De cuando todo se precipita...



La tarde se precipitaba como un augurio oscuro que el cielo mecía algodonoso, un descuido de Otoño agrietando lo preciso de los calendarios y eso que alguien nombro por primera vez como estaciones, comprimiendo los ciclos y lo cambiante. Al otro lado de las ventanas, en el reverso de la ciudad que como un espejismo por piezas se forma en los cristales, a las casas se les prendía las tripas, con un capricho de calidez que narraba del quien y desde donde latía y se conformaba el hogar.
Tal vez solo los que cargan su intemperie fueran sensibles a esos fuegos eléctricos donde se intuyen una suerte de paños calientes y bálsamos. Se puede dar que esta mirada en constante alerta no dista mucho de la del niño hambriento frente a un escaparate de dulces que de una forma cruel le son vetados. Un tejer de maravillas en lo que se carece, un justificar el hambre.

En fin, empieza a llover, a desmadejarse las nubes en su narcótico devenirse sobre los objetos y las letras se perfilan como lo irrevocable, ese sumidero sobre el que habitualmente apetece dejarse ir en un ritual a medio camino de la pataleta o el ruego, en la necesaria distancia del que analiza sus propias tripas llena de los restos de aquellos otros en sus excesos o en sus ausencias. Al fin,  la llamada del propio verbo reivindicándose como las hebras anaranjadas del atardecer que no fue.

6 comentarios:

  1. si, para mi el otoño también es calidoscópico como la mutación de algunos humanos

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  2. ..todo lo vivo se debe.
    Calidoscopio..uhm, si sólo fuera un error sin intención me seguiría gustando.

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  3. Analizar las tripas con la lluvia como soundtrack... Un abrazo.

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    Respuestas
    1. En realidad el habito se da más alla de lo climático, pero sí, hay un algo en el cloqueo del agua, ese rollo intermitente que acusa el movimiento, una evocacion de vida.
      Abrazo Darío

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  4. No sé, parece algo bastante inherente a al hecho fortuito de estar vivo. Todo muy improvisado se dara.

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