In the Box...

 Margaret M. de Lange


La adolorida, la que me observa desde el espejo y pretenciosa dice "Yo", alzando así el endeble púlpito desde donde las palabras son suspiros agostando el porvenir, me desprecia, como el amanecer toxico de un vertedero la persistencia de los pájaros.

Clava sus retinas atestadas de paisajes lunares sobre mis desordenadas tripas que rugen de dolor para, con la sutilidad de una soga de seda abrazando la garganta del galgo, susurrar...

"Vamos amor, ven, dejate de una vez"

 "Disculpa, joder, alza tus pies... ¿Acaso no entiendes que pretendo fregar el suelo?"
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