Tú, curva perfecta...


 Lluvia caliente y toxica, lluvia de tejado resbaladizo por donde descienden los gatos llamados a arder en los callejones en manos de niños aturdidos. Noche tostada, de pezones benditos, de palabra enervada hasta la exasperación del ultimo sonido.


" No existe a mis ojos, mayor muerte en un poema, que la prolongación de lo predecible. Un rebaño de versos apostados en la cotidianidad de una cañada." Se dijo la puta apacible mirándose en el espejo,  conmovida.

 "No es derrota en mi boca,  la señal de lo propicio en el gesto plegado que antecede a la condenación. Turba de emociones que acontecen en la inhumación de los perversos". Se dijo la santa arrebatada lamiendo los dedos plenos de su sangre, embelesada.


Y se derrumban ambas , tierra, en tú, curva perfecta, vete a saber por què extraño apremio devenido tras vivir, como fardos agrietados de esperma rotando la próxima primavera.



8 comentarios:

  1. Cortito pero con mucas cosas que me encantaría destacar, ya sólo el título me era sugerente, pasé de las curvas de la cadena de una mujer -debe ser por eso de la vigilia y no comer carne que me tiene el sesxo sorbido (pongo las dos, jeje, s y x)- y de ahí pasé a la leyenda urbana de la mujer de la curva.
    Después con la reflexión de la puta y la muerte de un poema, me encanta.
    La aceptación de la condenación de la monja, mmm, y se final tan de cementerio del XIX -los de ahora con esos nichos son tan fríos-.
    Me encanta querida, siempre, eres una virtuosa.
    Un enorme besote y feliz sábado.

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    1. ...que amable eres Àngel. Gracias.

      Las curvas es que dan mucho juego a la imaginacion, de ahí tu viaje a salto de lecturas.

      El entorno tiende a tornarse cada vez mas frió, debe ser por aquello de la entropia, supongo.

      Un besote enorme y buen sábado.

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  2. Me has recordado el éxtasis de cierta doncella de Gabriel von Max.

    Bisous.

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    1. Es de lo mas curiosa la casualidad que se ha dado... Justamente estaba perfilando una entrada donde la imagen que acompaña, es una obra de esa pintor.

      Bichisua... el francés no es lo mio. ;)

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  3. Los personas que habitan la lluvia caliente del deseo en la noche inútil: la puta y la santa cada una con sus razones goza de estar viva sintiendo...

    mi beso.

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  4. Hacía tiempo que no me pasaba por aquí. Mal hecho. Y sí, la prolongación de lo predecible es una muerte. Muerte lenta.

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    1. Tengo memoria, recuerdo tu caja oxidada allá por la era Windons. Yo también deje de ojear tus reinos, pero bueno, los reencuentros siempre tienen ese algo sorpresivo.

      Un saludo.

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