocionales o forrajeros integrados, con los que darle sentido a la inercia de las agujas sobre el reloj, y no menos agradecía el provechoso bullicio de los centros comerciales, para adquirir gratuitamente algún que otro libro, y a las farmacias, cuando el cuerpo se empeña en recordarte que la vida era un préstamo a corto plazo.
La frase la impacto lo suficiente para repetírsela mentalmente el resto de la tarde, esta se extendía por su cabeza como la mantequilla sobre las tapas de el sándwich con el que cubrió su necesidad de nutrientes. A fuego vivo, con el margen de un tiempo ilimitado, con el vació reencontrado la rumio con el mismo automatismo que un burro en un establo mientras volteaba el emparedado para que quedara bien torrado.
La noche tomo la ciudad por asedio, fruto del cambio horario y de la mano de una lluvia obstinada en dejar patente que el Otoño ya era una realidad, pese a algunos cabrones días, de azules exultantes y canarios trastornados, canturreando eufóricos desde la seguridad de las terrazas selladas con doble acristalamiento.
Suele pasar, que lleno de entusiasmo sales confiado, sin demasiadas capas de abrigo, a dejarte mimar por la radiación solar y, acabas por recibir un bofetón térmico parido desde las mismísimas gónadas del Ártico. Lo que deja tu entusiasmo licuándose desde tu nariz hasta el kleneex que te acompañara hasta el próximo año... o mas, algo similar le paso con eso que llaman Amor.

Herida, con cicatrices que se resentían con el frió plomizo de la urbe. Por eso aquella frase se había adueñado de la ingravidez de su pecho, de esa ausencia que cortejaba al olvido “Las cicatrices son el mapa del alma...” y ella ya no se encontraba, ni en las burlas que se hacia frente al espejo, ni tras los sermones de aquellos que decían apreciarla. Estaba convaleciente de esa infección en la ya que pocas cosas vinculadas con los humanos la empujaban a recordarse.
Fue entonces que lo decidió, poco a poco fue desprendiéndose de la ropa a lo largo de toda la casa hasta llegar frente al enorme espejo del recibidor y comenzó la recapitulación de cada marca en su piel.
Una brecha apenas apreciable en su frente, generada por su inusual capacidad de impactar con objetos flotantes con los que su madre ponía en órbita su rabia, otra marca que asemejaba a aquellas que tenían los ancianos producidas por la vacunaciòn, fruto de exceso de confianza y una rotación excesiva sobre los palos de una portería que frustro al perro que dio por terminado el juego mordiéndola el brazo. Una ligera abrasión tras las orejas de aquella vez que atento al cielo, balanceándose hasta alcanzar la máxima altura con la que alzar el vuelo desde el columpio, intentona de huida de esos recreos escandalosos y aburridos, que se finiquito con un culetazo y el impacto del balancin sobre su cráneo, que la tuvo dos meses amarrada al vértigo y a una cama de hospital. Una pequeña laceracion en plena tibia, recordatorio de sus hazañas contra la crueldad del mundo, del rescate de aquel gato famélico a el que los niños se dedicaron a apedrear con trozos de azulejos amontonados en la escombrera, y que de los cuales, uno de ellos alcanzo el inesperado nuevo objetivo. Un código blanquecino de lineas cortantes en la parte superior de su antebrazo que se gestaron tras una borrachera épica y una incomoda adolescencia. Aquella H junto a su ombligo de cuando la genética le dio aquella clase magistral de supervivencia... Muchas cicatrices, quizás escasas para lo que le sangraba el animo, y los numerosos impactos contra la realidad del mundo y sus putas miserias.
Agotada de recuerdos, y de la voracidad de otras pieles, había decidido alojarse en el olvido... acurrucada con su manta esperando la magnética llegada de la luna, la fuga de la irrealidad que lo infestaba todo. Esperando los ultimos alientos del dia, cuando se acallaban los últimos motores de la carretera cercana y cerraba sus ojos, e imaginaba poseer la sutilidad del vuelo de una manta-raya esquivando las antenas y repetidores de los edificios, deslizándose entre las callejas malditas de la ciudad, observando el devenir de la vida mecida por el silencio, inmersa en su propio compás, caligrafiando con sus movimientos algo similar a la libertad, sin toda aquella ponzoña que la humanidad se donaba por puro revanchismo.¡Que los jodan! Pensó, desde la voz del autoengaño, por que era evidente, era ella la que estaba bien jodida.
Y allí estaba, siempre buscando el refugio donde anidaban los peces mariposa, donde eliminar toda aquella carne muerta que rodeaban los mordiscos de la puta vida en el animo, que no la enfermaran mas.
Viaje que nunca fue respetado por la pareja del piso de arriba, con sus continuos gritos y ordenación del mobiliario a hostias, por el llanto encendido de sus polluelos llenos de pavor en plena madrugada... lo que provocaba unas turbulencias insoportables para poder permanecer en esa sensación de plenitud estática, flotando en ese mar onírico, hecho este, que la enfermaba de rabia. Tenia ganas de subir a la planta arriba, y regalarle a aquel gañan hijoputesco algo mas que la llamada a la policía local, en un intento de frenar la debacle de sueños y esperanzas, que imaginaba se quebraban como los vidrios que estallaban contra el suelo. Quería ponerse frente a su cara y atizarle lo suficientemente fuerte que descabalgara del odio, y besara con sus labios el parquet cubierto de cristales... y marcarlo. Pero en vez de eso, sin poder alcanzar el refugio de los peces mariposa, añadió a su cuerpo todas la cicatrices que tenia su alma en la soledad del cuarto de baño.

Esperando que alguien lo disfrute... La Susodicha.

... que No.

2010-10-26T15:44:00.001+02:00

‎... tragar a boca llena la mierda reinante, deja varias opciones posibles. La buena asimilicacion de las galletas de alfalfa e ideas rancias, la nausea enfermiza... o defecar algo parecido a la rebeldia. Yo opto por la creatividad de los zurullos... LLenemos el mundo de artesania...

La susodicha.

de frio, y carreteras castellanas.

2010-10-22T05:38:00.014+02:00

Portishead- Roads

Hay paisajes que deben ser saboreados con la complicidad del instante perecedero, por eso me apoltrono en el asiento del copiloto y dejo que mis retinas se nutran de los matices cambiantes de esta nueva estación. No cambia nada, sigo inmersa en la espiral de cenizas y mierda, tan solo la postura de mis piernas en un intento de liberarme del abotargamiento de los kilómetros interminables.
Ciento sesenta y en ascenso, parece que la urgencia atenta la pasividad de la vida, que pisar el acelerador desdibujara el ayer, que fuéramos a un lugar distinto donde el aire no emanara un tufo rancio, de encierro y agonía. Sigo haciendo giros con la punta del zapato sobre la alfombrilla, enciendo un cigarro, y perfilo lo que recuerdo como una sonrisa, estática mueca con la que dejo patente que me la suda bastante que hoy respirara por ultima vez.
Me cuesta reconocer esa imagen que me devuelve el retrovisor, ese cadáver de niña apaleada que no logra discernir lo que ocurrió, que carece de armas para enfrentar el odio, y que de nuevo resquebraja su determinación y retorna al matadero, buscando complacer tus deseos.
Destino, tierras castellanas. Respirar el fascinante aroma de las boñigas de las ovejas, entre un aire gélido y seco, como los abrazos que te dieron, rodeada de la cosmopolita vida social de las aldeas de cristo agonizante, cirio redentor y marujeo maldiciente. De mesas saturadas de comida, machismo en vaso de denso vino y marías limón criando la próxima generación de autómatas pastoriles, todo por que dices que te encuentras vació, todo por que necesitas … Todo.
Ya no busco jirones de mi carne para taponar tus heridas, ni tan siquiera araño tu ego para percibir que eres algo mas un trozo de cuero paseando las aceras con prisa, básicamente por que apenas me queda piel sobre los huesos, por que me carcomo las uñas enferma de dudas, por que las letras desfilan sobre mi pelo como las partículas de polvo que me enrojecen los ojos y buscan salida.
El cielo vibra en un insultante azul, los grajos descienden sobre los arcenes en busca de la calidez residual de la piedra manufacturada, y tus cobardes silencios ya no duelen, son parte de el veneno en el que me recreo. Dejo que mis dedos amartillen tu crispación, subiendo al máximo el reproductor, que la música invada cada espacio irresoluto de este ahora. Con la frente apoyada en la ventanilla, mientras los minutos trascurren como la linea continua en la que desmadejo mi ausencia y, canturreo mi canción, la que aborreces, por que te recuerda a esta que se perdió por ti, pero no es juego de revancha, es que necesito recordarme entre estas ruinas, que nunca tuvieron cimientos.
Te miro, aferrado al volante, devorando asfalto con el único afán de creer que controlas tu camino, que las incertidumbres de cada amanecer no pueden herirte, si te anudas a lo aprendido, siguiendo este patrón de cemento del que temes apearte.
Y pasa, ocurre lo incontrolable, pero probable... lentamente el paisaje se ralentiza, como en una escena de película, con el énfasis del destino invitándome a recrearme, pero no hay una catarsis sobre la base de un árbol, ni tan siquiera el pellizco del pánico impactando sobre la trasera del coche.. es simplemente, que se fueron a tomar por culo las juntas de la culata y, poco a poco el ritmo frenético desciende, a la misma velocidad que yo me arranco y comienzo a vomitar todas las palabras que olvidaste.

Soy rara, me despelleje en cada detalle para que comprendieras que anudar nuestras lenguas, que compartir esa sensación abrasiva del deseo empapando las sabanas, que reírnos cómplices descerrajando secretos, no eran clausulas obligadas a desembocar a la vida en pareja... que mi felicidad residía en los margenes de lo convencional, que era un personaje de la madrugada desde niña, que no entendía el objetivo y la obligatoriedad de las fiestas, como las Navidades o los aniversarios, que tuve tres apellidos distintos y dos fechas de cumpleaños, que mi primer recuerdo dulce lo asocio a voces desconocidas mitigando la soledad a través de una vieja radio, que no tengo fotos ni de comunión, ni de bautizo, que necesito la complidad de una mente mas alla de un cuerpo, que no tengo ni la pulsion, ni la necesidad de ser madre, que mi partida de nacimiento me la hizo un forense cuando ya tenia trece años, que me incomodaba someterme a lo establecido por que en pocas ocasiones compartí referentes, que desde los dieciocho no llevo reloj por que decidí no encadenarme al tiempo de otros, que mis primeras lagrimas brotaron en la sala de espera de un psicólogo con seis años, que soy irónica y descreída por puro afán de supervivencia, que intente parecerme al resto pese a que todos intentaban pulir mis llamativas capacidades, y lo conseguí... me rebele contra el mundo y contra mi, aparque mi mente y me comí la vida en noches interminables, que no creo en dioses y solo en algunos seres humanos, que me relaja el olor a tinta y la textura de un libro, que disfruto con las conversaciones que escapan de lo trivial, que soy deslenguada y ácida por que me gusta provocar, que lloro como una perra viendo King Kong, que de pequeña quería ser Jack Cousteau, que me cuesta ser diplomática y me enveneno con las injusticias, que me gusta reirme a desohoras y hacer el payaso, que soy leal como un perro, por que es lo que entiendo como familia, que me reconforta imaginar el cosmos y ser consciente de mi propia insignificancia cuando la suerte la trae las mal dadas, que empapelo, pinto, pongo molduras, cambio enchufes, monto muebles y fregó... y que todo esto se queda en una nada rotando entre tus dedos, si me acuchillas con un “Te quiero” . Total, que pese a la calidez de tu cuerpo, no eres el que yo siento.

La Susodicha.

Cuando cantan las putas...

2010-10-15T06:01:00.020+02:00

Velvet Underground-Venus In Furs

En la calle de las putas, el farolillo colorado se encendía en el segundo repique del campanario, con el llamado del atardecer. Felisa, una portuguesa de escasas carnes, angulosa como su historia, de la que solo, como pinceladas de un ciego dejaba entrever las noches que los whiskys, aun aguados, agujereaban sus tripas, se encargaba del encendido del local. Era entonces que como barcos a la deriva, comenzaba el trasegar de hombres por la calle de la antigua serreria, y era a esas horas, en las que yo hacia mi apariciòn.

Siempre con su media sonrisa y aquellos ojos hundidos, la portuguesa, me alborotaba el flequillo, en un ademán que pretendía ser de cariño y que nacía de unos dedos que destilaban tristeza mientras pagaba al taxista y cargaba a su hombro la mochila. Su mano huesuda anudaba la mía y resuelta me acompañaba por entre la penumbra agria, donde ya algunos feligreses buscaban acomodo y redención entre las tetas de las putas.
Pocas cosas habían variado desde mi ultima visita, las tulipas de grecas afrancesadas estaban siendo veladas por las horas de soledades compartidas y alcohol, por esa patina ocre que la nicotina y el abandono del tiempo impregnaba en las paredes, sobre aquel papel tan cargado de arabescos. Solo yo había cambiado, la redondez de mis rasgos infantiles se desdibujaron, y mi cuerpo ya sugería la llegada de una adolescencia incomoda, donde el mundo se abría mas allá de la necesidad del abrigo de mi madre, ese lugar que siempre se encontraba tras unas pesadas cortinas granates que daban paso a nueve escalones, al final de los cuales, un almacén caótico y desorganizado hacia las veces de oficina y donde, en el rincón mejor iluminado, un sofá cama esperaba mis visitas.
Aquella tarde, la mano de Felisa me oprimía con una determinación enfermiza, y su mirada de recelo y desaprobación obligaba a entornar la cara a los hombres que apoyados en la barra, tanteaban los licores y los escotes, sobre todos el de Encarna, una gallega opulenta y de rotundas formas, que me narraba historias de su tierra. Leyendas y cuentos heredados todas las madrugadas que de niña, las pesadillas o el sonido de caja registradora me desvelaban, o cuando berreaba espantada por que algún despistado, ebrio de evasiones, equivocaba el camino a los baños.
Allí, tras las cortinas, como una tramoyista en bambalinas estaba ella, con aquel pelo rubio platino, aquellos ojos color miel y sus invariablemente, numerosos regalos.

Continuara…

Esperando que alguien lo disfrute... La susodicha.

La belleza de lo comùn...

2010-10-10T14:13:00.005+02:00

Loreena McKennitt-Dantes Prayer

En toda rutina no obligada, residía un espacio de reencuentro. Tal vez por eso, acurrucarse en la mecedora junto al ventanal abierto de par en par, era un habito reservado para las noches que el cielo susurraba tormenta. Hacia horas que fragor de la urbe se adormeció, que el silencio se convulsionaba lascivo entre ráfagas de viento, que todo dato referenciado de lo que ubicamos como Otoño en la franja Cantábrica, era incinerado por unos veinticinco grados a casi mediados de Octubre. El cenicero rebosante de minutos consumidos, destilaba soledad, placita y fiel … donde no había ausencia, mas bien un exceso de presencia individual, donde el ahora invitaba a las sensaciones.
Contemplar la ciudad, como aquel organismo cuasi quedo donde tan solo, como un ente residual, permanecía aquel tenue zumbido eléctrico proveniente de las farolas de la avenida, pudiera definirse como un viaje espiritual.
Es difícil tentar al firmamento, donarle tus pupilas y no perderse en su magnitud, dejándose imbuir por el placer de lo ilimitado, mas si esa noche la ciudad es sacudida por un flujo, que indisciplinado, zarandea los contenedores, ahuyenta las hojas de los parques obligándolas a corretear en tropel por el asfalto, haciéndolas dueñas de las aceras.
El pulso obliga a posar los sentidos a ras de tierra, a sintonizar con la belleza de la cotidianidad arañada por los elementos, percibir el propio dialogo de nuestro cuerpo frente a lo común y apurar una a una esas caladas de evasión.
Escuadrones de restos plásticos que en sutiles cabriolas se mezclan con los ocres vencidos de los árboles, animando la mezcolanza prevalece esta brisa sublevada, que distraída impacta contra la piel y la hace estremecer y, percibes, como se descascarilla el orden gris de la urbe que como una costra seca, se desliga del yo.
A ratos, un despistado pájaro canturrea eufórico fuera de horario, enalteciendo la sinfonía traviesa que azota las calles. Aquel aliento irreverente cortejaba todas las ventanas de la barriada, era el intruso momentáneo de miles de vidas en puntos discordantes, cómplices de ese instante en el que la vida zarandeaba sus refugios, aporreando sus ventanas, filtrándose siseante por sus puertas acorazadas, quizás sugiriendo sueños, o avivando pesadillas, y en el que, por naturaleza de animo, siempre velando, quedaban los ojeadores de lunas, suspendidos, como los colgadores rebosantes de coladas, que pendían de los edificios. Todos inmersos en lo inesperado de esta noche de tormenta.
Espere, mordisqueando una manzana, los primeros quejidos broncos del cielo, las primeras descargas que desnudan la noche y que, como instantáneas confidentes me obligaban a asistir fascinada a la conquista del ahora por las nubes.
Acurrucada, mecida por la energía pura que progresivamente se fundía con el entumecido compás de la realidad , complacida ante mi propia insignificancia cuando el rugir de la tormenta alcanzo su máxima expresión.
Agua, fustigante entre ráfagas de aire exentas de contención, la grandilocuencia de lo verdadero licuándose por cada resquicio imaginado de la ciudad, son vivificante que me dibuja la forma de cada objeto sobre el que impacta, aire que en oleadas empuja a las ramas a emular el vaivén del mar, aroma a tierra húmeda preñada de posibilidades, renaciéndose, congregándose inagotable y perpetua, dispuesta a germinar vida, caricia elemental sin la voracidad de otras pieles que me incita al sueño.
Y con los parpados cerrados, me consagro en la dueña de este instante tan insignificante, como extraordinario.

Esperando que alguien lo disfrute… La susodicha.

¿...en expansión?

2010-09-28T04:01:00.015+02:00

Hypnogaja-Here comes the rain

La ciudad se torno ese espejismo oscilante del que carece de un punto de referencia concreto, en una montaña rusa ausente de frenos. Es aferrarse al vaho que se acumula en la ventana, cuando quieres apearte de esa rotación frenética en la que no encuentras la armonía suficiente para permanecer erguido. Hay una cierta sensación de vértigo polarizado, numerando irremediablemente los fragmentos de metralla de toda la mierda que nos toco digerir, o la que creímos esquivar en esta senda de feria.
Y nos obligamos, restauramos con dosis altas de actitud y de afrenta lo que somos, o lo que intuimos que quisiéramos ser, a base de remedios caseros en el trastero del paraíso.
Acudimos a medidas quirúrgicas, sin el tino ni el temple necesario, desgarramos a bocados valores aprendidos, suturamos con efímeros hilos de autoengaño, que hilvanamos entre los restos de otros que nos precedieron las hendiduras por donde se fuga la cordura. Ocurre, que no todos somos capaces de tragar pan ácimo y galletas de forraje y permanecer en la vagoneta sin querer vomitar nuestras propias entrañas, así que la lobotomia de necesidades inculcadas y rutas manufacturadas a la felicidad se convierte en una forma de purga, para no tener el estomago a punto de detonar y, a veces sucede, puedes recordarte, en aquella forma ilimitada y retomas camino, o te apeas a contemplar la luna desde la buscada soledad.

Pero... la tendencia, el placer de este mecanismo oscilante y convulso nos desarma, al menos a mi, que carezco de anclajes afectivos desde antes de mudar de dientes, que he sobrevivido al marguen de lo común, pendiendo como un apéndice de otras vidas desechas. Sin objetivos, mas que la supervivencia, y una meta que se insinuá borrosa.
Hace ya algunos días que las nubes han mutado el escenario, que el sol radiactivo de este verano se difumina bajo su manto plomizo, que las hojas amarillentas se convirtieron en cómplices que quiero amontonar, y ya enrojecidas, como mis desconsuelos, pasearlas para después pisotearlas con saña.

Hoy llueve, y pese al arrullo de la tormenta, la del ahora desgarra, y con ella, gota a gota se diluye la necesitada fortaleza que tejo y, queda esto... Yo, esta fragilidad impresa que se contorsiona entre el ansia y el hartazgo.
Caigo, tantas veces como me reconstruyo frente a las circunstancias vitales que me toco asumir, me rearmo en esa melodía que me aporta el susurro cálido que no me ofrecieron, me impregno del orden de otros trayectos que presiento en sus caras, también me salpica el abandono del tiempo que no alcanzo a masticar, y un estúpido coraje que me empuja hacia delante. Ridículamente sonriente, absurda-mente desprendida... en busca, de Oz.

A veces todo trascurre entre pasos inconscientes, uno tras otro me dirijo a un lugar de prodigios, ignoto, y empujada por vete tu a saber, y el camino dista mucho de las fascinantes baldosas amarillas, es un páramo desolado tras la batalla. Todos aquellos seres, todos aquellos proyectos que fueron despedazados por los crueles resortes del mecanismo social vigente, por la propia iniquidad de vivir, castigados por la neutralidad connatural de la materia se amontonan en un escenario, que es difícil de obviar, pero siempre tuve un defecto, y es que veo, observo hasta dejarme impregnar.
Grajos despedazando carne de otros, calmando el dolor de sus tripas, sobrevolando en círculos la inconsciencia infantil que observa los coyotes, y los idealiza fieles perros de orejas algodonosas, y amigables lametones, cuando la están saboreando antes de la matanza de otro nuevo pellizquito de fe. Todo sea por Oz.

Si, posiblemente lo estoy haciendo, bañándome en las aguas de la autocompasion, esas que siempre nos las tintan de ponzoña que nos inmovilizaran las esperanzas, pero el caso es que si no me lloro yo, no lo harán los productivos hombres de hojalata.

Hoy llueve, y permanezco con los ojos expectantes, aferrada a la posibilidad de las delicias que siempre intuyo a través de la cristalera de la pastelería, mientras no cesa de caer, plomiza y fría esta sensación que humedece el alma, como obligándome a retornar a alguna parte, de la que no tengo noticias.
A algún instante en la memoria ajeno a mi fantasía, donde contemplar el mundo desde un marco placido y amable, por una porción dulce, por el que siempre cedo mi parte mas crédula y mi ansia de caricia.
Últimamente el germen de la carencia, las esquirlas de miserias que se lanzaron lentamente van mutando, trascendiendo mas allá del momento en las que impactaron con mi débil coraza, son proyectiles retardados, que se alojan bajo capas de cientos de propósitos y conocimientos, de arañazos al alma hasta descerrajarla, y a la que resulta cada día mas difícil taponar las grietas, y se aloja, anida, se me infecta de rabia, de un hambre que no encuentra saciante y con la que temo echar a volar con aquella bandada negra que se ve en el páramo, convertirme en uno de esos grajos oportunistas y mezquinos.

Quiero, necesito despellejarme, arrancarme esos espolones que comienzan a brotar de mi espalda y no dejar que la derrota sodomice mi lógica, que supuren las yagas del corazón hasta producirme un asepsia de locura. producida por un exceso de sensibilidad...
En fin que soy débil, o básicamente gilipollas.

La susodicha.

CINE/MATO/GRAFO

2010-09-23T05:44:00.012+02:00

Chris Corner - You're The Conversation

Comenzamos con un fundido encadenado desde un día de pletórico azul, acompañado con una banda sonora universal (coro de bulliciosos escolares y gorriones o golondrinas, al gusto, piando como condenados por la efervescencia estacional) hasta unas mejillas humedecidas de llanto, mientras en la trasera de los pabellones industriales unas manos temblorosas acomodan la pistola de agua en el interior de una garganta, sobre las que descargan inmisericordes el chorro liquido, para luego arrastrarse entre sollozos hasta un parque próxim0..

Incógnita formulada, aquí nace la búsqueda de reconocimiento, el gusano de la empatia, o la simple curiosidad... que desmadejaremos, gracias a por ejemplo, matices que los enseres y quehaceres del personaje enfatizado por un escenario cómplice y confidente.
Desviamos la atención a un punto lejano de la escena principal, pero que nutre inevitablemente de datos la ecuación.

Visualizamos una sudadera camel cubierta de verdín y desgarrada, donde se intuyen algunas manchas de sangre y sobre la cual, descansa un libro de química abierto con algunas paginas arrancadas, estos objetos rigen sobre una habitación donde un sol hiriente se expande por los huecos de la persiana dejando entrever un campo de batalla, donde minúsculos guerreros posicionados simulan una contienda...

Junto al ordenador, la foto malograda de un adolescente pálido y pecoso, de mirada inquisitiva, que luce una condecoración con orgullo que queda desdibujada, como parte de su cara, por una masa informe con lo que parecen los restos aun humeantes de uno de sus numerosos luchadores.

Pirueta temporal.
Nos dejamos envolver por el sonido afilado de unas risas que se funden en ojos castaños y aturdidos, en los que desfilan escenas sin orden cronológico.

Un empujón que hace rodar la autoestima escaleras abajo, la indiferencia de muchas caras, los morados cargados de impotencia que le devuelve el espejo, el vértigo constante del miedo en los recreos, frió distante de los adultos envueltos en su mismidad, aquel pez boqueando en la cesta de papa, la mamada en los baños al perdonavidas de turno, la mofa dispersándose entre cuchicheos por los pasillos, un cordero despellejado gimiendo con las pezuñas ancladas al suelo que le visita en sueños todas las noches, el aterrador beso de buenos días que anuncia el inicio de la jornada, la masturbación compulsiva en el trastero de su abuela, los escorpiones saliendo de sus cuencas, las amenazas invadiendo su refugio a través de su ordenador, los libros que no enseñan a ser, y que no le causan interes.

La mezcla de imágenes simbólicas son necesarias para la sublimación de lo expresado, o para poner en antecedentes y dar el señuelo apropiado para que la imaginación personal dilucide en final de esta historia que hoy, no te he querido narrar... y comienza por su final.

Esperando que alguien lo disfrute...Josune.

Metafora impura...(raro)

2010-09-18T23:37:00.008+02:00

Muse- Sing for Absolution

Tiras de piel que tejen versos de clamorosos purpuras, en copas que aterciopelan los segundos venideros. Cromática abrasión si mi boca anuda tóxicos anhelos junto a tu polla, arañando vocablos ensalivados de restos de gloria. Computo de gemidos en verdor lubricados, que deglutir en ocasos ajados de algodones sin dinamismo. Letanía de susurros encriptados, de anhelos marinos deslizándose sobre las sabanas.
Difícil, raro... complicado, son las rutas que mastican los galápagos en los recovecos agridulces del tiempo que busca ser rescatado. Hoy engullo la tierna sublevación de tu carne, la agonía del verbo cobalto de mensajeros aullando en paramos yermos.
Acomodo, de pan y nueces en tu regazo... amaso tibieza acre, bocanadas de cenizas de hábitos en llamas, si me subo al mundo sobre tu espalda..

Centelleo al son convulso de tus caderas tañendo el aire, azuzando ascuas de un coño con notas de arándanos rasos. Aceite calmo, lubrico sueño acallado con las flores del pasado verano.

Es un ayer, y un ser mañana. El termino del ahora, que comienza fatigado en medio de la prorroga de unas manecillas que siguen rotando en un marco gangrenado.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune

( Es raro... con animo y voluntad..XD)

Apenas...

2010-09-13T01:05:00.008+02:00

Yeah Yeah Yeahs - Maps

No había nada de particular en esa calle humedecida, no residía ni un apice de misticismo en el rumor de las aceras acorraladas por los restos de la noche, que a golpe de mangerazos borraba aquel personaje fosforescente entre bostezos, mientras maldecía la fugitiva luna.

Solo luces hirientes de una bocateria, clonandose sobre los adoquines, tintando el escenario de esa luz malva que destacaba sobre la penumbra ácida con la que las farolas daban cobertura a nuestras travesuras por esta ciudad. Sentada bajo los soportales, tragando vida con una chapata recién horneada... rotando sobre la corriente de mi propia ausencia, no vomite poesía en el cajero donde sacamos dinero para el taxi.

No había frases cifradas por el azar sobre el muro de la casona derruida del casco viejo, nada destacable, entre bosquejos y consignas manidas a golpe de spray que deletrearan el comienzo de un distinto mañana.

Tan solo coro de soledades ebrias, de afrentas al mundo en la cara de algún despistado que veía su orgullo quebrado junto a su ultimo trago mientras andábamos hacia el amanecer, ajenos a el convulsionar del mundo. Reordenando el aire, desenredando silencios tejidos a casi ciento veinte decibelios... leyendo la aspereza de tus dedos, amansando el vértigo sobre tus uñas, los semáforos en rojo, eran la excusa perfecta para perpetuar este instante.

No había un remanso de agua clara bajo tus ojos, eran un cumulo de desesperación vacilante azotada por el humo de los antros, ojeador de culos de botellas, buscando esa libertad efímera de sentir, por la que siempre brindamos...

Solo flores de invernadero en las escalinatas del parque que daba a tu calle y, solo aroma acre, de unas horas difuntas que se funden en la piel... en nudos de carne y sabanas, de hablas que sodomizan el frió que se extiende por la carretera, donde los autobuses comienzan su recogida del Lunes, de esta nada que nos ocupa y tanto invade.

Apenas, tu, y yo...y lo mas extraño, es que me parecía bastante.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune.

De seres y enseres... (II)

2010-09-03T01:38:00.011+02:00

Chaostar - Adagio
Que/hacer

Pudiera ser el inicio de una jornada mas, allí apostada junto al fregaplatos, permitiendo que el tiempo se consuma y se deshaga entre los dedos, como la pastilla de jabón que se sacrifica entre los restos de cenas y celebraciones de otros.
Pudiera ser una noche mas de sudor y cacerolas hirviendo, de notas, que entran y salen de la cocina... sin remitente.
Era, otra noche mas, de platos orlados con jamón y alegría de alta curación, de vinos y risas ajenas, mientras ella...se alejaba, licuándose entre las burbujas que con el paso de las estaciones estaban ajando sus manos.
Allí, apostada, sin mas aditamento que los sueños quebrados y ese afán de supervivencia que le llenaba de mierda el delantal, esa insignia cubierta de mugre, al que la debía los pocos placeres que disfrutaba, brindándose la decadente persistencia de la esperanza como sedante.
Allí, descascarillaba los malos recuerdos, los decapaba como una cebolla... y en el fuego lento de los deseos y las pocas ilusiones que aun conservaba, los confitaba para poder deglutir su amarga realidad.
A ratos, se recordaba esa niña que afilaba sus lapices de colores llenando el mundo de vivarachos garabatos, dando y dando vueltas al sacapuntas de su memoria se soñaba ilimitada, pero tras el despegue, siempre ocurría. Las virutas de colores que atesoraba en la caja de cerillas, las que secretas descansaban en el bolsillo del delantal, nunca eclosionaron como una salva de mariposas multicolores, jamas lograron fulminar de un fogonazo ese aroma a grasa rancia y acidez que descomponía los despojos de opulentas vidas. Obstinadas, sus manos seguían dando vueltas y vueltas, rotando sobre un figurado sacapuntas al compás que sus muñecas cautivas acompasaban delirios sobre aquella enorme pila de vajilla.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune.

De seres, y enseres... (I)

2010-08-27T21:19:00.016+02:00

Yngwie Malmsteen -Adagio - Albinoni
Arte/sania

Muchos otros narraron historias de derrotas y fracasos, muchos escribieron con sangre, y el llanto de personajes malditos, cientos de párrafos que desnudaran a lo humano. Pero pocos poseían esa capacidad inusual, de ungir sus dedos en el salero de la miseria y sazonar las novelas de esa agridulce agonía...
Ser un artesano de letras, ser un escritor de inacabables relatos que pululaban en sus neuronas, no era una cuestión de decisión, de ganancias o de búsqueda de reconocimiento, era la necesidad intrínseca de todo aquel que ansiaba atrapar visos de verdad, de viajar a través de la magnitud inacabable de la realidad...
Era como el acto de asistir a una capilla, intima y enigmatica, donde las almas perdidas buscan una razón, un ápice de fe y auto conocimiento...era la grandiosa magia de contactar con lo intangible del verbo, con la magia que destilaban las palabras, antes de ser desvirtuadas.
Las noches cerradas de invierno, o bajo las tórridas lunas de verano, cuando el bosque hervía de rojas hojas de sauces, o cuando el canturreo de las cigarras impregnaban el aire de deseo, se sentaba en su biblioteca y con la vieja maquina de escribir en su regazo, se servia un vino recio que anudara su paladar, que contuviera las palabras y se fermentaran volatilizándose en nebulosas etilicas que acallaran la razón.
Entonces, y solo entonces, posaba sus dedos sobre el teclado, y cuando la lógica de su “Yo” se desfragmentaba en el interior de su copa, acudían a el. Ellas. Esas cataratas inagotables de hablas... que danzaban insinuantes, entrelazándose, y con las que, con mas o menos fortuna, el tejía mundos de otros, para otros... o quizas, fueran las mil formas de El.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune.

...de lluvia y barro.

2010-08-12T14:09:00.002+02:00

Wojciech Kilar-Smuga Cienia

Hay un árbol, de hojas estrelladas que se tiñe de carmín cuando la tibieza del sol ya no lo acaricia, cuando el viento susurra entre su follaje secretos de Siberia... Un árbol confesor y confidente de muchas historias que se gestaron bajo su sombra los días de verano, que se confabulo con la primavera para tatuar en la memoria de algún enamorado besos de hiel o miel...

Es el anciano sabio de ese enorme y reciente parque de las afueras... que sobrevivió a la era donde escupidan con desdén las nubes enfermas de rabia, aguas que azotaron el corazón de la urbe que se engalanaba con música y alcohol para celebrar sus fiestas. Los arboles se murieron ahogados entre esa catarata de camiones que vertían tóxicos y abrasadora cal, intentando asi fumigar la ponzoña que fermentaba entre el barrizal... y lo que mataron fueron los hilos fibrosos que los unían con la tierra... Solo quedo el, llama viva que pulula en el invierno.

Caminan por el parque unas botas militares decoradas con hiedra y libedulas blancas, extraviándose de la realidad en los senderos de ese reducto de la naturaleza . La muchacha de ojos grises y piel de barro... se inquieta ante el murmullo ronco de la tormenta, ríe pletórica cuando le intensidad de un rayo define los contornos del escenario rasgando con su fogonazo la oscuridad. Los días de cielo plomizo siempre podrás verla sentada en el banco de madera esperando tranquila a que todo se revista de ese velo liquido y espejado, armada con su paraguas recostado sobre el hombro y su pelo alborotado. Al compás de toda esa sabia burbujeando lagrimas y risas que se derramaron en la tierra con la lluvia, pasea abstraída por su interior leyendo en su camino heridas y pensamientos que en algún momento mamo de ese tronco rugoso que la acompaña.

El aire viene preñado de humedad, el viento azota las copas y las hojas yermas definen caminos en caprichosos volatines desperdigándose por las aceras. Llega ...aquí esta.

La ciudad se sumerge poco a poco al otro lado de la superficie de los charcos , la tempestad arrastra las cenizas que se acomodaron en los sótanos y fachadas de mil vidas. Sus dedos tamborilean sobre la gravilla liquida tomando la medida del espesor que se forma junto a su arbol, danzan sus yemas sobre el reflejo hipnótico de mil universos estallando en ondas circulares que se expanden uniendo todo en una única sintonia... Se fragmenta la realidad y las colmenas y sus luces, los suspiros y sus llantos quedan apresados en el otro lado, los arcanos misterios que habitan en los charcos.

Allí, entre las raíces del viejo árbol todas las otoñales noches de tempestad surge la misma abisal poza, la entrada secreta del espejo de barro.

Tiene una llave que atesora desde de pequeña, cuando aun este vergel domesticado no era mas que un vertedero donde se vaciaban todos los lodos y riquezas de la gran riada que asolo la ciudad. La encontró por un casual, mientras una manada de supervivientes arañaban los residuos enfangados que los camiones vertían en el bosque próximo al caserío donde horneaban pan.

Piernas cubiertas de suciedad, brazos entregados en los lodos infecciosos de los restos del Bilbao comercial afanados por rascar una posibilidad para huir del destino de los que anidan esperanzas en el extrarradio. Era caótico, demencial... escapar de los guardianes de la mierda que patrullaban las tardes alejando a los vecinos enfangados de sus sueños por realizar. Llegaban las patrullas y las hordas de los coladores del cenagal corrían como almas que lleva el diablo... ella corría a su lado. Un cachorro abandonado en la ciudad mezclándose con la cálida maraña de desconocidos que invadieron su universo vegetal... ese lugar místico donde podía generar un mundo que jamas la dolía, en el se olvidaba de llorar.

Allí, en el ayer ...y el ahora, bajo el follaje herido tropezó y se hundió en la densidad del charco, y simplemente se dejo llevar. Era frágil, pequeña para ser percibida su ausencia por los adultos codiciando sueños. Espirales y vértigo en dos bocanadas de oxigeno castaño y acuoso que le empujaron a una esfera indefinible . Traspaso canturreando la sala de espera de los suicidas, correteo por los campos del olvido de las almas que nunca fueron... lloro sobre los enormes estantes donde los locos apilaban sus monstruos desordenados... se cubrió de algodón de azúcar entre los anhelos de los amantes serpenteando sobre la posibilidad , bebió gotas de mar en las manos de un ser que quemaba versos en una hoguera de fuego azul... Mas al fondo, cada vez mas... La lengua de arcilla, la tenia presa de su abrazo negandola el rítmico compas de sus pulmones, la tierra la nutria de polvo tamizado de mil historias no narradas, divulgándolas a su sangre que se tornaba violácea. Un espasmo en el pecho, el mordisco animal que la cercenaba los lazos con la vida y su mano se alzo sobre su cabeza asomándose suplicante sobre el negro charco. Un latido buscando salida de esa quietud que encontró respuesta en otras manos. y luego la solidez de unos brazos que la acurrucaron en su regazo. Golpes en el corazón, vomito ocre y mariposas inquietas que le aletean en los parpados... En su mano aferraba una llave oxidada del uso, una simple llave de aluminio cromado , la que abría la puerta de su casa... ese lugar enfermo de silencio y frió. Hospital, asepsia de besos y reproches que la castigan con aulas llenas de cristos... Meses, años... y vuelve a pasear por la arboleda que estaba junto al caserío... y no es, es un coto asfaltado donde todas las noches de tormenta decide regresar.

Piel que se sumerge en la insondabilidad que habita mas allá del propio reflejo de quien se mira en el espejo de barro, la lluvia tiene ese don extraño, es la llave hacia universos de tiempo futuro o pasado... El cuerpo se hunde en la oscura densidad hasta emerger al otro lado. El viaje es impreciso como necesario, es un peregrinaje de deseos y dolor para cargar de tinta la vida, para vibrar a la frecuencia de lo intangible... para volar sobre los esquematizados barrotes de esta no realidad... eso que llaman Ciudad.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune.

Cuentan en la cantina...

2010-07-31T04:24:00.009+02:00

Trespassers William - Love You More

Contaban, en los rincones mas íntimos de la trasnochada cantina de los desconsolados, que allá, por la era Maya, un inusitado temporal fecundo la tierra de promesas. También narraban, susurrando tímidamente sobre sus jarras de cervezas, que el atardecer en el que aquel suceso se dio, el sol se licuo sobre las nubes de una forma tal, que ni el mas anciano de los Ingenuik que habitan los bosques de piedra recordaba.

Las cercanas canteras de Nefelina, generaron tal fulgor, que las perpetuas cenizas que condenaban la aldea, se tornaron pavesas candentes entre una obstinada y fina lluvia. Jamas, en los paramos de los olvidados había acontecido nada de semejante belleza, y en los ojos de los lugareños se instalo un destello de un verde esmeralda que los empujo a correr por las calles enlodadas, a retozar con sus chiquillos sobre los charcos que asemejaban a las noches estrelladas de verano que jamas disfrutaron, los enfermos de llanto deambulaban con el rostro encendido y lleno de entusiasmo, mientras que el cielo tintaba de lumbre sus lagrimas.

Dicen, que aquella tarde hasta los mulos viejos y los rocines derrengados, relinchaban y bufaban briosos como potros encelados, que los ausentes miraban el aire chisporroteando, y atrapaban con sus manos el polvo de las estrellas que alguien les había robado, que las aves entonaron arcanos cantos de inusual armonía y las flores cuajaron de arco iris durante meses las campiñas, y el resol de el crepùsculo los ilumino el resto de sus años.

Cuentan entre murmullos cohibidos, en la cantina los olvidados, que algún dios, esa tarde les hizo un guiño al verlos despistados. Cuentan apurando sus cervezas, que quizas... y azorados entornan la mirada, mientras piden otra jarra cerveza.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune.

Ardentia...

2010-07-25T00:44:00.006+02:00

Trespassers William - What Of Me

Desnuda, como los gemidos susurrados de un saxofón, me acomodo en el cosmos deshabitado de tu ombligo. Anudo mis pestañas, a la calidez de tu ser germinado, licuando las leyes de la gravedad en espera de la exaltación de vida, que declame la realidad sobre mi boca.

Puta que siente, lo tangible de lo accidental.

Recorro los delirios que tus ojos me ofrecen, diálogos carentes de verbalismo enunciandome la perpetuidad de la belleza de este momento.
Flameo, como un segundo indolente ajeno a las divagaciones de la sin razón... engullendo tu carne exaltada, tu polla aniquilando la nada.

Mitigan tus dedos vagabundos, náufragos en la acuosidad del deseo, las yagas ambiciosas que vagan mas allá de este ahora y, el enjambre de anhelos y noche veladas centellean en mi interior.

Arrancame de cuajo las bragas, succiona la salinidad de esta pasión que me empapa,..desgarra, la pulpa de este coño enfermo de delirio...queriendo escanciar sus gemidos en lo mas profundo de tu garganta

Ardentia, junto a la rotundidad de las lineas que te conforman, junto a esta costa luminiscente que acuna una a una todas las sacudidas del cosmos...cuando a lenguetazos abofeteas la quietud de este alma.

Contorsión, de lo puntos distantes de esta misma linea, zigzagueante en esencia, en el descenso errático a todos los puntos quiméricos en los que izar el vuelo hasta la angulosa realidad... asciendo, me turbo, blasfemo y lanzo la afrenta al mundo que se licua entre mis muslos.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune.

Las caricias del tormento...

2010-07-21T02:17:00.012+02:00

The Mars Volta - Inertiatic

...nadie le advirtió, el doloroso fervor que los anhelos dejarían sobre su memoria. El placer ávido de experiencias, y un tumulto de sensaciones extremas hirviendo en su interior...en su alma enferma y concupiscente, tallada a la medida de la sociedad que lo acuno y crió...
Era un hijo del ahora ingrávido, y difuso... un proceloso ser, en el mismo momento que el mundo se resquebrajaba... Todo carecía de un sentido tangible, salvo el reflejo de su aun exuberante belleza y fulgor...así que, recogió los rastros sangrantes de su alma ausente, que no logro encontrar en el espejo del baño, y decidió retornar a la habitación, donde ella, ese instante de carne lo esperaba desnuda y deseosa de acuñar en su piel, el recuerdo de lo que el le prometió..
“¿Sabes..? te voy a follar, hasta desdibujarte el alma...” tal vez, no quería estar solo en los parajes del averno...quizás, aun pudiera volver a reinventarse.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune.

Tatuame en mi retina...

2010-07-09T13:18:00.004+02:00

Weather With You -Crowded House

Menos cuarto...dicta la pantalla de tu móvil. El rumor de la cristalería humeante rebosando mis oídos me aleja lo suficiente de la inquietud que me aporrea el pecho. Mi corazón late ajeno a la lógica... un cataclismo de hemoglobina inyectando suministros energéticos para la evasión inminente. Corre, escapa... Martillea con tus tacones las aceras de esta ciudad que se tambaleara en cuestión de minutos. Tu pequeño refugio de cemento en el que adecuaste tus instintos... en pos de tu supervivencia.
Catorce... La vorágine de coches que sodomizan la ciudad se desdibujan presos del calcinador estío a través del ventanal de cafetería. Es evidente, necesitas una puta Coca Cola. Los pensamientos galopan aturrullándose en ti, entre estepas de vació y mares de posibilidades mientras jugueteas apoyada en la barra con los hielos de tu vaso. La cuenta atrás ha comenzado y en tu mano el rojo detonador.
Trece...Un niño berrea desconsolado ante una amalgama rosácea fundiéndose a sus pies, bajo la fuerza de este infeccioso sol, hiriente y corrosivo que enmarca este verano. El planeta agoniza lentamente supurando en sus llagas nuestras pócimas eutanasias... que con ojos de dioses envanecidos obviamos. Hay una luz enfermiza-mente cegadora que copula con todo a su antojo. Bañando los objetos de un halo de irrealidad blanquecina. Tu sistema respiratorio hiperactivo te reclama movimiento. Secate la frente preñada de sudor...podría intuirse que estas nerviosa.
Doce...La ropa comienza a ser un aditamento demasiado pesado para ti, y la falta de climatizaciòn del local... tu exceso de perfume oprime tu pituitaria reseca. Maremágnum de actividad de los ludicos viernes, alguien te golpea con un ramo de enorme bolsas...Jodidas rebajas. Desabrochas un botón mas de tu pronunciado escote, la carne. Tienes sed, mas allá de lo medicamente aceptado...ansias beber pero apenas tus nervios te permiten sostener el vaso.Diosa del colapso, te imaginas jadeante yaciendo sobre el suelo.
Once infinitos minutos para el gran fogonazo que barrera parte de todo tu mundo conocido...Tus anhelos obligan a tus músculos endurecidos a contenerse. Si, todo lo que va a pasar....lo que pase, que mas da. Tendrá un fin que trascenderá mas allá del orden conocido... sera un renacer de sueños. Una vorágine de partículas infinitesimales comunicándose con el cosmos...El asqueroso planeta fragmentandose en mil pedazos de fracasos humanos.

La manecilla sentencia las seis menos diez... Canturrean las cigarras embebidas por deseo entre los reductos de naturaleza que decoran la calle...su afilada melodia taladra tu cerebro.

A diez minutos...¿Tu cuerpo...? roer cada átomo de tu alma... explosionado de plenitud. Echarte de menos sin tan siquiera habiendo llegado el adiós... ¿Sera eso lo que sienta?
Reviso mis llamadas una y otra vez... como si me importara algo ahora mismo de lo que pase en el puto universo.
El ruido chirriante del vapor de la cafetera me rescata a la realidad,miro hacia la puerta en el momento que un tipo bien parecido de piel tostada se acerca a la esquina opuesta de la barra. Sus ojos oscuros escudriñan el entorno... Podría vomitar mis propias entrañas en este momento.¡¡Cabron!! Su mirada escanea el puto recinto en busca de algo...de alguien.
¡¡NO DIOS MIO!!
Tu cabeza de forma mecánica se parapeta tras el enorme expositor de dulces. Rezas por que el tamaño de ese enorme croissant sea suficiente para desdibujar tus rasgos. Entre tus dedos el escarlata fulminante,y el....ALLI.
Sus pasos se acercan, su cuerpo se hace presente. Esta aquí y ahora...ha llegado el momento. Levantas tu mano temblorosa muestras vacilante lo que hay en ella... La gran hecatombe va comenzar antes de lo previsto.
TRES...
DOS....

UNO...
Te saluda con la mano mientras en su cara se ilumina una sonrisa. Te pierdes en sus ojos , un cosmos azabache donde todas las estrellas comienzan a detonar. Le entregas la rosa que apalabrasteis, odiándote por entrar en esos juegos de absurdas películas romanticoides al compás que tu piel comienza su abrasión molecular. Un silencio...denso como el principio de los tiempos. Y vuestros ojos dialogando entre oceanos de ondas cerebrales.Tienes sed... sed de perra jadeante. Sus labios se adhieren a los tuyos y rehidratan tu maltrecho equilibrio hidrico de inquietudes y pasión.Lo imposible se torna tangible entre emanaciones de lubricacion, las lenguas se abofetean en un éxtasis liquido donde las emociones convulsionan la obscenidad de la carne. TU Y YO...y todo un conjunto de piel y huesos...Trasmiteme los matices que te comforman,recibe las oleadas de mi animal esencia.Provocame hasta el extremo de lo racional, mejor diez pasos mas allá...delimita mis amaneceres solo con el sabor de tu sexo derramándose. Con el susurro de tu aliento sobre mi cabeza mientras dormito hipnótica por las pulsaciones que golpean todas tus arterias. Generemos una nueva ética,seamos feligreses de nuestra propia religión... Una letanía de dos cuerpos follándose el alma con una insistencia a rozar la eternidad. Si dejame este momento tatuado en la retina aun cuando ya en mis ojos no tengas la vida. Fusionarme contigo,despiojar cualquier atisbo de soledad...darnos en horas mas de lo que dos mentes puedan generar.

Esperando y deseando que alguien lo disfrute...Creo...Josune.

Epidemia tribular...

2010-06-28T01:11:00.006+02:00

Version de Enigma - Push the limits

Todo lo que antaño, fue un armónico laberinto de estructuras altisonantes, yacían esparcidas entre un amasijo deforme de hierros y cemento. La grandilocuencia de lo fuimos, termino por avocar a los frágiles eslabones que mantenían en pie el armazón del sistema, a su progresiva autodestrucción. Quizás fuera un tema de selección natural, pero la década que sucedió a la gran crisis económica elevo el numero de suicidios generando la epidemia tribular.
Los noticieros hambrientos de sucesos, hicieron eco en un principio de los episodios trágicos en que cientos de personas, de forma intima o estrepitosa, firmaban la aceptación de sus incapacidades para con la confusa, y convulsa realidad, y aquello se extendió como rumor en una aldea manchega. Aquella fuga trágica de millones de seres condenados a la subsistencia narcotizada, al silencio asumido de sus taras propias o donadas por otros, y esa espiral de inestabilidad económica enjaretandoles un yugo demasiado pesado...fue el detonante de, quizás los últimos reductos de rebeldía.

A posteriori de los tradicionalistas tribulares, engullidores de frascos, corta conductos, planeadores de azoteas, quiebra cristaleras o amantes de las bolsas de plástico, una horda de nuevos creadores rizaron el rizo elaborando formas mas lesivas con las que denotar su disconformidad.

La muerte auto inducida ya no era ese dato que ocultaban las estadísticas, ya ni tan siquiera generaba esa inquietud corrosiva del que besa aquello tabú, era en si un compendio de cientos de actos diarios que derruían las bases físicas, y morales de lo que denominamos como civilización.
Quedadas vecinales para acordar una vistosa deflagración de varias viviendas en una avenida, domingueros suicidas impactando indiscriminadamente contra camiones cisterna llenitos de gasolina... la variedad era tan ilimitada como la rabia e insatisfacción a la que dar salida.

Los medios viraron en seco, ya no se informaba con la supuesta asepsia y distancia que se les supondría, se tornaron moralistas que ante esta horda de dolor sin credos, ni principios... que atentaban contra la maquinaria, lanzaban proclamas y espoleaban a los mas resistentes con un renacer hacia la religiosidad, pan ácimo de esperanzas para mañana... quizas, el peso de los mulos de empuje disminuyera en otra nueva época de bonanza. Monedas sudadas, donde fermentar la burla de que eramos seres en libertad. Esos seres “inhumanos” abrazaban el retorno cobarde a la calidez de la tierra con decisiones individualistas.. realmente resultaba demasiado incendiario, para asumir que algo estaba fallando...

Los mas funcionales, los que engullían y digerían la realidad impuesta sin ápice de dudas, ni sufrimiento, mantenían fervorosamente los endebles fundamentos en los que sostenían una cierta cotidianidad para los indefinidos. No soy un ser funcional, considerando la fractura de mi raciocinio por la que sangra extremadamente la sensibilidad que tiñe de rojo esta bañera, y la estupida circunstancia de la duda como único dogma, que me hace cuestionar hasta la utilidad y finalidad de este momento en el que mis arterias regurgitan lo que me liga con la vida, reniego del orden ordinario que me ofertan.

El atardecer invade los azulejos, y como sombras chinescas las grúas que se empecinan en cortar la hemorragia de destrucción que demolió parte del edificio de enfrente y una cantidad aun indeterminada de vidas, juegan a una extraña mecánica oscilante entre las cortinas del baño.

Hay cierta ironía en imaginar que dentro de unas horas, cuando mi cuerpo forme parte de un cumulo de bolsas de plástico negras, a la espera con otros tantos seres disfuncionales sean diseccionados y estudiados minuciosamente, como claves en las que descifrar los motivos de este mal masivo, realmente mi valor como individuo alcance su punto máximo de cara al entramado social. Quizás, si hoy hubiera recordado la calidez de tus abrazos, gran parte de este cataclismo hubiera dejado de tener sentido.

Esperando que... La susodicha.

Mierdenda..

2010-06-23T18:35:00.010+02:00

Rammstein - Feuer Frei

Eran las cinco de la tarde de un día, en si...nada destacable. Dos magrebies habían delineado a golpe de navaja, un lírico “no te olvides” en la cara de una tipa con exuberantes tetas y, Jacinto, el auto definido como trovador subversivo, se limaba las uñas en los trastes de su guitarra por las callejas del casco viejo, apurando la inspiración de un brick de Don Simón.
Eran las cinco de la tarde y alguien decidió zamparse un bocadillo de panceta con tres cervezas, lo que ayudo sobre manera a que la plazuela atestada de bares, se convirtiera en el punto mas caliente de la ciudad.
Los aullidos de las ambulancias levantaron en pie de guerra a los perros de las viviendas cercanas, y las vecinas cotillas sacudían la abulia y el mantel del mediodía. Informes de ventana a ventana, y el secreto de como Felisa lograba mantener la firmeza de su faja de mas de seis años se mezclaban con la angustia de la exuberante caligrafiada, y los grititos de cientos de escolares celebrando su excarcelacion.
Si, eran las cinco de la tarde y todo era tan bello, como la mierda de un elefante de mas de diez mil años asolando las costas americanas, todo resultaba quedo entre la desesperación de la siesta truncada, y el espacio vació de un colchón.
Las putas cinco de la tarde, y hacia semanas que no vibraban las colonias de ácaros de mi teclado, pero seguíamos obcecados en creer que respirábamos con cierta libertad, que en cualquier momento un cataclismo mandaría esta realidad a tomar por culo dándole sentido a este escenario... si lo se, soy pura poesía cubierta de mierda hasta las orejas...

Si no quieres el pan, lo dejas.

Esperando que alguien lo disfrute... La susodicha.

Cinco minutos...

2010-06-03T19:32:00.009+02:00

The Gift- Five minutes of everything

Se mascan los restos de la noche durante esos cinco minutos oscilantes en la tierra de nadie, entre el hiriente toque de diana de la realidad pidiendo paso, y las proyecciones, complementos que dejaron un reguero de sudor, y babas sobre la almohada... Se contorsionan las necesidades y se despereza el cumulo de músculos y sangre, obcecada en seguir inyectando vida. Comienza el previsible baile de mascaras, de tiempo tasado. El pulso frenético de la maquinaria se despereza, el rumor sordo del trafico de hace apenas diez minutos, se torna por segundos una sinfonía de anhelos enfrascados en sus metódicos rituales filtrándose a través de las paredes de este cubículo. Percusión de cacerolas previendo la llegada del mediodía, voces difusas cargando alientos sobre tazones rebosantes de café... rugir de la marabunta autómata apremiada por las necesidades del sistema, que desfilara por las sendas de cemento. Gorgoteo de cañerías engullendo a boca llena el inicio de la jornada de azul insultante que contemplar desde los cristales de las oficinas, y te dejas ir...
Hay un placer singular en esa sensación de anudarse a ese espacio, a esos instantes de renacimiento donde pulula en el subconsciente una cierta sensación de excarcelación y posibilidad, y coqueteas en la tibieza de las sabanas... y añoras el aroma agridulce de los regazos que le dieron sentido a este peregrinaje con destino a ninguna parte. Lames los recuerdos, gravitas sobre las ilusiones que aun no están extintas antes que de que el filo de todos los argumentos de mera subsistencia y acidez vital censuren esta terca sensación que te habita.
Previamente al vuelco de datos, de todos los fracasos y destinos impracticables, la presencia de un razonamiento atolondrado entre legañas, deja ese pequeño resquicio donde las percepciones y sensaciones cohabitan con los posos de la noche y sus abstractas evocaciones. Es una jurisdicción virginal, en la que las leyes asumidas no determinan el ahora, un resquicio de la magia por la que dejamos corretear gozosos al niño que siempre nos habita. Y es ahí, donde dejo que mis ilimitados sueños asciendan sobre mi cabeza y se me enreden mas allá de la lógica que me gobierna ... y tejo a placer las alas con las que paseo en mi día a día. Camino, por las aceras infectadas de decepciones y miradas de soslayo, dispuesta, a ofrecerme y darme por puro placer de reconocimiento inverso en todos esos niños asolados por el tiempo y las malas pasadas de la vida. Me resisto al gris polvoriento perdiéndome en los matices del cielo a cada paso, me elevo sobre el abatimiento de las jornadas titanicas y mal pagadas en los Stops inducidos por los semáforos... Leo, historias enriquecedoras en las miradas que hacemos trasbordo desde el metro al autobús, y horas y horas de cintas desfilan por mis neuronas, que ejecutan cientos de escenas de las conversaciones cruzadas que se filtran por la enorme Babel. Un drama en la cola de la pescaderia donde se juega al mus con las enfermedades, la tragicomedia mas delirante sobre la barra del bar donde cada mañana se agitan motivos en el café, el susurro destilando deseo en esa llamada atendida a la puerta del estanco me deleita con imágenes de cine sucio y romántico, hilo claves del Thriller mas desquiciante en la boca y los dedos temblorosos conformando aseveraciones, de un anciano que enfrenta un rostro familiar disconforme con sus decisiones... Viajo por realidades alternativas a través de los delirios inconexos de la cosechadora de bolsas de plástico, con las que teje capazos...
No hay nada destacable .Vivo, resisto y trabajo con la fe de los oligofrenicos, que desean en esos cinco minutos de magia... volver a coser su alma a un abrazo, y a ratos, cuando tras pagar la tasa por pertenecer a esta época, podemos permitirnos el acto de soñar despiertos... o plasmar pinceladas, me siento frente al teclado y escribo.

¿Todo esto tiene sentido?

Sin mas … La Susodicha.

A golpe de cuartilla...

2010-05-18T22:14:00.019+02:00

Ghinzu- This Light

Primavera espolvoreando dorado porvenir sobre los parabrisas y los contornos de las aceras. Bruma áurea que centellea sobre la ciudad de los desalientos, sablazo perpendicular que se extiende acorralando el invierno ceniciento. Fogonazo de radiación solar activando el gorgojeo narcótico de los gorriones, y salen en bandada los damnificados de sus colmenas acristaladas a orear suspiros al parque de las afueras. Murmullo de alientos desperezándose bajo el sol de esta tarde, comprando boletos de la transitoria felicidad. Pies anudando pasos sobre el verde tapiz donde estallan las dubitativas margaritas... y tintinean los infantiles carrillones.
Y estas, tan distante y próximo como el astro indolente que delinea las sombras de este parque donde confluyen cientos de vidas, y nuestros dedos conjugan verbos enlazando sus ángulos difusos. Corazón que retoza junto al indice, y cartografiá los limites de tus cutículas heridas... Te leo, a tientas mis yemas se anudan a los espacios que les cedes donde mis latidos gravitan ajenos a la razón... y el crepitar de la hierba bajo nuestras espaldas, ensordece el probable pronóstico de defunción de este ahora.
La tarde se rompe empapando de purpuras los algodonosos anhelos, arañamos el horizonte con las uñas, y correteamos sin apenas movernos tras nuestros secretos, bebiéndonos las miradas... haciendo del jugoso cielo nuestro edredón bajo el que convidaremos a florecer los miedos. Laberinticos pasajes en los observamos el dialogo de nuestros cuerpos enhebrados como la hiedra al talle y germinan del suelo, al que algun dia regresaremos, la flor de los mil deseos. Un susurro delicado, y se desprende su efimera esencia viajando a traves de los recuerdos. Cosidas las manos, cubrimos de huellas tibias la gélida brisa del segundero, descompasando su ritmo a golpe de besos ebrios de ellos mismos , y miramos airados como el mundo viene, y va... ajeno, a que nuestra historia ya tiene una pagina mas.
Convulsión en tus retinas, escrutando posibilidad en los pliegues de mis parpados dibujandote una sonrisa... de la que de nuevo se sabe enferma de una nueva estaciòn por explorar.

Esperando que alguien lo disfrute... La susodicha.

(Aqui, parte de un cielo... que me flipo en su dia)

Senderos... (Iridio)

2010-05-02T17:48:00.012+02:00

Halou-Today

Pulso, de estrellas... de mar. Partículas del cosmos apelmazándose en sinuosas estelas, arco iris secantes y bálsamos tropicales, alquimia de millones de átomos perfilando senderos transitorios en su fulgor.. Espectros en esta tarde, de caminos y bifurcaciones que darán todas al mar.
Rugir... de olas anónimas acorralando mañanas. Estruendo, que rompe sobre el ayer, y muda en estelas espumosas en el presente.

Clepsidras ajadas licuando recuerdos mientras pasean... Bocadillos en papel de plata engullendo amores estacionales… Jade burbujeante humedeciendo el alma, retinas pululando sobre la incógnita de un horizonte que anhelan cartografiar, sexos clandestinos acurrucados entre serpenteantes algas... caricia indolente de radiación solar. Coral rojo que se enciende, plenitud de vida, bella fugacidad.
Proyecciones intensas, longitudes de onda variables, cascada de albaranes canjeables por visos de eternidad cuando llegue el invierno.

Hoy disecciono, con mis yemas amotinadas las pinceladas de este océano indescifrable al abrigo del silencio exiliado de los arenales, y me dejo... en calma, en espera del oro gradual que abrace lentamente esta costa.

Luz… en dispersión cribada por el blanco folio que amasa castillos iridiscentes, cuando las alas de las gaviotas lo invitan a la ausencia en su azul peregrinaje. Agrupo,uno a uno cada matiz cosechado,y compacto las partículas exfoliantes para la desnudez de esta tarde.

Esperando que alguien lo disfrute... La Susodicha.

(La imagen es una captura propia, que a mi entender es digna de compartirse.)

De un punto a otro punto...

2010-04-20T22:35:00.077+02:00

Maskin-Velocity of love

Día tibio de primavera, me siento... a leer la vida, en cada gesto, en cada surco y rasguño de los peatones que asolan las aceras con sus traqueteos voraces.

Cierro los ojos y aspiro... profundo, ese perfume que estalla, y se filtra en las alacenas de mi ciudad, nutriendo el árbol donde anidan los secretos de las mariposas y se desperezan los búhos de su vigilia.

Miro, observo... a través de estos ojos enrojecidos por la geometría del verso que sudaría en tu cuerpo, por estos teoremas con los que emborrono paredes y tiempo.

Sangre en oleadas, ovillándose en blanco y negro, en mis órbitas oculares, cosechando vida a dos con diez, si te la sirven en la terraza.

Libros, paginas salpicadas de movimiento, pulso acelerado de maquinas en máxima potencia, esquivando el trafico, a trompicones por el vórtice de la zanja, arañando unos segundo mas de libertad. Parada en rojo.

Risas, gente... palabras con esencia de olivas verdes, rumores de vida en puntos concordantes, mas allá de los años y las complejidades. Patatas fritas, y ración de calamares bajo el campanario que repica este pausado mediodía.

Reordeno, las nubes... mis papeles, trasegando de mesa en mesa, de un punto a otro de las historias que se perfilan en la plazuela. Lenguajes paralelos hechos de carne que me hacen estremecer... como esa brisa cálida ,que torna mi potencia telurica en caricia titubeante ante cualquier ser, y al camarero lo obliga tras un billete de cien.

Miro, observo... Encabezado, manicura francesa en la mesa numero tres, tamborileando vació sobre un Martini blanco de alta costura, y una pizquita de angostura que temple la piel.

Contrasto..Siento, percibo...azul infinito y tabaco es ascenso invariable sobre dedos azafranados, dos tragos de rubia amarga y danzan lentas las palabras sobre el papel de mi alma.

Prisa, sin pausa... desfilan corbatas plegadas y buzos que enderezan la espalda, para subirse al metro de menos diez, deletreo ausencia... muy lejos de ahi.

Ladridos, lenguetazos amigos... tras espantar en tropel de palomas desvencijadas, picoteando migajas de mañanas bajo calzados sociales, deformados de andar hacia esa nada.

Lata vieja, mirada esquivada... escondida en la arcada, haciendo malabares con la locura bajo sus cejas, fundido y re-lectura de esta pausa sin raíces, en la escalinata de la iglesia. Notas... acordes disonantes, de una guitarra estremecida sin compases, de una pena periférica sin replica que anida entre su barba. Agujas, tachan acentos, venas a caballo de una novela sacrificada...

Me levanto, soplo delicado... Pulsacion acelerada.

Cuenta, numeración de la memoria y tintineo avaro resto de las cervezas. Sonrisa sin parlamentos. Cambio... de escena, de esos omóplatos mancillados por la carencia.

Inhalo, energía fluctuante... versos y ojos inenarrables dejando a pasitos la torpeza, e indicio balbucente de una historia que gestarse.

Hoy camina...

Engullo, boca llena de exclamaciones y mesura de vocales... retinas estremecidas por todos los párrafos, que evaluó alejándome de la cervecera y su trapìo. Velocidad, intensa e innegable..

Epílogos, todos... anudando horas bajo el sol de esta tarde, empedrada de posibilidades...

Purpura el sentir, al que no se negarme... esperando que la tierra nos abrace, coso silabas y zurzo iniciales... para no olvidarme.

Esperando que alguien lo disfrute... La susodicha.

(La imagen es un colagge, un tanto infantil... pero, me gusto, quedo ... y asì es. Sufranlo, lo justo)

Pedazos de viento...

2010-04-17T03:08:00.025+02:00

Breath Me - Sia

Capture el viento para ti una noche, lo amase con las ocres arenas por donde pasearon nuestros sueños, mis pies desnudos bajo tus pasos de acero.

Oscile sobre tu labio inferior y la cicatriz de tu recuerdo, cargando barcos de papel de la ceniza que dejaron tus besos.
Desherede la angustia de mi relicario rojo que conquisto ciudades y enmudecí al corsario insaciable y tornaron las aguas a su peregrinaje.

Me pongo sin resentirme a recordar, sentada sobre el risco donde capturábamos el olor de las estrellas, y de nuevo estas. Susurrándome desasosiego tras el rumor de las olas, y en mi pecho retumban los ecos de los cañonazos que llevo zurcidos al atlas que dibuje con los lunares de tu cuerpo.

Invoco al sol jugoso que doro tus ojos aquella tarde, mientras anudábamos estas bocas desleales, al menos la miá, que se obcecaba en nombrarte. Y comenzamos a escribir las iniciales de nuestros corrosivos anhelos. Afilaste dos palabras bajo el relente de la luna citando los lamentos de las ballenas azules varadas en mis pestañas. Liviana metralla que desordena el compás del minutero son sus soplidos al viento. Revoloteo purpura cuando el gris plomizo se folla el puto cielo, ese al que le clave tu aliento y este recuerdo.

Huele el mar a universos que conquistar, a espuma imposible germinado entre mis uñas y a volubilidad del sendero caprichoso de tu pelo diluyéndose en la nada. Culminan las olas moribundas en la playa, sugerente defunción para las carnosas mañanas bebiéndonos los ojos, pululando por la magnitud cobalto de tu mirada. Arco iris bajo el que caligrafíe mi primera esperanza, cuando lamiste mis dedos de canela y de nuevo giraste la ruleta del barquillero. Aposte todos mis abriles al ocho y despiste seis rosas en el salobral que esta lejos de algún puerto. Cambie latidos azabache por el teatral vainilla de mis dedos en las lunas de Enero.

Tréboles que vienen y van, que izan sus velas por los surcos de las dunas de este desierto, y cuando se expanden... se repliegan, hacia la totalidad, en esta nada domestica, donde los albatros no acuchillan los reflejos inciertos de verde esmeralda.

Mansas, en sensual calma se descomponen los momentos en la quietud del paseo. Te invoco, como los ondas de las piedras sobre al agua llaman al movimiento, distraída mientras te pienso, me pierdo...y suelto cabos de ese tiempo que siempre sera nuestro, que ya forma parte del viento.

Esperando que alguien lo disfrute... La susodicha.

Sobran palabras... Marea

2010-04-14T14:33:00.000+02:00

Sin mas, ni menos... Marea.

Elasticidad fèrrea...

2010-04-13T10:31:00.009+02:00

Elastica-Conecction

Mastica... deforma la sin sustancia de este nuevo día. Bombardea las papilas gustativas con el estimulante de mascar cristales. Estas en la ultima linea de combate, testigo o testimonio evadiéndote en las pulsaciones que transmiten tus auriculares. Apura los matices empaquetados en las texturas que pagas al quiosquero estrábico que te saluda mecánicamente cada mañana, ese al que maldices sonriente su mala baba. Formula ecuaciones sobre el vidrio ceniciento del autobús en linea rutinaria hacia el desguace de personajes... para enfermar de dudas y no palmar de puro aburrimiento.
Sacude el lastre del ayer y anota la nueva dirección, corrección tintada mas allá del papel... Ventolera y parada en el local de los mil disfraces.
Sol helado de abril que invita a taladrarse, a licuarse en ondas sonoras mientras te perforas el pellejo ajeno a la catatonia generalizada. Si, azul ofensivo y rojo encendido a punta de pistola. Exhortación y dolor, pago requerido para esta castración creativa que te ha cementado las alas. Desamoldate y mancilla la pulcritud de tu traje... hoy apetece recordar a que huele tu propia sangre. Hoy, tu decides las cicatrices de las que no quieres olvidarte.

La susodicha...

Parrafadas beodianas... (blablabla)

2010-04-09T03:02:00.009+02:00

Pulshar-Street call me

Ummmm ... locura, viaje a través de los limites del escaparte cubierto de maniquís heridos, que se tornan deformes masas palpitantes. Se mezclan las facciones en oscilantes ideas tintadas en negro. Me deslizo por callejones humedecidos por la lluvia persistente de este pasado invierno , siento como si mis hombros rompieran a su paso la calma que enmohece las paredes clikando de un espacio a ninguna parte, que no sean escenarios binarios llenos de purgas.
Apuro el cigarro entre la tranquilidad y la posibilidad de que esta sea la ultima luna que inquieta a los perros que copulan en el portal. Se me anudan las tres ultimas cañas a los parpados, y acude la arcada si vuelvo a rememorar lo que me marea dar vueltas sobre una rotación errática de otros, cuando me agobian y asustan estos bailes de mascaras.
Me gusta mancharme los dedos por borbotones de necesidades no cubiertas y dolores onanistas, que amoldan las falanges a la pena tecleada o masturbada en otros, y en parte en mi. Se arañarme con la saña y el martirio del que de sus cicatrices hace galones. Me sumerjo mas allá de mi, en mi propia densidad... camino por las sendas de laberintos cartografiados que dejamos atrás, mientras se perfilan a cada paso la contrariedad de nuevas bifurcaciones. Placer y novedad y la velocidad narcótica de otra espiral.
Algo se gesta, percibo mi pensamiento enfermando a cada latido obstinado de vida. La mirada se torna acuosa, reflejo necesario a través del cual observarse entre los delirios.
Bajo el aguacero se oxidan los recuerdos arrastrándome por un torrente de febrilidad. Si, me gusta jugar. Tejer palabras y arañar heridas con los dedos cubiertos en mierda... me gusta decaer a ratos y sentir la posible necesidad de morir como dirección única y redentora... todo esto mientras me tomo dos coca colas y me corto las uñas de los pies. Otras soy la viuda que abanica consuelo en el banco del fronton, donde se mastica en la espera lo que fueron verdes sueños... Otras ni soy, mas nada que la proyección de mis alegrías o mis lagrimas en hojas paralelas al día a día, a la verdad.
Soy una mentirosa, escribo y dejo que la prosa diseñe el escenario de sensaciones tan propias, como ignotas. Soy crudamente sincera...

Moldeo la realidad al capricho de hoy... y el refresco burbujeante se convierte en dos whiskys adulterados y suicidio de andares cuando me balanceo sobre la inestabilidad de una balanza para generar pensamientos y adecuados decorados en los dejo impresos mis pasos zigzagueantes y ebrios de la realidad que no me consigue saciar.
Regurgito ayeres y sueño con la temeridad ilimitada de la niña que siempre habita en mi. Amaso mañanas y titubeo falta de oxigeno que me acabe de combustionar.
Otra noche, y un recorte mas para el álbum de las decepciones... solo los oligofrenicos somos capaces de esperar siempre... ese algo mas. En fin...

Buenas noches y otro abril mas, con todo el margen de las suelas de mis botas para ver como a cada paso hacia la nada, se mueren a puñados las margaritas.

( Blablabla... en beodiano, solo es entendible)

Josune

Trasteando...

2010-04-07T03:52:00.011+02:00

Skin- Lost

Defina tiempo...

Ummmm... tiempo es la acumulación de mierda aerostática sobre mi mueble bar.

¿Que es para usted el espacio?

Esa sensación que logra su máxima plenitud en cuarto de baño, o aquello que añoro los dias de Navidad en los supermercados.

¿Tiene algún hobby?

Si, amaestro mejillones tigre los Domingos al mediodía... y suministro electrochoques a renacuajos en vasos de cerveza.

¿Que espera de la vida?

Indudablemente, que bajen el precio para poder comprarla... Lo mismo que ella de mi.

¿Tiene algún consuelo espiritual?

Si, pensar en gente con almorranas... y fumarme dos porretes mientras leo a Gloria Fuertes.

¿Se siente querido?

Varias veces al año, sobre todo cuando alimento al gato tuerto de la refinería o cuando pago por mas de dos horas en La Urraca Bohemia.

¿Que me cuenta de su infancia?

Poco cosa, mude los dientes y eche pelo en las axilas, por lo demás normal... mucho grano incomprendido.

¿Llora a menudo?

Los Viernes, me suele pillar fregando los platos de la semana anterior o cuando recuerdo alguna frase lapidaria de un tal Drago.

¿Como describiría su vida sexual?

Pues que decirle, tengo una mano super intima y algún que otro accesorio.

¿Tiene pareja actualmente?

Si, ya le dije suelo variar la intimidad por la prima opuesta de mi querida los días que no amanezco oliendo a flotador, o visito a mi primo, ganadero de Cuenca.

¿Su mayor virtud?

Pues no tener muy claro el significado de esa palabra... dependería mucho de la ubicación espacio temporal. Ahora mismo, creo que la paciencia.

¿Tiene miedo a la muerte?

Suelo cortarme las uñas con el tostador... creo que no, solo si me pilla con la muda orto-grafiada.

¿Utiliza estimulantes...?

En ocasiones me paseo cerca de la puerta de los institutos...

¿Ha sufrido alguna perdida últimamente?

Un billete de cincuenta y la encarcelación de mi camello habitual.

¿Tiene sueños por realizar?
Duermo bastante poco.

¿Su mayor defecto?

Deben de ser bastantes, aparte de los físicos que no suplí con altas dosis de cortesía, comprensión y dulzura. Bueno, quizás un exceso de sudoración y mala memoria.

¿Que siente hacia las mujeres?

Una infinita admiración cuando dilatan...

¿Siente odio hacia algo o alguien?

Las cisternas y a Mariano el del quinto y su problema de próstata.

¿Que cambiaría del mundo?

Eso es mucho curro, paso de pensarlo... quizás el sentido de su rotación. Tengo afán de político y de guru apocalíptico.

¿Como definiría a su pareja ideal?

Al menos del genero humanoide, sin demasiadas taras físicas...no se...ummmmm

CLIK

Eran las tres de la mañana y Paco, aburrido del test de HappyLove se entrego a la mecánica menos quisquillosa del RedTube.

Esperando que alguien lo disfrute... Josune.

Sexualidad Vocacional

2010-03-31T03:52:00.040+02:00

The Kills- Superstition

Los Pasos de Semana Santa recorrían el empedrado imbuidos en aquella danza rítmica y sedante que inducia al estado hipnótico en el que las dolientes imágenes, ejercían su ancestral poder sobre la sugestionable mente humana... toda aquella santidad invadiendo las calles, ajena al juego de vicio y perversión de la segunda planta de la C/Maria de las Angustias. Una ironía mas de la relatividad... Aquella habitación emanaba un aroma a buhardilla, donde los mas oscuros deseos eran enterrados bajo las elaboradas y suntuosas alfombras persas y exorcizados a golpe de relicario y allí estaban ellos.

Ella se mostraba frente a el con esa franqueza exultante que sabia poderosa para subyugarlo a sus caprichos.
El, observando embriagado la luz dorada que se filtraba tenuemente por el ventanal que daba a la calle mayor. Hipnótizado ante la luz farolas del casco antiguo, emanando aquel resplandor místico que requería el momento. Era, como si una llama ígnea tatuara un paisaje de carne explicita y desbordante en sus codiciosas retinas.
Aquel ser casi luciferino no dejaba de observarle, mermando cualquier resquicio de voluntad ante la desnudez que ella le ofertaba desde una estudiada distancia. Ese lienzo de lineas perversas y elementales, rasgadas solo por la correosa materialidad de aquellas botas afiladas que la encumbraban en una levedad sinuosa en cada paso, desgarraba el aire con en el cadencioso compás de sus caderas acercándose a el. Todo ese tejido de músculos e incertidumbre, de miserias y sangre, restaba el espacio que los separaba con una inquietante y febril determinación.Decidia, invadio con su sombra el cuerpo velludo y descuidado que, maniatado a la cama se agitaba en una total quietud. Preso de aquella justa donde los sediciosos susurros del deseo y las letanias purificadoras se enfrentaban ruidosas en su pensamiento. Silenciosas todas sus contradicciones, se contorsionaban lascivas bajo el influjo de aquella luz luciferina y el murmullo creciente de lo que acontecía en la calle. Ese sonido de trompetas y tambores instigando a su víscera palpitante hacia la exaltación. Su polla emergiendo desafiante a los tratados de la gravedad y todo aquel deseo zumbando en sus retinas, desgarraba cualquier ética de aquella republicana libertaria.

Creo que fue hace trece días cuando sus pasos se toparon, fruto de la casualidad o de la irónica fortuna. A las once de la noche, ella se excarcelaba de la barra donde zarandea sus caderas y se desliza sobre las babas de la élite social de las finanzas y los intelectuales de media caña. Camino al autobús recibió una llamada, alguien pregunto por una tal Eulalia . Quizá fuera por lo peculiar del nombre, o tal vez por que fuera lo mas estimulante del día, el caso es que ella desplegó sus artes de sabueso en practicas, antes de confirmar que el numero al que llamaba era erroneo.
Su voz era rítmica y susurrante, y esta se filtro en su materia gris logrando que la fiebre de la recién estrenada primavera burbujeara entre sus muslos, aquella noche, cuando lo recordó. Hacia las dos de la madrugada , ella hilo un mensaje disfrazado de despiste, en la espera a que su fino lazo obtuviera respuesta, dejo instintivamente que su mano se perdiera bajo sus bragas, nutriendo el negro algodón con su deseo gestando se, pero con la parsimonia y abstraciòn de un curtido pescador. Tranquila, dispuesta, a que el diera señales al otro lado de la linea.Así comenzó un juego de fantasía que acabo llevándolos a los limites en el que las palabras desbocadas como llamaradas, firmaron los acuerdos no explícitos de esta madrugada de semana santa..
Ansiados ante la idea sexo sin limites, de la busqueda de la transitoria plenitud que hilaban sobre el dimorfismo de las palabras y la propia acomodación, preñaron de delirio sus momentos. Se envenenaban de los gemidos del otro viajando a una distancia imprecisa. Cercanos y remotos apostando a intuirse como la cara B de la luna.

Y, aquí están… El... ella... y su falta de cordura.
Como un cristo jerarquizado, como un cabrón indolente, el libidinoso seminarista jadeaba preso del apetito contenido. Aferrado al robusto cabezal de la cama, preso del respetuoso silencio pactado se acercaba a cada golpe ventricular a lo que muchos tildarían de amoral. Adoraba los flagelantes juegos en los que cumplía su ferviente penitencia sabiendo la llegada de esa promesa, la recompensa del sabor de ese coño derramándose por las comisuras de sus labios. Toda esa densa y aromática vida embriagandolo, negandole el contacto con otra posible realidad, salvo la de esa pulpa enrojecida y maleable a sus medidas dentelladas de impaciente lactante. De niño hambriento por mamar hasta saciarse todo esa vida que se escurría entre sus muslos.

Ella rescato una vieja estola del sinfonier afrancesado que decoraba una de las paredes laterales de la habitación, y la coloco alrededor de su nuca, dejando que se deslizara suavemente por su pecho. La variación térmica de la seda sobre su piel, provoco que sus pezones se endurecieran y estremecida su mente y su cuerpo, estos se mostraron irrespetuosos ante la contención de la religiosidad que los cubría. Bajo la atenta mirada de todo el santoral que parapetaba los espacios de la habitación, de toda esa neblina sacramental que deseaba someter, comenzó a orinar sobre la madera añeja y reseca del suelo. Ese olor a madera apolillada, cera y secretos en putrefacción la asqueaba desde que su razón despertó al entendimiento, necesitaba un olor mas humano, el reconocible aroma de la decadencia y lo orgánico.

Sobre la cama la hipertensa polla del seminarista la incitaba a dar por concluida su obra, a subirse a horcajadas sobre su abdomen y exprimir todo el vació y la pasión. Lo observaba, allí, maniatado y sin ninguna posibilidad de control, expuesto a su total antojo aquel cuerpo que se soñaba colonizador de almas, aquel pequeño filibustero de ojos interminables y penso, que su cuerpo inmóvil debía de ser amasado, empujado al borde del abismo del descontrol, allí donde se gestan los limites de los pecados. acercarle a las llams de sus propios oscuros deseos. Dejo que la fusta viajara por su piel, derramando su dulzura en afilados azotes que despertaban los mas mínimos receptores. Su cuerpo parecía cuajado de rosas escarlata, hecho este que embriagaba el ego de la jardinera satisfecha...Era untuoso percibir su vicio denso invadiendo la habitación, la irrelevancia de esa serpiente purpurea reptando por cada partìcula de su ser, empapando las sabanas con pequeñas gotas de purpura vida. Adoraba aquella entrega, aquel acto consentido de dos almas empujándose a trasgredir, mientras en la calle se podía percibir los mecanismos ancestrales amputando el “Yo”.Algo similar a cuando la gente dispersaba cráneos, quemaba hechiceros o apedreaba al pecador de turno, enfervorecido por el peso de las masas, quizás pudiera tildarse de comunión social, pero ella prefería aquellos actos mas íntimos.Bajo la ventana desfile de consuelos, evocaciones en piedra y lujosas telas para dar forma y sentido a la sin razón del existir, mas allá de ella misma... y en aquella habitación su forma mas primitiva gestando la misma sensación. Los tambores retumbaban marcando un paso vago y cansado, ajenos a la velocidad de esas almas hacia su desbordamiento. Viernes Santo muerte y crucifixión. El mundo cristiano saldaba cuentas en las carnes de otro y ella santificaba un alma...

La compacta atmósfera comenzó a desgarrarse por sus gemidos fértiles de dolor y placer, estos se confundían con los lamentos suplicantes, llorando la incertidumbre y la total devoción de los que Dios tornara los elegidos de la eternidad libres de los placeres caducifolios en la procesión que recorría la madrugada.

Su pene duro era una llamada a la actividad, así que decidió introducirlo en su ano y exprimirlo con ansia, cabalgándolo sin parar de flagelar su carne pecadora... Arriba, abajo, sutil, contundente, rítmico y brutal hasta que decidió alojarlo en su interior, mimándolo con las contracciones de su caprichoso musculo. Lo hizo hasta que sintió como derramaba su semen y la inundaba con su cálida vida y fe, disparando su placer hacia lo mas profundo de sus entrañas. Hasta que percibió como vaciaba el ultimo espasmo de su embriagante deseo en un alarido que se disolvió esa noche de semana santa en los requiebros de una saeta.

La Susodicha

Eliptica (amanecida in albis)

2010-03-25T10:34:00.010+01:00

Kasabian- Shoot the runner

Hace pocos minutos, he encontrado este pedazo vacante, este asiento libre con destino a ninguna parte. Siendo y estando antes de mi. Lo mas parecido a un cadáver, en blanco. Virginidad inarticulada donde impregnar la belleza o la catástrofe de esta nueva aurora exiliando las sombras que se propagaban por los edificios de esta barriada. Vamos, resumiendo que amanece, y puedo formar los pliegues de tu carne con partículas de mis cutículas roídas y pulsos eléctricos que se asemejan al papel. Reconocimiento inverso... y levadura del ayer.
Promesas en esta elipse constante, cuando la ciudad palpita y se descomprimen los restos de la noche entre bostezos. Semejante plenitud en la cúspide de la nada cuando se babean historias sobre la almohada, tamaño desasosiego cuando las miserias y los fantasmas desfilan en procesión por los subterráneos de las neuronas. Hoy pudiera decirse, que la noche fue calma, necesario ascenso en esta oscilación donde se endurecen las yagas.
La luz de este insultante Jueves, a tomado por asedio mi realidad. Sus afilados rayos han descerrajado mis parpados, empujándome al otro lado de las estepas del olvido, de los campos de entrenamiento de los errores por ubicar... ¿y si me propongo que no estas?
Ajeno, derrumbándose otra vez... Distante pero no ausente, con la entrega del corredor de fondo apurando una bocanada mas de vida, mi cuerpo se ha puesto en marcha.
He arañado el reflejo de mis ojeras sobre el espejo, he difuminado estas sendas entintadas donde puedo percibir aun tus pasos y el murmullo quejumbroso de la niña que fui, he diluido la ausencia que me habita con dos capas de corrector. He barnizado las paredes de esta habitación con melodías, he dejado las legañas sumergidas entre pasta de dientes mentolada y dos, o tres pestañas que nadie rescato de mis mejillas alentándome a amasar un deseo. He acosado palabras en este blanco abierto a cambiar de color, he roído algunos paradigmas limando los barrotes, dando paso a la evasión.
He bailado sobre mis ruinas entre la cocina y el salón a ritmo de esta canción, me he calzado las deportivas de rojo sideral, obviando la estrangulación con sus cordones... esos que nos predestinan a caernos, inmersos en la estúpida fe de los oligofrenicos corriendo por el verde maizal.
Tal vez acontezca una nueva defunción por las escalinatas de tu mirada, de camino a despiojar horas a cambio de liquidez en la cuenta. Pudiera ser que tus muñecas me rescaten cuando mis cordones se embrollen en la elipsis dentada de un adiós. Para el caso, lo mismo da.... algo morirá seguro. Entre aplausos, o lamentos, persistirá aquello que siempre nos hermano. La fragilidad de la carne ante el tic tac ejecutor y su constante rotación, la vulnerabilidad de la mente desconcertada ante ella misma, resistiendo, siendo, sin ser mas, que aquello que idea.
Siempre seremos los frutos de una Primavera que concluirá, en sucesión de ahoras, que darán paso a otros entes y su nuevo planetario.
En fin... Hipótesis titubeantes jugando a, eso que definen como amor... y ahora toca, retomar el guion.

Sin mas… Josune.