Tú, curva perfecta...


 Lluvia caliente y toxica, lluvia de tejado resbaladizo por donde descienden los gatos llamados a arder en los callejones en manos de niños aturdidos. Noche tostada, de pezones benditos, de palabra enervada hasta la exasperación del ultimo sonido.


" No existe a mis ojos, mayor muerte en un poema, que la prolongación de lo predecible. Un rebaño de versos apostados en la cotidianidad de una cañada." Se dijo la puta apacible mirándose en el espejo,  conmovida.

 "No es derrota en mi boca,  la señal de lo propicio en el gesto plegado que antecede a la condenación. Turba de emociones que acontecen en la inhumación de los perversos". Se dijo la santa arrebatada lamiendo los dedos plenos de su sangre, embelesada.


Y se derrumban ambas , tierra, en tú, curva perfecta, vete a saber por què extraño apremio devenido tras vivir, como fardos agrietados de esperma rotando la próxima primavera.



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