La Susodicha

" No existe a mis ojos, mayor muerte en un poema, que la prolongación de lo predecible. Un rebaño de versos apostados en la cotidianidad de una cañada." Se dijo la puta apacible mirándose en el espejo, conmovida.
"No es derrota en mi boca, la señal de lo propicio en el gesto plegado que antecede a la condenación. Turba de emociones que acontecen en la inhumación de los perversos". Se dijo la santa arrebatada lamiendo los dedos plenos de su sangre, embelesada.
Y se derrumban ambas , tierra, en tú, curva perfecta, vete a saber por què extraño apremio devenido tras vivir, como fardos agrietados de esperma rotando la próxima primavera.

De gatos y mariposas

Chris Isaak - Wicked Game

De gatos
Y en los barracones de la esperanza, los condenados desmadejan hebras de whisky con las manos encallecidas de deseos, jugando con sus sombras al blackjack y emulando desgarros de manual de poesía para aspirantes a malditos... hacen odas y rolas al amor, o al coño infinitum.
 De mariposas
Y en los burdeles de entrevias, las reinas de las fantasía acicalan antifaces con agonía, retando a la locura de los poetas con el perfume de la carne descompuesta. Y sacan lustre a sus rutinas, y se masturban, escriben y alucinadas citan la afrentan a la polla excelsum por excelencia, sutiles invitaciones a la mesa, de la mugre de la perfecta muerta.
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